Вот уже традиционно каждый год вы терпите меня. Терпите мои замашки, выходки, слова, мысли…
Вам сложно, но кто-то пытается с этим жить…
И этот кто-то – женщины. Прекрасные дамы, которые то впускали, то выпускали меня из своих очаровательных пальцев. Именно под их влиянием по большей части написан этот сборник. И не столь даже влиянию, сколько прямому содействию, ибо каждая из них меняла и трансформировала меня даже не зная этого!
Вот такой вот я пидорас, да. С одной стороны все на ладони, а с другой запрусь у себя в комнатушке и строчу всякие опусы…
Безусловно, любви в моих словах достаточно, но определяющая тема (как видно из названия) – это безусловно великая проблема самоидентификации и места себя в этом мире. Ну о чем же ещё может думать 20-летний пустобрюх с высоким либидо? Женщины и самоопределение…
Ну и смыслы, конечно, к этому прибавим. Бытие, хуё моё, и т. д.
В общем, заканчиваю свой трёп.
Приятного чтения!
Потом с вами в эпилоге обсудим.
Как же хочется жить
В мире заботы
И чтоб прям до блевоты
Гноились соты
Тепла и счастья
Моей поеботы
Но
Нет…
Концептуально-жестокий ответ
Паранойя на горле
Чешется глаз
Дубовые стены
Избивают нас
Сломанный кем-то
Латышский нос
Груды мыслей
Сжимают торс
Светлая пена
Припадочных снов
И вновь я – урод
И вновь я – не тот…
Поуши вляпался
В лица из страз
Нужным людям
Не нужен мой глас…
Пятница
Бар
Желтая кровь
Нелюбовь друзей
И вновь нелюбовь
Светлое пиво
Черный алмаз
И я один
Люблю всех вас…
Под пыльной теплой лампой
Сижу
Пью черный кофе
В уме держу
Хурма – это вкусно
Я не тужу
Урчит в животе
Все чего-то
Активно
Жду
Разбить бы об голову
Горшок с цветами
Утопить бы в грязи
Слезы
Пот
Но
Гармоничность связала мне грёзы
И теперь вьет плот
Полноценный законченный бездарь
Иль уставший бескрайний творец
Сам себя оценить я не в силах
Жду чужого мнения срез…
Ведь я тоже хочу
В кочегарку к уродам
Чтоб людьми управлять
С деревянным гробом
Вот счастливые дни
И я в замке брошен
А река поднялась
Мне не больно,
Октябрь хороший…
Хоть светлы мои чувства
В душе чистота
Но будто бы пусто
Внутри тишина
Книги не читаны
Люба любовь
Но чувствую кризис
Не чувствую скорбь…
Моя жизнь
Полна сточных вод
В них плавают рыбы
И грязные люди.
Мои руки
Ждут лишь одного:
Когда хватит сил
Обнять бревно.
Как долго
Я могу смотреть вдаль?
Зачем
Жизнь так прекрасна?
Как далеко
Я смогу идти
Чтобы прилюдно
Посрать?
Моё тело
Меняет мой мир.
Я живу, как шлюха.
Моё время
Терпит мой эфир.
Прекрати жевать кожу!
ТЕРПИ!!!
Как долго
Жизнь будет такой прекрасной?
Мы дрочим хуй
Каждый раз поддаваясь соблазну.
Как далеко
Я хочу уйти от вас
Чтобы остаться
Любимым?
И сколько не ждал
Дождусь
И сколько не умер
Подохну
Надеюсь, я завтра хотя бы пройдусь
Иль вознесусь
Иль отсохну
Собственно надо что-то писать…
Надо выражать свои эмоции, бороться с утренними потугами низменных потребств и прочей хуйней…
И везде слово надо…
Нет, я конечно понимаю, что то, о чем я говорю – это уже самое гнилое и устоявшееся клише во всех произведениях, которые пишут о чем-то прекрасном, но ведь… надо.
Ну подумайте, милый мой друг, сколько раз эта бесовская формулировка берётся за нас в течении дня? Да не меньше десятка раз уж точно! А всё ради чего? Ради очередного удовлетворения себя и своей совести! Мы себя успокаиваем, говорим что именно сейчас я делаю всё не так и НАДО начать делать по-другому! Надо…
Блять, вот даже сейчас я уже устал писать свой очередной высер, но не могу остановиться. НЕ МОГУ!!!
Я слабый, порочный, ничтожный человек, который излюблен жизнью и Богом настолько, что даже ненавидит себя за это!
Само собой завтра (а может минут через 5) я уже буду утверждать, что это не так, буду повторять наказ Матушки, что мысли материальны и надо заботиться о себе, своем теле и карме, но пока я вот такой: искренний, неграмотный урод без толики таланта, я буду своим убогим сопливым голос кричать, что Я ТОЖЕ ХОЧУ (вспоминая Алексея Октябриновича).
Но увы я приду ко всему тому же НАДО. И скажу в первую очередь, что надо напиться…
Напиться всласть и упасть замертво и прекрасных, сгоревших русских деревянных изразцов на улице Борьбы и затеряться среди пелены белого жесткого снега, слушаю музыку то ли предателей, то ли героев…
И вот, в обилии эпитетов и многоточий я вновь успокаиваю себя. Успокаиваю не так умно и элегантно, как хотел, но как могу…
Ну и хуйня, товарищи. Я слишком честный, чтобы себя убить, но во мне через чур много любви, чтобы просто жить.
И безусловно НАДО
Но правда, в пизду.
Ничего не хочу…
Вы знаете, давайте на чистоту: писатель из меня никудышный. Вот объективно, у меня нет таких широких мыслей, которые требую немедленного излияния, я не так умен и начитан, как тоже батенька Достоевский и иже с ними. Я – самый обычный позер, который пишет только чтобы не сойти с ума.
Так вот, раз мы это с вами прояснили, я перестану закапывать, унижать себя и начну терапию (не иначе).
Вот хотел бы порассуждать про такой аморфный предмет, как счастье.
Мы вот с вами прекрасно знаем, что есть такая вещь, как смысл. Он есть во многих произведениях искусства, бытовой техники и тому подобной хуйне (хотя всё относительно). Чаще всего смысл имеет в своей что-то конкретное, осязаемое и незыблемое.
А жизни? В данном случае я придерживаюсь экзистенциальной мысли: «Как может иметь смысл то, что не спрося дали и не спрося отнимут?». Да и к тому же жизни – слишком аморфное понятие, чтобы иметь под своей основой какой-то смысл. Жизнь есть у человека (ну и у многой живности), чьё существование (по Декарту) доказывается тем, что «Он мыслит»? Да не смешите меня! Пиздёж чистой воды!
И тут мы переходим к счастью. С одной стороны, есть у каждого какой-то «счастливый» момент, что-то уникальное. Но по-большему счёту, никто же не может мне доказать его конкретность? Да, я понимаю, что звучу как бесчувственный, не романтичный идиот, но всё таки. Счастье, как и жизнь, даётся нам лишь раз, в наших ощущениях, в эндорфинах и является ничем иным, как обычным сгустком этого всего. Чем-то мимолётным и недвижимым, но настолько же летучим и имеющим обыкновение исчезать.
Ну согласитесь, какие-то розовые сопли, да?
Так и есть! И я больше скажу, человек – несчастен от природы и может стать несчастливым в течении жизнь, и чем позже – тем лучше. Именно поэтому людям старым ничего не остаётся в жизни, кроме банальной ностальгии, когда время шло по другому, не было осознание и была беззаботная жизнь, полная комфорта и теплоты. Осознание – губительная вещь. Особенно когда ты молод.
