ГЛАВА 1. Тоторо, Бу, Дэн и зима
{Грядет зима.
Нет. Вообще-то, сейчас самая настоящая осень. Моя любимая. Туманная, с этими алыми плющами на серых стенах подворотен, шепчущими пустыми утрами, прощальными криками птичьих стай... Не стоит мне пудрить мозги зимой просто потому, что конкурс! Ну да, конкурс на зимнюю лав-стори. Только даже слово это - "лав-стори" - для моих ушей звучит... совсем не вдохновляюще. Кроме того, никакой лав-стори в моем ближайшем будущем не предвидится. И в самых страшных снах не хочу! Хватило... Дюмы. Кодовое название из соционики. Ну, понимаете. У любой уважающей себя девушки должен лежать в прошлом один неудавшийся тайный роман. Когда она то ли из романтичности, то ли из практичности не сказала объекту своих мечт ничего такого особенного, а просто тихонько считала "десять знаков внимания", как глупые сестры Золушки из черно-белого фильма, надеясь, что еще немного, и... что-нибудь да случится хорошее, а потом узнала, что он женится. Не на ней, конечно.
Впрочем, представьте, Клоди, одна из соседок на моей новой квартире, всего на год меня младше. Но не влюблялась. Ни разу! Когда я узнала, даже не сориентировалась, поздравлять или сочувствовать. Шальная идея: может, сделать ее главной героиней романа?.. Да нет, пусть живет спокойно. Есть еще Клоди номер два, живет на антресоли (а я, как водится, под лестницей, но вполне уютно). Вот это достойная романа девушка! Рыжая, взбалмошная? вспыльчивая, искренняя и c добрым сердцем. Только графики у нас не совпадают. Я выхожу - она спит, я ложусь спать - она гуляет. Не выйдет. За ГГ надо наблюдение вести. Остается четвертая соседка. Француженка с нежной душой и не одной сердечной раной. Сколько Инес лет, я не представляю. С равным успехом двадцать и тридцать пять. Она неизменно тонка в восприятии, но закрыта для посещения.
Туман мне в глаза, лимонный фреш на зубную эмаль! Какой роман, девочка? У тебя на книгу месяц по условиям конкурса. Кроме того, своих проектов уйма, и они уже горят закрыться. Начнешь новый, сожгутся старые. И годы трудов Бу под хвост. Бу - мишка мой. Плюшевый якобы. Хвост у него короткий, конечно, но это единственное хвостатое в моем арсенале. Кому еще под хвост труды и идеи пускать?
А с другой стороны, знаете, взять и окунуться в зиму оч-чень здорово! Как в сугроб, ну да. Надолго не получится - сугробы у нас тают быстро. Потепление глобальное ибо. Но эти авроры бореалисы, Северный полюс с магнитной стрелкой, тундра, олени в упряжках, Финляндия с Исландией и Гренландией вместе взятые тянут меня давно. Даже порой думаю на паром прыгнуть - и в Швецию. Недалеко. Только дорого. А я с каждой зарплаты долг выплачиваю. Один раз в жизни взяла, три месяца раскаиваюсь. Как бы не страшно - у старшего брата, но я же гордая. Все выплачу ему, до последнего злотого. Жизнь, которую я купила себе его миллионами - свободная. Принцесса на бобах, а уехала от... всех! От знакомых, которые считали меня вечносчастливой бабочкой, друзей, с которыми нити оказались тоньше, чем думалось, от родителей, что не потеряли еще надежды меня перевоспитать. Как в Айвенго - «Desdichado». Правда, это значит «лишенный наследства». Ну, а я - прошлого. Как в мечте - туда, где меня никто не знал. Тогда не знал.
Положение уже исправлено. Обо мне знает пол-города. Говорят, я полиглот. Ну, пять языков ежедневно использую, что такого особенного... Талант у меня становиться заметной, когда единственное желание - раствориться в толпе. Только мое преимущество при мне - я сама по себе и свободна все равно.
Зима. Вернемся к зиме.}
С этим словами фигура в мешковатом кигуруми (костюм-пижама на все тело в виде животного) Тоторо отбросила капюшон, колыхнув пламя свечи этим движением, прикрыла рот ладошкой, зевая, и нырнула под одеяло. Потом на момент всклокоченные волосы снова создали на стене лохматую тень, достойную фавна, и свечу задули.
* * *
Стою среди белой пустоты. Что было в начале, что будет в конце? Не знаю я, и непонятно ничего. Ни одной идеи, даже воспоминания как-то смазаны. Вот я пытаюсь по телефону договориться о правильной накладной с китайцем на щетки для бритв, а вот я выскочила замуж за незнакомца с усами Негоро из экранизации "Пятнадцатилетнего капитана", чтобы сберечь Зеленые Крыши от передачи национальному фонду. Что из этого было, а что привиделось - разобрать не могу никак. Вокруг только белота. Ну да, слова такого нету, но как описать еще то, что вижу, не знаю... Писатель, называется. И снег сыплет. Я вытянула ладонь: о, смотрю, я все еще в своем любимом Тоторо? Ну да, достался с утилизации на работе... И босиком? Значит, сплю. Вывод логичный. Даже вроде не холодно.
Опускаю глаза с правого бока. Так. А это уже что-то. Хоть что-то происходит в моем сне. Стоит Бу и глядит на меня. Подняв голову глядит! Этого швы ему бы так просто не позволили... Значит, ожил типа.
- Привет, - говорю эдак бесстрастно.
- Привет, - кивает Бу и не сводит своего пластикового взгляда. Даже бирка вон, на... пятой точке торчит. All new materials.
Меня не смущает это все. Сон же.
- Что делаешь? - завожу непринужденную беседу.
- Не знаю, - говорит, - что делать. Дэн обещал, что получится. Вот думаю - получилось или нет.
- Что получится? - решительно не понимаю. Снегопад припускает, что ли, сильнее, у Бу на голове уже шапка сугробная. Я смахиваю ее ребром ладони, подражая ниндзям, он прикрывает нос и чихает тоненько.
- Скорее нет, чем да, - нудный голос со стороны другой моей коленки.
Во дела! Отломанная пряжка тебе на туфлю! Стоит Дэн, мой дневник. И - тоже! - смотрит на меня снизу вверх.
- Ребята, - я впервые чуть заикаюсь, - да о чем это вы?
- Без комментариев, - заявляет Дэн, делая Бу энергичные знаки. Торчат ручки-ножки из него, синего и толстого. Противная книжонка! А я к нему - со всей душой... - Отказываюсь отвечать, ибо ответ может быть использован против меня.
У Бу же напрочь отсутствует понятие дипломатии и знание юриспруденции.
- Ты книгу написать хотела. Мы помочь решили. Вот... - он указал беспалой лапой вокруг: - Зима.
Прелестный сон. Хоть бери ручку и вперед.
В таком случае, пора уже и произойти чему-нибудь. Скажем... я подняла нос к небу, откуда мне в глаза порошила снежная крупа. Скажем, принц может уже на белом коне прискакать. Нет, банально, да и сюжета никакого, если сразу принц... Королевская процессия пусть едет. Нет! Охота! И пусть в меня случайно стрелу пустят, скажем, в плечо, желательно, не больно. И потом я, такой вот чудик, очнуся во дворце, вляпаюся в историю...
Вот это да! Ветер развеял снег, вдалеке вижу темнеющую кромку леса и замок, вроде. Звук рога и... вздымается белая пыль из-под ног коней... Процессия! Лай собак.. охота! Я хватаюсь за плечо - уже кажется, что его прострелили - и натягиваю капюшон. Как-то неспокойно.
