Сорокадвухлетний корреспондент газеты «Волженская правда» Владимир Павшук проснулся рано, что уже само по себе было нонсенсом. Обычное время подъёма для него – около девяти утра. А тут пришлось подниматься аж в семь часов!
Он вяло проплюхал в туалет, после на кухню, где долго соображал, что взять в дорогу из продуктов.
Возвращаясь в спальню, Владимир приостановился напротив большого зеркала, посмотрел в отражение полусонным взглядом: оттуда на него тоже смотрел недовольный тип с рыжеватыми усиками и небольшими залысинами спереди.
– М-да, так вот ты какой – человече начала двадцать первого века… – самокритически промычал он, и слегка потряс ну о-очень тяжёлой головой. Саркастично добавил: – тяжела и неказиста жисть простого журналиста…
***
Причина болезного состояния Владимира заключалась во вчерашней творческой встрече с собратьями по перу – местными писателями-фантастами. Такие междусобойчики проводились редко, но весьма метко! Каждый раз «творческими площадками» становились то скамейки центральной набережной города, то холостяцкие квартиры пожилого розовощёкого фантаста Сергея Синякова или уж совсем старого журналиста Арсена Брешина. Но всегда весёлые пирушки заканчивались для их участников на следующий день головной болью, расстройством желудочно-кишечного тракта, а то и печёночными афтершоками.
Да разве кто думает о последствиях дружеской попойки заранее?
В последний раз «фантастическая» встреча проводилась в редакции «Волженская правда» по окончанию рабочего дня. Набралось восемь человек, из которых лишь двое были журналистами. «Похоже, в нашем городке пока есть кому фантазировать…» – воскликнул тогда довольный Гарик Крылов, предваряя встречу. Прочие бурно откликнулись на ремарку председателя общества фантастов и стали расставлять принесённую снедь и горячительные напитки.
О, это была настоящая встреча без галстуков! В неформальной обстановке они без умолку хохмили, каламбурили и весело подкалывали друг другу, подпитываясь энергетикой из каждой открываемой бутылки. Радостное действо приправлялось всё новыми былями и небылицами о писательско-журналистской тусовке.
Начинали, разумеется, с пива. А вот чем закончили…
Помнится, стоял гвалт, когда каждый рассказывал о своём и не слушал прочих, сизо-табачный змей медленно выползал в открытую форточку, звучали тосты за свободу слова во всех её проявлениях. Случился даже дополнительный поход в ближайший магазин за порцией «беленькой». Как вдруг – прямо как в фантастическом рассказе – материализовалась ниоткуда уборщица с криками: «Паразиты! Хулиганы! Ишь, намусорили! ХодютЬ тут всякие, потом половые тряпки пропадаютЬ. Всё расскажу начальству!..»
Как известно, главные начальники в России – уборщицы и дворники, которых боятся все вышестоящие рангом. Потому немедленно началась эвакуация на выход с вызовом такси, пьяными лобызаниями и чистосердечными заверениями, что «такую дружбу ни за что пропьёшь!», и в следующий раз они обязательно обсудят-таки проблемы современной фантастики. А председатель так напыщенно и заключил: "Я, Гарик, своих слов на ветер дальних странствий просто так не бросаю!".
***
Павшук тяжко вздохнул и почесал в затылке. Затем, приосанившись, бодро подмигнул зеркальному двойнику:
– Ничего, не такое видали – через… Себя кидали!
Он решительно снял майку, дабы взбодриться обычной для него утренней физзарядкой с элементами ци-гуна.
