Я могу быть разной. Настолько, что может показаться, будто у меня раздвоение личности. Но это не так.
Последние пять лет во мне органично уживаются сразу четыре СУЩНОСТИ. Не личности! Это отдельные грани меня, осколки моей некогда единой сути.
Первая – это медиум. Я помогаю людям устанавливать контакт с их покойными родственниками. Может показаться, что я шарлатанка, но не спешите с выводами. Медиум действительно помогает людям. Она умна, заботлива и весьма проницательна. Она способна забираться в самые темные уголки отчаявшейся души.
Даже самого злобного скептика она может заставить уверовать в то, что с ним говорит не медиум Джена, а его покойный отец! И это не пустое бахвальство. Она приносит мне основной доход. Запись на прием расписана на два, а порой и на три месяца вперед. И это чистая правда. Я вообще стараюсь не лгать без веской на то причины.
Вторая – оторва. Она появляется исключительно в компании моей лучшей подруги Джесс. Мы знаем друг друга с самого детства, а потому нет нужды притворяться и юлить. Оторва любит быть в центре внимания, ей нравится ловить на себе восторженные взгляды. А еще ей доставляет особое удовольствие играть в кошки-мышки с подходящим мужчиной, и ради одной только такой «забавы» она готова нарушить многие неписаные правила. Благо рядом с ней всегда Джесс. Джесс знает ее как облупленную. Она знает, какой она была до того, как стать…
…жертвой. Да, это моя третья сущность. Единственная, которую я не выбирала. Она сама выбрала меня, если так вообще можно сказать. Пребывая в состоянии жертвы, я обычно закрываюсь в своей крошечной квартирке в Восточном Гарлеме и грущу со стаканом виски в руке. Стены в доме тонкие, и в эти мгновения мою боль эффектно озвучивают стоны и крики соседей. Здесь никто и никогда не молчит. Мне кажется, они просто не умеют этого делать. А еще в этом доме совершенно точно не живет ни радость, ни тем более счастье. Только боль, обиды и страх. Мне ли этого не знать…
Четвертая… это, пожалуй, самый нечастый образ моих преображений. Но точно тот, с которым я предпочитаю не знакомить окружающих без видимых на то причин. И сейчас явно не тот случай. Пусть эта сущность и дальше пребывает в забвении. Так спокойнее и мне, и вам. Поверьте, я знаю, о чем говорю…
Телефон надрывается в соседней комнате. Протяжный звон раздражает слух. Я закрываю глаза, мысленно считая до пяти. Долгий гудок оповещает о том, что включился автоответчик. Я открываю глаза, безразлично уставившись в потолок.
– Джена, это снова я. Почему ты не предупредила меня об этой чертовой болезни? – причитает женщина с хриплым низким голосом.
– Может быть, потому, что я не гадалка? – огрызаюсь я в пустоту.
– Вот как мне теперь быть? Что мне делать с билетами? Это же бешеные деньги! Ладно, поговорим об этом в среду. Я обязательно буду, так и передай Карлу. Что бы ни случилось, встречу с ним я не пропущу!
– Да вас, миссис Фишер, ничто не свете не смогло бы остановить. А ведь бедолага Карл заслуживает отдыха хотя бы на том свете, – выдыхаю я наконец, поднимаясь с кушетки.
Десятки браслетов мелодично брякают на моих запястьях. Многослойная юбка, сшитая из лоскутков парчи, органзы, шелка, а такжепортьеры, купленной на какой-то распродаже, приятно шуршит от каждого моего шага. Подхожу к комоду и беру в руки деревянную потертую шкатулку. Механизм старый, а потому крышка издает характерный скрип, открывая моему взору сокровища, которые я храню внутри. Массивные перстни с разноцветными камнями поочередно занимают свои места на моих пальцах. Смотрюсь в зеркало, что висит на стене, и ловкими движениями завязываю вокруг головы пестрый шелковый платок. Он надежно скрывает от посторонних глаз коротко стриженные красно-рыжие волосы, но прежде всего он придает моему образу завершенность. Открываю толстый блокнот с искусственно состаренными желтыми страницами. Тонкая атласная закладка с бахромой представляет взору нужную страницу: 27 сентября 2019 года. Мой рабочий день расписан по минутам, ни одного пустого окошка. Но, глядя на эти имена, я не испытываю ни удовольствия, ни интереса. Только ширящуюся пустоту и беспросветную тоску.
Тишину комнаты разрывает очередной телефонный звонок, который, как и предыдущий, быстро переключается на автоответчик.
– Джена, милая, прости. Я немного опоздаю. Минут на десять. Я знаю, что она снова начнет ворчать и ругаться на меня, но ты не говори с ней, хорошо? Просто не впускай ее, пусть хотя бы раз и она проявит ко мне толику терпения.
Сообщение прерывается. Щелкнув языком, я неодобрительно качаю головой. Миссис Хадсон пятьдесят четыре года, но она все еще испытывает дикий страх перед общением с матерью. Матерью, которой нет в живых уже больше десяти лет.
Тяжело вздохнув, я достаю из кармана юбки помаду и, вернувшись к зеркалу, рисую себе красные губы. Провожу подушечками пальцев под глазами, убирая остатки осыпавшейся туши и черных теней, придающих моим серым глазам какую-то особую магическую выразительность. Теперь я точно готова. Сажусь в свое черное бархатное кресло с высоким изголовьем, делающим его похожим на трон. Включаю медитативную музыку и, откинувшись на спинку, закрываю глаза. Мне нужно подготовиться к тому безумию, которое начнется здесь с минуты на минуту. Безумию, которое я когда-то осознанно впустила в свою жизнь.
Едва мне удается настроиться на нужный лад, как в комнате вновь раздается телефонная трель. Я почти уверена, что звонит кто-то из ярых почитателей моего таланта, жаждущий как можно скорее замолить грехи перед безвременно ушедшим родственником, а потому не реагирую. Однако, продолжая пытаться нащупать внутренний баланс сил, я внезапно начинаю напрягать слух. Сквозь завывающую мелодичную воронку медитативной музыки пробивается взволнованный женский голос:
– … это сложно объяснить, но, мне кажется, здесь что-то не так. Понимаете, Рокки его любил, он бы никогда не кинулся на Пола. Никогда.
Запись обрывается. Я поднимаюсь с кресла и быстрым шагом выхожу в соседнюю комнату, чтобы прослушать сообщение с самого начала, когда телефон снова заходится звонкой трелью. Нетерпеливо постукивая ногтями по столу, я ощущаю растущее внутри возбуждение. Сочетание имен Рокки и Пола кажется мне смутно знакомым. Хочется верить, что девушка оставила мне какую-то более четкую информацию.
Не успеваю я об этом подумать, как включается автоответчик, и я снова слышу все тот же взволнованный женский голос:
– Я прочитала про вас в газете. Год назад вы помогли полиции распутать дело об убийстве беременной женщины. Я понимаю, что это разные случаи. Смерть Пола все считают просто ужасной трагедией, но я чувствую, что это все не было случайностью. Пол Моррис – выдающийся пианист, он заслуживает справедливости.
