Вот я дурёха, что попёрлась сюда с Лялей. Но она говорила, здесь всё прилично и безопасно, а по факту приехали в какой-то притон с бандюками, и, если бы не Громов, неизвестно, кто бы сейчас был на его месте и тащил меня в пустую комнату для известно чего.
- Пусти! Я с тобой никуда не пойду!
- Пойдёшь.
- Не пойду.
Схватив меня за локти со спины, он тащит по длинному коридору.
- Пойдёшь, как миленькая.
Острыми каблуками туфель царапаю рябой линолеум, настойчиво упираясь ими в пол.
Громов разворачивает меня к себе, наклоняется ниже, наши лица совсем близко друг к другу. Мне хочется отшатнуться: от его силы, от его гнева, от его притяжения. Когда-то давно я столкнулась с ним лицом к лицу. Побывала в его руках. И вот опять. Он слишком рядом. Слишком близко. Громов умеет подавлять, но и я научилась сопротивляться. Его глаза пылают от гнева, в моих - отчаяние и испуг. И в то же время я нахожу силы сопротивляться.
- Нет, ты не имеешь права так со мной обращаться!
Дёргаю рукой, но Юра держит её очень крепко, очень сильно, до боли в костях. Ах, как мне хотелось, чтобы он до меня дотронулся, но не так. И не здесь, если уж на то пошло.
- Гром, какие-то проблемы с бабой? – проходящий мимо мужик широко улыбается, демонстрируя внушительную щербину между верхними зубами.
Юра останавливается, и я затихаю, не желая привлекать особо пристальное внимание левого чувака.
- Всё нормально, Новый, - кидает Громов.
В короткой фразе мне слышится «отвали, сам разберусь». А тут иначе и нельзя. Сразу понятно, у кого какой авторитет.
- Несговорчивая? Помощь в убалтывании нужна? – грязно ухмыляется, окидывая меня сальным взглядом с головы до ног.
Мне тут же хочется одёрнуть короткую юбку и прикрыть не супер-откровенный, но всё-таки низкий ворот футболки.
Перестаю вырываться, готовая уже прятаться за спину Юры. Он, по крайней мере, никогда не смотрел на меня так.
- Да уж сам справлюсь.
С этими словами Громов вталкивает меня в комнату, куда пытался затащить до этого. И я поддаюсь, потому что осознаю: другой вариант – вернуться в зал с великовозрастными кабанами, от которых меня оторопь берёт.
Внутри одинокий кожаный диван и низкий столик перед ним. Окно наглухо зашторено. Обои в мелкий цветочек освещаются единственной лампочкой Ильича, висящей по центру на тонкой проволоке.
Накрываю ладони щеками, прохожу глубже, хочу отодвинуть ярко-алые занавески и посмотреть, куда выходит окно, но Громов резким «эй» притормаживает меня.
- Не высовывайся. Присядь, - кивает на диван, затем без улыбки добавляет: - А ещё лучше приляг.
- С чего?
- С того!
Смотрю на него исподлобья.
- Ты моя на сегодня. Я тебя выкупил. Забыла? – это он чуть ли не выплёвывает.
А на меня против воли нападает странная дрожь. Не от ситуации, конечно. Всего лишь от пары слов.
Сколько раз я мечтала услышать от Громова «Ты моя» даже не сосчитать!
Моя не на сегодня, естественно, а моя навсегда. От другого Громова. А не от этого. Он всегда был резким и дерзким, сколько его помнила, но сейчас стал опасным. И непредсказуемым.
Тогда это был, видимо, не наш случай. Я для него всегда была слишком маленькая, слишком худосочная, слишком глупая, слишком простая, слишком не такая, каких он обычно любил. А сейчас странный интерес в его взгляде меня пугает.
С вызовом смотрю на него, пока иду к дивану и ложусь. Реально ложусь.
- Ноги раздвигать? – задиристо, прекрасно понимая, что нарываюсь.
Лицо Громова будто темнеет. Глаза у него зелёные, тут полумрак и цвет не разглядеть, но я знаю, что это так. Зелёные, дикие, непокорные. Как он сам.
- А ты уже научилась, Илона? – с хрипотцой и издёвкой.
В его голосе я будто слышу нечто большее. И это меня пугает.
- Придурок, - сквозь зубы, но пальцами подхватываю край мини-юбки резинки и безуспешно тяну вниз к коленям.
Тёмный материал настойчиво возвращается на место, собираясь в неровные складки.
Пока я увлечена одеждой, не замечаю, как Громов приближается. Его ладонь ложится мне на плечо, пригвождая к дивану. То место, где меня касаются его пальцы, горит.
- Я тебя спас, а ты обзываешься, ай-яй-яй, - выговаривает с интонацией воспитателя.
Такое ощущение, что он планирует меня отшлёпать. И я сглатываю, очень надеясь, что ощущение таковым и останется.
- А я не просила, - еле слышно говорю в ответ.
- Вернуть обратно?
Он отстраняется, но тёмный силуэт нависает надо мной и диваном. Замираю, не понимая, чего от него ожидать. Я ведь не думала встретить его в подобном месте, а он вон с какими людьми якшается.
- Нет, не надо возвращать. Мне и тут неплохо лежится.
Разыгрываю из себя дерзкую и отчаянную. А у самой поджилки, словно у кролика трясутся.
Гром меня реально выкупил и может делать, что хочет.
Вздох разрезает воздух: усталый и обречённый. В нём всё: нежелание возиться со мной, оценка моего умственного потенциала и, возможно, что-то ещё.
- О чём ты думала, когда сюда пёрлась?
- Я не знала… - в горле пересыхает, а на глаза набегают слёзы, впервые за этот вечер. – Н-не знала, куда…
Уже и заикаюсь.
- Не знала, куда едешь? – в его голосе появляется толика теплоты.
- Не знала, - шёпотом подтверждаю.
Юра садится на диван. Мы молча смотрим друг на друга. Я тяжело сглатываю, давя практически болезненный узел в горле. Комок невысказанных чувств.
«Почему он? - это бегущей строкой, будто курсы валют над обменником, мчится сквозь мой мозг. – Почему всегда он?»
И вот надо же попасть в эту идиотскую ситуацию! Я бы вырвалась, убежала, как-нибудь бы выкрутилась, но нет… Нужно было нам прямо лоб в лоб в этом притоне столкнуться!
Так что Юра теперь знает, что я в неё попала!
А если б не было его здесь, кто б меня спас?
Я реально идиотка. Он прав.
Ладони взмывают к горящим щекам, а они оказываются мокрые. Выходит, я нюни распустила, а сама не заметила? Как так? Тру глаза отчаянно, наверняка, размазывая ровные стрелки, которые с таким усердием рисовала, думая, что мы едем в какое-то прикольное место.
Да уж… хороший прикол вышел. На все сто баллов, так сказать!
- У-и-и-и-и, - вырывается сквозь стиснутые зубы, напряжённые губы дрожат и кривятся. – У-и-и-и-и.
На мою макушку ложиться тяжёлая ладонь. Коротким то ли вздохом, то ли всхлипом впускаю воздух в напряжённые лёгкие.
- Не надо, Илона, не плач, - раздаётся совсем близко. - Не надо.
Его рука гладит по волосам, смахивает слёзы со щёк. Медленно, ласково, с добротой.
- Не надо. Всё будет хорошо.
Он отводит волосы с виска. Пальцами скользит по коже. Я чуть оттаиваю, убаюканная его лаской.
- Не будет, - упрямо спорю с заложенным от слёз носом. – Ни черта не будет хорошо!
- Будет. Обязательно будет, - мягко убеждает, продолжая свои поглаживания, и я расслабляюсь.
