Виктория Волкова - ДНК для олигарха

Го­лова рас­ка­лыва­ет­ся от ад­ской бо­ли. За­дер­нув от яр­ко­го сол­нца штор­ку на ил­лю­мина­торе, ук­ла­дываю за­тылок на под­го­лов­ник. Вы­тяги­ваю но­ги по ди­аго­нали. Бла­го весь ряд вы­куп­лен. Тер­петь не мо­гу, ког­да ря­дом кто-то трет­ся. Пы­та­ет­ся за­вязать раз­го­вор.

На­роду в биз­нес-клас­се нем­но­го. Ка­кие-то де­вицы, си­дящие на­ис­ко­сок и уси­лен­но стро­ящие мне глаз­ки. Моя ох­ра­на, рас­по­ложив­ша­яся вок­руг, как коль­ца вок­руг Са­тур­на. Бдят. А то, не дай бог, кто по­кусит­ся…

Мор­щась, вспо­минаю вче­раш­ние жа­лоб­ные при­чита­ния на­чаль­ни­ка служ­бы бе­зопас­ности. Ко­неч­но, бом­ба на бор­ту мо­его лич­но­го Бо­ин­га – еще тот по­даро­чек. Но по­ка все оха­ли и обез­вре­жива­ли, я уле­тел ре­гуляр­ным рей­сом.

Зак­ры­ваю гла­за, пы­та­ясь сос­ре­дото­чить­ся на се­мей­ных проб­ле­мах. Мор­щусь от не­об­ра­тимой по­тери. Отец умер поч­ти пол­го­да на­зад, а в ду­ше до сих пор кло­кочет ярость.

Ста­рик, ну как же ты мог?!

От­ко­лол на­пос­ле­док финт уша­ми. Вто­рая семья, гре­баная ка­нитель! И внеб­рачный ре­бенок. А так как ми­лый па­па ос­та­вил весь­ма стран­ное за­веща­ние, то его но­вые родс­твен­нички то­же мо­гут пре­тен­до­вать  на свою до­лю в нас­ледс­тве.

Пред­став­ляю, как сей­час бе­сят­ся ма­чеха и сес­три­ца. Но ме­ня боль­ше вол­ну­ют не баб­ки, а сам прин­цип. Ни­чего из собс­твен­ности семьи не дол­жно дос­тать­ся чу­жакам. Та­кой уж ци­нич­ной сво­лочью я уро­дил­ся!

При­дет­ся пос­та­вить па­пину дев­ку на мес­то. Тут все средс­тва хо­роши. Кра­сивая мор­дашка ме­ня вряд ли ос­та­новит. Сра­зу же пе­ред гла­зами по­яв­ля­ет­ся са­ма угон­щи­ца. Длин­ные каш­та­новые во­лосы, то­ченая фи­гура и гла­зищи, буд­то озе­ра. А еще на­ив­ная дет­ская улыб­ка, обе­зору­жива­ющая лю­бого му­жика.

И хват­ка буль­терь­ера, блин!

Не­ожи­дан­но на­вали­ва­ет­ся ди­кая ус­та­лость. Пог­ру­жа­юсь в сон, тя­желый и тре­вож­ный, слов­но мо­рок.

А ус­лы­шав ря­дом приг­лу­шен­ные го­лоса, вы­ныри­ваю из ми­нут­но­го за­бытья.

– Ка­кая у те­бя кра­сивая кук­ла! По­кажешь? – по­косив­шись на ме­ня, спра­шива­ет стю­ар­десса дев­чонку с хвос­ти­ками, не­весть от­ку­да взяв­шу­юся в биз­нес-клас­се.

– Да! – ра­дос­тно ки­ва­ет ре­бенок.

При­от­крыв гла­за, наб­лю­даю за ма­лыш­кой, сто­ящей нев­да­леке  в про­ходе и про­тяги­ва­ющей иг­рушку стю­ар­дессе.

– Она, на­вер­ное, хо­чет спать? Пой­дем к тво­ей ма­ме, – пред­ла­га­ет борт­про­вод­ни­ца, тех­нично вып­ро­важи­вая дев­чонку в эко­ном. – Как зо­вут твою кук­лу? – спра­шива­ет лас­ко­во, под­талки­вая к штор­ке. То­нень­кая гоф­ри­рован­ная ткань раз­де­ля­ет лю­дей на кас­ты, и эта прег­ра­да под­час по­выше и пок­репче Ки­тай­ской сте­ны.

– Нет, – та­рато­рит де­воч­ка. – Люб­люсь­ка выс­па­лась в ав­то­бусе. Ма­ма ее спе­ци­аль­но в сум­ку уло­жила.

Что? Ка­кого хре­на?

Люб­люсь­ка?!

На­ше се­мей­ное сло­во! Отец так звал ма­му, а ба­буш­ка – нас, де­тей.

Слов­но на­яву слы­шу ее го­лос «мои люб­люсь­ки!», ви­жу мор­щи­нис­тые ру­ки в перс­тнях, чувс­твую за­пах чуть слад­ко­ватых ду­хов.

В чу­жих ус­тах ба­буш­ки­но лас­ко­вое сло­веч­ко ка­жет­ся по мень­шей ме­ре ко­щунс­твом. Буд­то сер­пом по всем мес­там.

Рас­пахнув гла­за, ищу взгля­дом на­руши­теля спо­кой­ствия.

– Прос­ти­те, де­воч­ка уже ухо­дит, – из­ви­ня­ющим­ся то­ном мям­лит стю­ар­десса.

– По­дож­ди­те, – ос­та­нав­ли­ваю ее я. И за­даю ре­бен­ку са­мый глав­ный воп­рос.

– Ты с кем ле­тишь? С ма­мой? – улы­ба­юсь ре­бен­ку.

– Да-а, – ки­ва­ет дев­чонка, как две кап­ли во­ды по­хожая на мою еди­нок­ровную сес­тру Аню в этом же воз­расте.

– Ма­ма те­бя, на­вер­ное, ищет уже.

– Нет, она спит, – бес­хитрос­тно со­об­ща­ет ма­лыш­ка и, слов­но опом­нившись, со всех ног бе­жит об­ратно в эко­ном­класс.

От злос­ти сжи­маю ку­лак. Сту­чу им по под­ло­кот­ни­ку. Она здесь. Сов­сем ря­дом. За гре­баной штор­кой, мать ва­шу!

– Ник, – про­шу те­лох­ра­ните­ля, си­дяще­го впе­реди ме­ня. – Приг­ля­ди там.

Мой ши­рокоп­ле­чий креп­ко сби­тый ох­ранник ле­ниво под­ни­ма­ет­ся с крес­ла и, по­дой­дя к шир­ме, выг­ля­дыва­ет в са­лон.

– Все в по­ряд­ке, шеф, – ки­ва­ет, вер­нувшись об­ратно. – В треть­ем ря­ду си­дят.

– Возь­мем их с со­бой. Стю­ар­десса по­может, – ро­няю ску­по. Зак­ры­ваю гла­за, ста­ра­ясь спра­вить­ся с под­сту­пив­шей яростью.

Па­пина тел­ка здесь, блин! На рас­сто­янии па­ры мет­ров от ме­ня. За ду­рац­кой шир­мой!

Мне нет нуж­ды вста­вать и вы­ис­ки­вать ее сре­ди дру­гих пас­са­жиров. Я и так знаю, как она выг­ля­дит.

Кра­сивая дрянь, раз­бившая семью от­ца. Я да­же не бе­русь су­дить, ка­ково это – уз­нать пос­ле смер­ти лю­бимо­го му­жа о его лю­бов­ни­це и внеб­рачном ре­бен­ке. Но мо­им сес­тре и ма­чехе приш­лось вы­нес­ти и этот кош­мар!

В пор­тфе­ле, сто­ящем на си­денье око­ло ил­лю­мина­тора, ле­жит све­жесоб­ранное досье.

Но я и без не­го пом­ню на­изусть каж­дый до­кумент и смо­гу при лю­бом рас­кла­де опоз­нать мер­кантиль­ную наг­лую дрянь.

Сле­та­ют­ся стер­вятнич­ки на па­пино нас­ледс­тво. Ко­го еще при­несет, я не знаю. Но и этой да­мы впол­не хва­та­ет. Прес­са прим­чится, как толь­ко про­нюха­ет. Та­кой скан­дал, блин!

Но сла­ва бо­гу, мне из­вес­тно, ку­да на­давить.

Ели­заве­та. Моя ма­лолет­няя сес­тра. Как толь­ко под­твер­дится родс­тво, офор­млю на нее опе­кунс­тво. Хо­тя тут ни­какие тес­ты не нуж­ны. Все и так вид­но не­во­ору­жен­ным гла­зом.

Ма­лыш­ка по­хожа на мо­его от­ца, так же, как и я, Аня или Ро­ма.

Да и ми­лый па­па два го­да на­зад во­шел в от­цовс­тво. А он ни­ког­да не со­вер­шал не­об­ду­ман­ных пос­тупков. Раз­ве что, ког­да же­нил­ся на ма­чехе.

Ус­ме­ха­юсь кри­во и, как толь­ко са­молет на­чина­ет за­ходить на по­сад­ку, под­зы­ваю стю­ар­дессу.

– Мож­но вас поп­ро­сить?

Ми­ловид­ная де­вица ту­шу­ет­ся. Лю­ди мо­его ран­га ред­ко нап­ря­мую бе­седу­ют с пер­со­налом. Обыч­но пе­реда­ют прось­бы че­рез по­мощ­ни­ка. Но тут нуж­но дей­ство­вать быс­тро и умуд­рить­ся не на­ломать дров. Ник и Жень­ка на та­кие пе­рего­воры яв­но не спо­соб­ны.

– Чем мо­гу по­мочь? – спра­шива­ет, пре­дан­но заг­ля­дывая в гла­за.

– Ра­кити­на Крис­ти­на Вя­чес­ла­вов­на, ма­ма де­воч­ки, с ко­торой я раз­го­вари­вал. Как толь­ко мою ма­шину по­дадут к тра­пу, приг­ла­сите ее вмес­те с до­черью на вы­ход.

– Но… – де­вица хо­чет от­ка­зать­ся, но не сме­ет. Тру­сит, как лю­бой дру­гой на ее мес­те. Мне дав­ным-дав­но зна­кома та­кая ре­ак­ция.

– На­де­юсь, этот до­вод по­может, – со­вер­шенно спо­кой­но вкла­дываю в кар­ма­шек фор­менно­го жи­лета пя­титы­сяч­ную ку­пюру.