Стою у двери, застыла.
Нужно нажать на звонок, и решиться уже поговорить с ним, разрубить эту связь. Но я не решаюсь, я просто трусиха.
Его не боюсь, себя боюсь.
Я голодаю по нему…
Ушла ведь. Ушла, пока он в крови лежал. Сначала подумала – убили, и сердце остановилось. А потом его взгляд увидела, и облегчение – живой.
Времени осталось мало, я фатально влюблена, катастрофически. Изголодалась по нему, изнемогаю без любви. Подсела, как на убийственный наркотик.
- Нет, не могу, - прошептала, и убрала палец со звонка, так и не нажав на него.
Мы утонем вместе…
- Пришла, - Денис резко открыл дверь, будто знал, что я стою на лестничной клетке. – Сашенька.
И впервые мое имя прозвучало неласково. Болезненно оно прозвучало, и болью отдало в сердце.
Он – убийца. Он – просто психопат, а я – дура, раз явилась. Явилась, зная, что Илья накажет, если узнает. Если поймает меня на измене.
Опять.
- Я уже ухожу, - тихо сказала, и… вошла внутрь квартиры. – Уютно у тебя.
Все разбито. Здесь настоящий разгром, хаос. Битое стекло, кровавые бинты, посуда, обломки мебели и пустые бутылки. И я с Денисом, как хаотичные частицы этого Апокалипсиса.
- Убраться пришла? Или сообщить, как счастлива с мужем? – Денис схватил меня за плечи, привычно вжал в стену, и сам от боли скривился – избитый весь, живого места нет, кое где раны корочкой покрылись, кое где открытые раны. – Зачем пришла? – проорал мне в лицо.
Чтобы объясниться.
Чтобы расстаться.
Сказать, чтобы не лез больше в мою семью.
Что ненавижу.
Что он – чертов обманщик и убийца, и в каждом его слове мне была одна ложь.
- К тебе пришла, - растерянно пробормотала я, любуясь на расплавленное золото в его глазах. – К тебе.
Кто из нас предал? Я или ты, Денис? Я или ты…
Мы утонем вместе…
- Улыбайся, милая, - прошептал на ухо муж, и я послушно улыбнулась.
- О, Илья, Александра. Позвольте комплимент, вы просто куколка, - расплылся в сальной улыбке Петр Алексеевич. – Неудивительно, что ради вас муж прервал командировку. Таких красавиц нельзя оставлять одних – уведут.
- Потому и приехал пораньше, - кивнул Илья партнеру, притягивая меня за талию.
Он знает.
Все знают про мою измену.
Илье не удалось замять это, да мы с Денисом и не скрывались. Питер – огромный город, и я в нем никто. А вот Илья – видный бизнесмен, метящий в политики. И жена у него – шлюха, купившаяся на член молодого красавчика.
Это – не мои мысли. Это то, что я услышала в уборной.
Все знают, но Илья держит марку.
И меня за талию.
- Правильно, таких красоток нужно либо с собой брать, либо никуда от них не уезжать, - хмыкнул Петр Алексеевич. – Хорошего вам вечера.
- Мы скоро уйдем? – прошептала мужу на ухо.
- Еще пятнадцать минут, и пойдем. Умей принимать удар, Сашенька, - я дернулась от того, как муж назвал меня, и Илья поцеловал меня в щеку.
Он не груб. Нежен со мной, ласков. Предупредителен. И этим наотмашь бьет.
Он издевается, в грязи купает своей лаской.
- Может, хватит притворяться?
- Тебе не нравится? – удивился Илья, нежно оглаживая мою спину. Аж глаза от удовольствия закатил. – Хочешь откровенно, Сашенька…
- Не называй меня так!
- Свою жену я буду называть так, как хочу, - улыбнулся Илья. – Когда я глажу тебя так, когда трогаю нежно, едва касаясь, мне невыносимо больно. Больше всего я желаю на куски тебя разрезать, а перед этим избить в кровь, кости переломать. Но вместо этого я нежен с тобой, как ни с кем.
В глазах темнеет от тона, которым говорит Илья. Он и правда наслаждается. Болезненно изнывает от той едва уловимой ласки, которую мне дарит. Он… психопат.
- Зачем я тебе? Илья, над тобой смеются, - я с улыбкой кивнула смутно знакомой женщине в зеленом платье, и та захихикала, оказавшись за моей спиной. – Все узнали про нас с…
- Не произноси его имя, милая, - перебил меня Илья, и снова этот вежливый, приторный тон.
- Все узнали. Все они. Знают. Что ты рогоносец, - припечатала я.
Ну же, мать твою, сорвись! Я хочу скандала, я хочу, чтобы ты из себя вышел. Хватит играть роль психа, просто прекрати!
Я орать хочу, но сдерживаюсь. Мы оба играем. Илья – роль нежного маньяка, я – его послушной жертвы, а все вокруг – декорации и массовка. Театр абсурда.
- Я – любящий муж, простивший шлюху-жену. Семейный человек, Сашенька, - фыркнул Илья. – Брак – это договор, и в глазах общества я поступаю мудро. Жена заскучала, погуляла, и вернулась.
- А ты – благородно принял шлюху назад.
- Именно, - подмигнул он. – Посудачат, и забудут. Все вокруг по десять раз друг другу изменили, и каждый раз это был мини-скандал. Нам с тобой даже благодарны, что расшевелили это болото.
Я не хочу болото.
Я любви хотела.
С Денисом.
Сутки прошли с нашего с Ильей «примирения». Сутки назад мы вышли из кафе, в котором обсуждали развод. И я увидела Дениса – избитого, лежащего в переулке, загороженном машиной.
- Куда, - с ненавистью выплюнул муж, рывком притягивая меня к себе. – Мы договорились! Или хочешь, чтобы его закрыли? Тогда беги, промывай его раны, вперед, Саша!
Перед глазами то проклятое видео.
Денис – убийца. Денис мне врал. Он ведь говорил, что невиновен, что ни за что отсидел! Но разве невиновные так хладнокровно убивают других людей?
Значит врал?
Боже, помоги разобраться!
Наверное, честнее было бы подать на развод, и отправить Илью в полицию. Пусть сажает Дениса. Убийца должен сидеть в тюрьме, заслужил! Но я просто не могу. С ним я так не могу, какие бы зверства не творил.
Пусть будет свободен, пусть будет счастлив.
- Ты такая жалкая, - сказал Илья, когда мы сели в машину.
- Спасибо, дорогой. Милый комплимент.
- Жалкая, да. Так сильно любишь его? Считаешь, что жертвуешь собой, оставаясь со мной в браке? – рассмеялся муж. – Просто героиня классики. Осталась с нелюбимым, чтобы спасти любимого от тюрьмы. Так романтично.
- Да пошел ты! – ни на шутку разозлилась я. – Ты – чертов псих, Илья! Тоже герой классики: рогоносец-муж простил неверную жену, и водит по приемам. Так сильно любит, что простил. Так романтично, - передразнила я его.
И Илья сбросил маску, едва мы заехали на парковку.
Обернулся ко мне, едва отпустил руль. И я узнала, наконец, что за человек – мой муж.
***
ДЕНИС
1 день назад
Сейчас увижу эту мразь.
Сейчас…
Блть, еще недавно я бы с удовольствием разбил его рожу в кровь. За все эти гребаные семь лет, за то, что он – Сашкин муж. За то, что мою девочку трогал… думать об этом не могу! За все хорошее, в общем.
Но надо сдержаться. Пересилить себя, и пожать кретину руку. Чтобы Сашу отпустил уже, не мстил ей. Она красиво хотела расстаться, хотя должна понимать, что красиво не получится уже. Но как же это, сука, тяжело – смотреть на холеную морду Ильи, и понимать, что если отделаю его, как хотел, Саша расстроится!
