Весна две тысячи двадцатого года в Вятских Полянах выдалась необычайной. Из-за резкого потепления в начале мая зацвёл весь город – одновременно. Зацвели сирень, черёмухи, яблони, вишни.
Город переоделся в белые нарядные платья.
Ароматы, особенно по вечерам, когда город засыпал и замолкал, стояли волшебные, дурманящие и окунающие в безмятежное счастье.
Этот город много раз зеленел, много раз цвёл яркими красками цветов и сбрасывал разноцветную листву в терпких запахах осени.
Много раз укутывался белым пушистым покрывалом зимы и снова пробуждался нежными почками листьев и деревьев…
По этому асфальту шагали тысячи ног. Много десятков лет.
Запинались о те же камни, что и я. Поднимали голову на шелест листвы большого дерева в летний день, возле дома-многоэтажки. Смотрели вдаль и на дом, на который раньше не обращали внимания.
Тысячи ног проходили здесь: стучали каблуками, шаркали уже старенькими ботинками и царапали новые туфельки, купленные на скопленные несколько зарплат.
Шли и переживали о том, что происходит в их жизни. Думали о том, какой выбор им сделать, как жить, куда двигаться.
Мечтали, горевали и грустили. Смущались, волновались и воодушевлялись. Горели идеями и любили. Всё так же продолжая стучать каблучками и ступать на асфальт, запинаясь об этот камень. О который запнулась и я сейчас; благодаря которому остановилась и посмотрела вокруг – на асфальт, на высокий дом, на могучее дерево, укрывающее прохожих своей тенью в летний жар.
Менялись времена, технологии, строй. Менялся город. Но не менялись люди и внутренние вопросы, которыми они задавались.
Тысячи людей жили тут до меня… А теперь тут живу я. Задаваясь теми же вопросами…
Полуденное солнце припекает. Ускоряю шаг. Тороплюсь.
На другой стороне дороги возле маленького магазина останавливается фургончик, «хлебная машина». Боковые створки её дверей открыты, и видны лотки с хлебом: ещё не приблизившись, вижу их со стороны. Мелькает мысль: «Интересно, почувствую ли запах? Мне ведь некогда сейчас останавливаться, прислушиваться».
Я в двух шагах от машины. Ещё шаг – и я уже у открытых створок, из которых выглядывают стопками потёртые деревянные лотки.
Секунда – и шаг замер. Растворился в воздухе.
Растворилось всё. Всё то, куда я бежала, какие дела так торопилась сделать. Всем миром овладел запах. Запах горячего, свежего хлеба с хрустящей корочкой – переносящий в детство. Туда, где тепло, спокойно и уютно. Где время застывает, и нет понятия «не успеваю», там у него другое течение: тягучее, хоть тяни его, как струйку мёда, и на ложку наматывай.
Время движется или не движется – не поймешь. Как бывает с пушистыми большими облаками на светло-голубом небе, которые мерно переползают по синеве, то не спеша, то вдруг ускорившись. А ты лежишь на траве, закусив зелёную соломинку, подложив руку под голову и смотришь. Смотришь, находясь в небытие, в этом самом «вне времени». Где минута идёт за часы. И шелест листьев на деревьях уносит всё дальше…
В этой самой гонке за иллюзорным временем однажды в жизни наступает момент для возможности остановиться и вернуться к себе.
Через возвращение в родной город, в дом и в детство.
Переосмыслив себя, семью и свой род. И через всё это узнать себя, найти, создать.
Чтобы узнать, что ты намного больше, чем малюсенький ты.
Ты большее.
Узнать и принять, что ты – это твои родители, ты – это твой род. Ты вобрал лучшее, что было в этих людях до тебя.
Ты – концентрат лучших качеств этих людей, живших до тебя, проходивших ту же дорогу.
Благодаря всем этим людям ты находишься здесь и можешь вдыхать этот душистый воздух, пропитанный ароматом черёмухи и сирени.
Самое главное: тебе дали бесценный дар жизни. А уж как распоряжаться этой жизнью, какой создать её, чем её наполнить – это только твой выбор и твоя ответственность.
Ты – продолжение их жизни.
Теперь твой шаг.
Необязательно это возвращение к себе, к корням происходит только через возвращение в свой город детства. Но оно всегда происходит тогда, когда что-то внутри готово, дозрело, и пришло время расцветать. Пришло время, и появилась внутренняя готовность шагнуть от подросткового нигилизма к взрослому пониманию, осмысленности и признанию силы начала.
И не важно, в каком месте это происходит. И не важно сколько тебе лет, двадцать или шестьдесят.
Все мы разные, и каждому нужны разные декорации и окружение.
Главное – вернуться.
И признать силу и Любовь, что у нас есть за плечами.
Познакомиться заново с собой, с людьми. Узнать по-новому. Открыть по-новому.
Понять, что ты не один, ты не оторван, а если и считаешь, что оторван, значит, ещё не вернулся к себе, и тебе только предстоит дорога…
Опереться на этот фундамент, встав твердо.
Кому-то и не нужно возвращаться, кто-то и не терялся вовсе, и всегда был у Силы…
Секунда прошла. Перейдя дорогу, я оставила фургончик с ароматным хлебом позади. Оставила фургончик, но не состояние радости и безмятежности, о которых мне напомнил запах свежего хлеба. Улыбаясь и смотря на небо, иду дальше, нести эту улыбку безмятежности в мир – как напоминание о высших ценностях, о том, что вечно.
С каждым шагом дыхание тяжелеет: поднимаюсь в гору. Всё выше и выше.
Медленно за моей спиной на небольшой уютный город оседают зимние сумерки. Я ещё не вижу этого. Вижу только лес впереди, раскинувшуюся тёмно-зелёную хвойную ширь на горе.
Ещё несколько шагов по хрустящему белому снегу, и я на месте. У краешка леса, откуда весь город как на ладони.
Поворачиваюсь и, как в первый раз, поражаюсь открывшейся передо мной картине. Город как по волшебству наряжается в гирлянду маленьких уютных огонёчков – вечерних фонарей на сиренево-розовом фоне.
Я на месте.
Я там, где и должна быть.
Хорошо везде, где я.
И необязательно за этим куда-то ездить, но, съездив, понимаешь это намного лучше и точнее: что «хорошо» вокруг начинается с «хорошо» в себе.
Возможно, нужно уехать, чтобы взглянуть другими глазами и понять, что в любом месте всё начинается с тебя.
И у каждого свой такой город, своё место.
Моё – Вятские Поляны. Сейчас.
Потому что нет «навсегда».
