Николай Цыганов - Дорога

Дорога
Название: Дорога
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Дорога"

Цыганов Николай Александрович родился в 1960 году в деревне Глебовское Кирилловского района Вологодской области. Публиковался в вологодских изданиях, в московских литературно-художественных журналах «Костер» и «Юность». Лауреат Межрайонных премий имени Станислава Мишнёва «Под синим небом» и Нины Груздевой «Твое имя», а также областной литературной премии им. Сергея Чухина «Настроив душу на добро…». В 2022 году в издательстве «Родники» увидела свет первая авторская книга «Пела скрипка».

Для Николая Цыганова, живущего во всемирно известном древнем Кириллове, родной край всегда значится особым местом чистоты в жизненном и творческом поведении. Не потому ли самобытный поэт не подражает современной литературной моде, а следует трудным путем традиционной русской литературы. Его стихи обращены к душе человеческой и верности вечной любви, к вкусу хлеба, запаху воды и воздуха, неповторимому чуду «малой родины», а еще – таинственной бесконечности дорог, потому как, по словам иеромонаха Серафима (Роуза), «наша жизнь – всего лишь скитания по дороге домой». Сборник стихов «Дорога» – новая книга талантливого вологодского поэта из Кириллова Николая Цыганова.

Бесплатно читать онлайн Дорога


© Цыганов Н. А., 2023

© Издательство «Родники», 2023

«Отзвенел серебряной струною…»

Отзвенел серебряной струною
Белый май с сиренью голубой.
Всё, что было прожито тобою,
До конца останется с тобой.
Я сегодня встал еще до зорьки,
Распахнул окно в зеленый сад.
Миг еще – и солнышко с пригорка
Подмигнет мне, словно брату брат!..
Просыхая, запарит дорога,
Жаворонок кликнет с высоты.
Господи, как надо-то немного —
Лишь глоток всей этой красоты…

На Родине

Остынет ночь, погаснут звезды,
И темнота придавит сном
Мой дом, дорогу, птичьи гнезда
В высоких липах над прудом.
Я не усну, я буду слушать
Немые звуки из небес,
Которые врачуют душу
Без всяких правил и чудес.
Оставлю всё… И словно в детство,
Нырну в туманы с головой,
Где красота – не наглядеться,
Заря жар-птицей над рекой…
И всё проснется, всё задышит:
Мой дом, дорога, поле, лес.
И я услышу, я услышу,
Как льются звуки из небес.

«Легкие туманы над равниною…»

Легкие туманы над равниною,
Тишина – с ума бы не сойти…
Не грусти, душа моя ранимая,
Нам с тобой сегодня по пути.
Многое давно уже забылось,
Но спешу обрадовать тебя:
Детство золотое снова снилось
С мальчиком, похожим на меня…
Снилась мама да черемух вьюга,
И отец, и светлые года —
Вечный путь по замкнутому кругу,
Где осталось сердце навсегда.

«Уходя – уходи. Но прощаться не надо…»

Уходя – уходи. Но прощаться не надо,
Все равно непременно вернешься сюда.
Осень ветреным днем заметет листопадом
Всё, что ты не забыл – не оставит следа.
Никогда не кляни всё, что было напрасно,
Чтоб жалеть не пришлось ни сейчас,
                                                       ни потом.
Много ль надо душе, не балованной
                                                    счастьем —
Лишь вернуться обратно в родительский
                                                                дом.
Где с рожденья тебе всё знакомо и свято —
Этот тихий уют, этот скрип половиц.
Где всё просто, как день, не бедно,
                                                       не богато,
С яркой зорькой в окне, с вечным
                                               щебетом птиц.

«Как ни крутись – по старой колее…»

Как ни крутись – по старой колее
Нас возвращают думы на дорогу.
И ночь не та, и день уже светлей,
Когда спешишь к родимому порогу.
Ты, совесть, успокойся, не кричи,
А постучи с надеждою в окошко,
Где наше всё… Где русский дух печи,
И пахнет огурцами и картошкой.
Где на лежанке – рыжий милый кот
В себе, как зверь, спокоен и уверен.
Хоть повседневных дел невпроворот,
Но для гостей – распахнутые двери.
И вот я здесь: усталым и седым
Пришел из дней, присыпанных порошей.
Туман разлуки – словно горький дым,
Над крышей дома памятью о прошлом…

«Давних писем желтые листы…»

Давних писем желтые листы
Дороги, как прожитые годы,
Как картин нетленные холсты,
Берегу от всякой непогоды.
В них еще, надеждою горя,
Золотые строки оживают.
О тебе, любимой, говорят,
Тайной, что хранима, согревают.
По весне река взломает лед
И затопит берега и ивы.
Памятью, что на сердце живет,
Я счастливей всех других счастливых.

«Той тропинкой, что в юность вела…»

Той тропинкой, что в юность вела,
Мне уже не пройти, не отметиться.
Там остались любовь и дела,
Там черемуха в мае – метелицей…
Там отец на гармошке играл,
Мама пела о дролюшке милом,
И, казалось, весь мир подпевал,
И, казалось, все были счастливы…
Всё прошло. Но над тихой рекой,
Где цветут, словно сон, медуницы,
Я обрел долгожданный покой —
По слезе, лепестку, по крупице.

У пруда

Немая глубь заросшего пруда
И беспокойных камышей кручина.
О чем грустит зеленая вода,
Когда цветет по берегу малина?
В густой тени черемух и ракит
Еще слышны шаги ушедших судеб.
Валун замшелый беспробудно спит,
И никакой молитвой не разбудишь.
Сюда и солнце скупо светом льет,
Но видится прошедшее далёко.
Пусть этот пруд еще века живет
Для всех влюбленных и для одиноких.

«Вспоминая детство, вижу я деревню…»

Вспоминая детство, вижу я деревню,
Голубое озеро да костер в ночи.
Птицы перелетные над землею древней,
Память, моя память, только не молчи…
Детство, мое детство, облако в штанишках,
Где ты затерялось в дебрях жизни этой,
Где широким полем маленьким
                                                  мальчишкой
Я бегу навстречу солнечному свету?
Вспоминая детство чистое, беспечное,
Слышу голос мамы… да тепло печи…
Всё пройдет, забудется, ничего нет вечного,
Память, моя память, только не молчи…

«Что в моей деревне от родни…»

Что в моей деревне от родни —
Лопухи, кипрей да куст калины.
Тонкая тропинка на родник,
Иволга, что сторожит малинник,
Да живая память, что костром,
С каждым годом ярче разгораясь,
Сыплет златом, сыплет серебром,
Чтоб жилось и мучаясь, и каясь…

«Не представляю я иной картины…»

Не представляю я иной картины:
Дорога вдаль, и сосны, и река…
Окно избы в узорах паутины,
И в липах церковь, что стоит века…
Не представляю праздник без гармошки,
Без крепкой бражки, пляски мужиков.
Лежанку теплую без деда и без кошки,
А бабушку – без вкусных пирогов.
И ясно вижу – бабы у колодца
Руками машут – словно с плеч гора…
Жила деревня, и светило солнце,
По улицам гоняла детвора.
Топились бани вдаль и вширь по краю,
Всё было так, и некуда спешить.
Последние деревни исчезают, —
Душа моя, деревня, как нам жить?..

«А давно ли пеньем петухи…»

А давно ли пеньем петухи
По утрам деревню поднимали?
Просыпались вековые мхи,
Улыбаясь, солнышко вставало.
Проявлялась жизнь в своем начале
От реки, от розовых полей.
Скрипом ставен, и коров мычаньем,
И призывным ржаньем лошадей.
Лай собак незлобный, нетревожный…
Всё, как надо, как должно и быть.
Не любить всё это невозможно,
Как и невозможно разлюбить…

«Смотрю на мир в раскрытое окно…»

Смотрю на мир в раскрытое окно
Избушки древней, как само столетье.
Там бродит осени фруктовое вино,
Сороки дремлют, поустав от сплетен.
Закрою легкий ситец занавесок
И закурю уже в который раз:
Подумаю без зла и интереса
О тех, когда-то разлюбивших нас…
И не оставлю сны из детства,
И журавлиный крик в осенней мгле.
Хоть век живи, а всё не наглядеться
И не находиться по земле.

«По скрипучим досочкам заката…»

По скрипучим досочкам заката
Уходила солнечная блажь.
День, пропахший резедой и мятой,
Таял, исчезая, как мираж.
Подымался вечерок с коленок,
С кленами шепталась ночка-мать.
В тёплы копны молодого сена
Улеглись заботы отдыхать.
У костра сегодня – я и время,
Речка дремлет в зыбке берегов.
Я один – ни с этими, ни с теми,
Я один. Ни друга… Ни врагов…

«Разносит ветер робкий шепот леса…»

Разносит ветер робкий шепот леса,
Не слышно птиц, и стало холодней.
Вчерашний день мой голову повесил,
Я проводил последних журавлей.
Держу в руках жар-птицу – листья клена,
И меркнет свет березовых свечей.
Повисло солнце, зацепив за склоны
Свой красный невод гаснущих лучей…
Пусть горек дым прощального привета,
Но он мне дорог именно сейчас.

С этой книгой читают
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
То, что происходит на Земле сегодня, началось не вчера. К сегодняшнему итогу привела человечество непрерывная цепь событий, начиная от, так называемой, «эпохи просвещения», и заканчивая «пандемией». В цикле «Властелин» автор под «микроскопом», с хронологической точностью рассматривает значимые исторические события, знаменитых персонажей и выявляет их роль в реальной истории. Главный герой первой книги цикла – граф Сен-Жермен. Это самый влиятельны
В этой книге речь пойдёт о "самосовершенствовании". Что оно из себя представляет, в чём его польза и для чего оно нам необходимо? Самосовершенствование – это очень важная для нас работа над самим собой, абсолютно осознанное стремление улучшить наши качества, умения, навыки, которые очень нужны для личностного роста и достижения поставленных целей.
Я заботилась о младшей сестрёнке и скрывала свою тайну, как вдруг опекуну вздумалось просватать меня. Да не абы за кого, а за одного из семи драконов Его Величества – Эйра Хартша! На Чудогодие потенциальный жених приедет на смотрины, и я сделаю всё, чтобы надменный граф передумал на мне жениться… Но его пристальный взгляд тревожит меня всё сильнее.Какое ещё тайное расследование? Нет, господин Хартш, я не виновата!
Орест Сомов – незаслуженно забытый современник Александра Пушкина, Николая Гоголя и Михаила Лермонтова. Он мечтал, чтобы люди увидели всю дикую красоту славянского фольклора, почувствовали его манящую и ужасающую атмосферу, где люди живут бок о бок с нечистью как с равной себе силой. Этот сборник – проводник в мир, где реальность переплетается с вымыслом, а страх становится верным спутником.Славянский фольклор с русалками, оборотнями, чертями, ве