Социопат — это человек, не признающий
социальные нормы. Социопат опасен, агрессивен, неконтролируем. Он полностью
лишён привязанностей и чувств, которые делают нас людьми... У социопатов нет
совести, сочувствия. Они не умеют любить.
Так о нём говорят статьи по психологии. Мне же
довелось познать одержимость такого человека. Испытать на себе все грани его
жестокости и желания.
***
- Ты будешь моей. Сама или я тебя заставлю, -
его голос прорезается сквозь писк аппарата, контролирующего мой пульс.
- Или я тебя убью.
- Это вряд ли. Но попытаться ты можешь. Будет
интересно.
Открываю глаза, смотрю в его лицо, лишённое
эмоций. Там мрак и тьма. И ничего больше. Ничего человеческого.
От автора:
В этой
книге вы встретите насилие, психические расстройства, грязный секс и
много-много всякого разного, о чём обычно мы стараемся не говорить. И уж точно
не хотели бы поучаствовать.
Герой подонок, нелюдь, бесчувственный гад (и это
не шутка). Героиня сильная, с характером и тоже слегка чокнутая.
У
автора нет цели оправдать поступки героев психическим расстройством. Есть цель
написать о социопате. А также предупредить, что некоторые моменты в книге будут
приукрашены. Альтернативная реальность и автор всё та же сумасшедшая оторва:)
ПРОЛОГ
Ударяю его по лицу сильно, с оттяжкой.
Вкладывая в этот удар всю свою ненависть, всю ярость. Кулак простреливает
болью, но я этого не чувствую. Скорее просто знаю - когда схлынет адреналин,
мне придётся несладко.
Мне кажется, от такой силы удара он должен
упасть на мат без сознания, но Шамиль лишь криво усмехается, стирает большим
пальцем с разбитой губы кровь и, поймав меня за щеки второй рукой, размазывает
её по моим губам.
- Попробуй какой я на вкус. Нравится?
- На вкус ты тоже, как ебанный психопат!
Он широко ухмыляется, и я всего лишь на
мгновение теряю бдительность, а когда меня сшибает с ног ловкая подножка и от
боли сводит бедро, теряюсь и пытаюсь схватиться за воздух. Но хватаюсь за него
и тяну за собой.
Шамиль падает, но скорее поддаётся, чтобы
навалиться на меня всем своим немалым туловищем и сделать ещё больнее.
Бессильно рычу, ударяю его по лицу, плечам, куда могу дотянуться. А психа это
лишь забавляет.
Мне иногда кажется, что он и боли не
чувствует. Гребанный кусок железа.
- Убери руки, - пинком колена попадаю ему в
печень и зверюгу всё же перекашивает, но только на секунду. В следующий момент
он обездвиживает меня захватом руки и своими бёдрами, ловко зафиксировав мои
ноги. И только когда его свободная рука тянется к моему горлу, я понимаю, что
по глупости подставилась. Разложилась перед ним, как сраная лягушонка.
- Какая дерзкая сука ты, Валерия Игнатьевна, -
шепчет мне в рот перед тем, как наброситься на него своим.
Кусаю его за разбитую губу, рву плоть зубами,
рыча и извиваясь под тяжёлой тушей бычары, но его, похоже, всё более чем
устраивает.
Когда выбиваюсь из сил и в лёгких больше не
остаётся воздуха, он, всё же соизволив вытащить свой нахальный язык из моего
рта, поднимается и подаёт мне ладонь.
- Вставай.
- Пошёл на хрен, - с трудом собираю косточки с
мата, который во время падения показался мне асфальтом, и поднимаюсь без его
помощи.
- Твоим острым языком будет приятно по яйцам,
- парирует Шамиль в своей манере, а затем, сложив руки на груди, с насмешкой
смотрит на меня вниз. – Ну что, отпустило? Можем ехать?
- Никуда я с тобой не поеду, сволочь поганая.
Ты моего отца чуть не убил! У нормальных людей это считается преступлением. И
после этого не трахаются по подворотням, - упираюсь в собственные колени,
пытаясь отдышаться.
- А в прошлый раз тебе понравилось, -
ухмыляется подонок, даже не собираясь оправдываться.
Поднимаю на него ненавидящий взгляд, в который
раз поражаясь бесчувственности и жестокости нелюдя, стоящего напротив. Он же
взирает на меня со своей фирменной похуистической усмешкой и… У него наушники в ушах? Серьёзно?!
- Сука паскудная, - шиплю, растирая ушибленное
бедро и ковыляю мимо. – Тварь. Чтоб у тебя мозги спеклись, урод моральный.
- Только после того, как поимею твой рот, -
слышится спокойное сзади.
ГЛАВА 1
Ранее:
- Красивая, - донеслось до ушей, и я
усмехнулась, проходя мимо толпы малолеток, выстроившихся в ряд перед крыльцом
клуба.
- Эй, куколка, прокатиться не хочешь? Зайдём
за угол, я тебе свой байк покажу? - выкрикнул кто-то из толпы, а его товарищи дружно
заржали, аки лошади.
Я поморщилась, понимая, о каком «байке» он
говорит. Тупой подкат от тупой малолетки. Всё нормально.
- Ты его отрасти сначала, - громыхнул басовито
охранник на «фейсконтроле», снимая передо мной цепочку. – Проходите, Валерия
Игнатьевна.
- Спасибо, - улыбнулась я и шагнула за
ограждение. В толпе пронёсся недовольный гул, но тут же смолк, потому что меня
поглотили шум и суета клуба. На первом этаже отплясывали мажоры со своими «тёлочками»,
или как там сейчас принято называть девушек, ищущих приключений в подобных
заведениях. Рядом прошла полуголая официантка, за ней ещё одна. Обе смерили
меня удивлёнными взглядами.
Да, в деловых костюмах здесь женщин видят
крайне редко. Но и у меня цели другие. Не плясать пожаловала.
Подняла голову, взглянула вверх. Отец уже
стоял на балконе, наблюдал за мной. И как он всё замечает. Это не мне, а ему
надо было пойти в юристы. Жаль, он выбрал полярно иную профессию…
Кивнул мне и отвернулся. Король в своём
репертуаре. Вздохнула, нехотя шагнула к лестнице. Не люблю я подобные места.
Даже если принадлежат они моему отцу. Не моё. Король не раз пытался втянуть
меня в «семейный бизнес», но я этого дерьма ещё в детстве наглоталась, когда
через день в наш дом вламывались то милиция с обыском, то бандюки. Наелась от
души, благодарствую.
На втором этаже потише и почище. Пахнет дорогими
мужскими духами, кожей и элитной выпивкой. Я окинула балкон и отцовский столик
пристальным взглядом, про себя выдохнула. Он сидел один. Вокруг, как обычно,
рассредоточились безопасники, но они не в счёт. Сегодня, значит, обойдёмся без
женихов из папиных друзей. Случается у Короля такое. То и дело норовит
подложить меня под одного из своих бандюков. В печёнках уже эти его попытки
вернуть меня в семью.
- Привет, пап, - не удерживаюсь от вздоха,
увидев перед ним полупустую бутылку виски. – Опять выпиваешь?
- Ты присядь, дочь. Не в ментовке, чтоб ответ
с меня требовала. Поговорить надо, - начинает он хмуро, а я морщусь, но всё же
опускаюсь на диванчик. - Выпьешь, поешь?
- Нет, пап. Я после шести не ем. Так зачем ты
меня позвал? – мой твёрдый тон всё же выдаёт обиду.
Да, у нас с отцом не лучшие отношения. Что тут
скажешь. Его единственная дочь, надежда и опора вдруг резко сменила направление
и пошла не в ту сторону. А Король никогда не был хорошим папочкой. На дни
рождения лет с семи он дарил мне холодное оружие, а по выходным учил стрелять.
Спасибо, что только по банкам. Впервые я увидела расстрелянного человека в
девять… И им была моя мама. В общем, не сошлись мы с папой характерами. То ли я
оказалась хреновой дочерью, то ли он не справился с возложенными на него
обязанностями. Как оказалось, быть родителем сложнее, чем быть криминальным
авторитетом.
