Старик усаживается поудобнее под огромным славным деревом и готовится рассказать сказку. Слушатели, в свою очередь, занимают места вокруг него, на мягкой зелёной траве. Они уже готовы и ждут момента для погружения в очередную сказочку странца.
Старик ставит посох позади себя, опирая его на крону дерева. Затем поглаживает длинную седую бороду, собираясь с мыслями. Наконец его старые, иссохшие губы раскрываются, и он произносит:
– Хотите, я расскажу вам сказку? Рассказать вам сказку? Сказку страшную, но прекрасную, в коей ужас и красота переплелись и стали единым целым?
Слушатели молчат, они в предвкушении, и старик продолжает:
– Рассказать? Рассказать, а?
Он понимает, что немое молчание публики означает согласие.
– Ну что же, слушайте, слушайте и внимайте. Сегодня я расскажу вам необычную сказку, и услышьте её иначе, поймите по-другому, чем вам сперва будет представляться.
Он слегка отклоняется назад, закрывает глаза и взмахивает руками.
Волшебство началось, сказка началась…
Мать его была смертью. Она, как и должно смерти, отнимала жизнь у всего живого: птицы, рыбы, животного, человека.
Даже у природы. У ручья, что совсем недавно тёк, журча и резвясь, по земле, весело переливаясь на солнышке и питая живое вокруг. Но с приходом её, той самой… ручей пересыхает, становясь ничем. Как будто его здесь никогда и не было.
Смерть отнимает жизнь у всего. Наступит время, и придёт черёд и наш, и этого дерева, под которым я сейчас сижу.
Это дерево многие годы росло, углубляясь корнями всё дальше и дальше в поисках живительной влаги. И по прошествии лет заимело эту шикарную деревянную округлость. Оно сейчас так приятно пахнет после ночного дождя, источая из себя запах зелени, сладости и древесины. Оно дарит тень под собой и служит пристанищем для одинокого усталого путника, который рассказывает сказку терпеливым слушателям.
Оно поражает своей жизненной силой и олицетворяет саму жизнь. Но придёт пора, может быть, в одну летнюю ночь, посреди дикого ливня, дерево будет ждать последний аккорд его существования.
Над ним нависнут тучи, будут пугать своими чёрными очами, безжалостно будет хлестать дождь. Что будет означать, что сама природа, грохоча и угрожая, ещё и раскатами грома сообщит живому о надвигающейся погибели. Дерево, как и всё живое, будет сопротивляться, раскачивать своими ветвями, будет морщиться листва его от порывов ветра. Но миг – грохот, сверкание, треск… И вот, пораженное судьбоносной молнией, дерево перейдёт в царство теней.
Царство смерти всегда только расширяется с новоприбывшими, никогда не становясь меньше. А только более и более ширится, забирая в себя всё. Потому как ничто живое не может сопротивляться дыханию смерти. И если она приходит, никто не отвратит лица своего. Никто и никогда. Так было и так оно есть.
Теперь о нём. Кто он? Кто он, герой моей сказки? Он – таинственный и печальный Чёрный Принц. Он её сын, сын самой смерти. Он из царства вечного мрака и имя ему – Прах.
Прах прекрасный, Чёрный Принц, порождение царства смерти. Но он относительно юн, хотя ему и стоило бы быть постарше. Ведь сотворён он давным-давно. Но тому есть объяснение.
Все чувствуют усталость в этом дивном, но иногда выматывающем мире. Устаём не только мы. Утомляется природа, даже небо устает смотреть на наши лица. И промозглой погодой гонит нас прочь.
Устав нести всё бремя мёртвого мира на своих плечах, смерть решает разделить полномочия. И порождает его, Чёрного Принца. Потому-то он и юн, относительно юн. В сравнении с вечной смертью, конечно.
Рождённый на Земле Принц выглядит как человек. Хотя и не является им. Он что-то вроде стихии, явления.
У Чёрного Принца кукольное лицо, бледная фарфоровая кожа. Такая белая, что почти прозрачная. Мы бы видели, как под ней проходят вены, по которым струится голубая кровь. Но не бежит она, и нет ничего под ней.
Само же одеяние принца составляет чёрный царский костюм. Так как перед нами само королевское высочество, то и одет он более чем подобающе. Костюм украшен массивным кружевным воротником и манжетами, на манер ретичелла. Воротник поднят так, что мы почти не видим лица героя. Которое и без того запрятала копна кудрявых смоляных волос.
Красив ли? По-моему, даже слишком. Но, как всегда, для противопоставлений существуют противоположности в мирах. А мир Чёрного Принца, при всей его красоте, составляет мир теней, смерти и беспросвета.
Пока мы рассматриваем нашим мысленным взором Чёрного Принца, он стоит согнувшись и смотрит в пустую бездну бесконечности в своём королевстве. Его лицо задумчиво и нестерпимо печально.
Какое-то дуновение – и сияющий кусок чёрной материи спадает с его плеча. Принц стоит не шелохнувшись. В этот момент его можно принять за тень в гиблом, страшном месте или статую в чёрном, мрачном саду. Принц качает головой, и на безукоризненное лицо падает прядь волос.
Этот высокий тонконогий юноша ступает мягко и неслышно по чёрной, пустой земле. Прах двигается в направлении своего траурного дворца.
Который невесть откуда взялся и видом своим напоминает готический Кёльнский собор. Который мрачным своим великолепием может пригвоздить каждого смотрящего на него без изумления и восхищения.
Архитектура такого типа требует к себе безусловного уважения и почтения от того, кто имеет право взглянуть. Взглянуть откуда-то снизу и смотреть маленькой ничтожной букашкой на ваяния гениев. Рисует старик в воздухе картинки из истории, всё более оживляя и дополняя их красочными подробностями.
