Тиран воинственный иль император
С разбойником, как брат родимый, схож,
Ведь нрав у них, по сущности, все тож.
Лишь от разбойника поменьше зла —
Ведь шайка у разбойника мала.
Чосер Дж.
Государства приобретаются
либо своим, либо чужим оружием,
либо милостью судьбы, либо доблестью.
Макиавелли Н.
Глава первая
— Вставайте, принц! Пора на кладбище!
Юмористы... Сча поднимусь, и мы вместе посмеемся. Обхохочемся...
Ммм... Голова раскалывается. И веки, как ржавые роллеты... скрипят и поднимаются рывками. Да и вообще тело, как бы не совсем мое. Не в смысле, деревянное, а… как новые туфли. Вроде хорошо сидят, но все равно не так, как уже разношенные.
Оп-па, а что это за ткань над головой? Палатка? Не понял?
Похоже, вечер удался на славу, хоть ничего такого и не планировалось. Не, защита диплома — конечно, повод. С этим вряд ли кто поспорит. Вот только вчера ничего серьезного не намечалось. Исключительно посидеть за рюмкой чая с одногрупниками, снять стресс и договориться о месте и времени настоящего сабантуя после получения заветных корочек. Но, похоже, как оно иной раз бывает, ситуация вышла из-под контроля и дружеское застолье закончились поездкой за город. Как там поется?
«Течет шампанское рекою,
и взгляд туманится слегка.
И все как будто под рукою...
...не обещайте деве юной...»
Никакой девы рядом не наблюдается. Хотя, не факт. Палатка просторная, вполне способная приютить больше одного. Может, подружка выпила меньше и проснулась раньше? Запросто... Не зря же от одеяла какой-то цветочный запах исходит. Явно не мой парфюм…
О-хо-хо... Только б не Юля. Не хотелось бы с ней вот так, по пьяни. Доверительные отношения выстраиваются долго, а испортить можно в одно мгновение. Достаточно явить себя во всей первобытной красе, потеряв контроль и дав волю инстинктам.
— Ваше высочество!
Вот зануда. Один раз смешно, второй — так себе... А за третий морду бьют. Ну, чего пристал, как скотч? Кстати, голос незнакомый. К нам что, еще кто-то подсел потом?
Зараза... Ничего не помню. Мы же реально только кофе и бутылку «Старого Таллина» заказывали. Говорил, водку брать надо. Ликер явно самопальный оказался. Вот нас и торкнуло... Хорошо, хоть не в больничке очнулись. А то и там, куда этот недоделанный шутник зовет.
О, как будто ждал...
— Ваше высочество! Вы, конечно же правы, вашему батюшке уже все равно, покойнику торопиться некуда. Но поп спешит. Батюшке сегодня еще детей крестить в деревне барона Ренделя.
Вот скотина! Ничего святого у людей нет! Разве можно на такие темы шутить?! Ну все, ты напросился!
Ой! Пол холодный... Каменный! Да и я не на матрасике лежу, на кровати. С ножками! А ткань эта — балдахин. От древневосточного «балда» — «голова», то есть. Ну, а «хин» и без перевода понятно. Кто не знает, что весь ширпотреб, особенно из шелка, от сотворения мира в Китае производят.
Фигня какая-то... Если палатке я мог еще найти разумное объяснение, то все остальное ни в какие ворота не лезло.
— Ваше вы...
Достал!
Я рывком отдернул полог и завис.
Твою ж краснознаменную! Если меня решили разыграть, то вложились неизвестные шутники не хило. Вокруг не лес и даже не убогая пригородная роща, а мощные стены. В том смысле, что кровать с балдахином находилась внутри большой комнаты... далеко не современной постройки. До потолка метра четыре с половиной, не меньше. Да и не строят сейчас дома из грубо тесаного камня.
А еще, прямо передо мной, почтительно склонившись, стоял немолодой мужчина. Одетый в расшитую серебряным позументом светло-голубую ливрею, короткие, чуть ниже колен, черные брюки и белые чулки. Туфли — на небольшом каблуке, с тупыми квадратными носами, украшенные огромными, серебряными бляхами. Мужчина сед и носил знаменитые, дореволюционные бакенбарды. Непременное украшение всякого уважающего себя дворецкого.
— Доброе утро, ваше высочество, — неизвестный выпрямился, но не полностью, стоял все же чуток подавшись вперед, словно к прыжку готовился. Или бежать, куда прикажут. — Как почивать изволили?
— Не могу сказать, что хорошо...
С ходу и не поймешь, как вести себя в этой нетривиальной ситуации. А что, если я попал в какую-то «Скрытую камеру» и сейчас полстраны смотрит на мои ужимки по телику и ухохатывается под пивко и лузганье семечек. Извините — подвиньтесь. Я вам не клоун. Хотите развлечений? Ладно, давайте веселиться вместе. Надеюсь, гонорар того будет стоить.
— Извини, дружище... Но со мною, кажется, что-то случилось. Я не болел последнее время?
— До вчерашнего вечера нет, ваше высочество, — мужчина сделал озабоченное лицо и шагнул ближе. — А что именно случилось-то? Жар? Лихоманка? В глазах не темнеет?
— Кажется, я потерял память... — несколько раз сморгнул и демонстративно потер лоб. — Совершенно ничего не помню. Даже собственного имени.
Мужчина приступил еще ближе. Отличный актер, даже я поверил, что он переживает. А еще говорят, что после Смоктуновского актеры на Руси закончились.
— Это, наверное, из-за всех тех несчастий, что свалились на вас в последнее время, мой принц... — произнес участливо. — Разум не желает смириться с беспощадной действительностью, вот и отторгает ее.
Классно завернул. Даже возражать не хочется. Ну и не буду... В таких случаях лучше всего молча пожать плечами. Пусть собеседник сам решает, что это значит.
— А как вы вообще себя чувствуете?.. Испарина есть? Не знобит?
— Нормально. Только голова болит и... словно все вокруг впервые в жизни вижу.
— Что, даже меня не помните?
Судя по тону, которым задан вопрос, я мог забыть себя, маму-папу, но этого господина — никогда!
— Извини... Понятия не имею, кто ты такой.
Лицо седовласого мужчины опечалилось аж по встопорщенные бакенбарды.
— Я — Аристарх... Ваш дворецкий.
