Рада представить вам, дорогой читатель, цикл историй, через который я, как психолог и писатель, веду диалог со своей аудиторией.
Это цикл «Исцеляющие рассказы».
Литература является уникальным проводником к нашему внутреннему миру. Это волшебный проективный инструмент, позволяющий лучше понять себя, отреагировать подавленные личные переживания и получить ответы на свои вопросы, проживая путь инициации вместе с литературным героем.
Цикл терапевтических рассказов – это истории о судьбах, о людях, которые обретают внутреннюю ресурсность там, где порой создаётся ощущение полного хаоса и потери смысла. Эти рассказы призваны в помощь каждому читателю, чтобы посредством чтения каждый из вас смог осознать своего внутреннего героя, почувствовать уверенность в себе, увидеть своё подлинное волшебство.
Рассказы написаны от первого лица, чтобы каждый читатель смог присоединиться и в полной мере прожить чувства главного героя.
Я желаю вам приятного чтения. Пусть эти рассказы станут проводником к вашей душе, откликнутся в ней и подарят ей исцеление в тот момент жизни, когда это необходимо вашему внутреннему герою.
Творю во Благо с Любовью. Татьяна Обухова
P.S. Эта книга опубликована под двойной фамилией «Обухова – Скубаева». Это моя девичья фамилия. И свой первый писательский труд я публикую под двойной фамилией, отдавая особую дань благодарности моей Маме, учителю русского языка и литературы. Она с раннего детства привила мне интерес к знаниям о мире, в котором я живу. Любовь к литературе, родному языку и помогла развивать речь: будь то письменное или устное изложение.
Моему Папе за те дороги, которые он открыл для меня, за веру в меня, за любовь и поддержку, за свет отчего дома.
Ну и придумали же. Интервью к десятилетию ресторана. Какой бред. С детства не люблю все эти «стихи на стульчике». Я – повар, а не шоумен. Волна какого-то странного возмущения поднималась во мне. А после я признался сам себе, что просто смущён таким количеством внимания к своей персоне, и даже не знаю, как себя вести в такой ситуации.
Я люблю то, что я делаю. Никогда не задумывался о том, нравится ли мне открывать рестораны? Просто люблю процесс приготовления пищи. Для меня это творчество, это как создание картины для художника или нотной партии для композитора, только мои шедевры зреют в сотейнике. А до того момента – в моей душе.
Многие скептически относятся к понятию «мужчина в фартуке». Так меня однажды назвал приятель, с которым учились в школе. За этим словосочетанием я услышал только стереотипы. Даже не «приклеил» на себя. И рассуждать не хотел на тему: мужик в поле, а женщина у плиты… Можно находиться где и в чем угодно, важно, кем ты при этом истинно являешься.
Я обожал процесс приготовления еды с самого детства. Сначала, как очарованный наблюдатель, когда смотрел за бабушкой. Она творила. Создавала каждое блюдо. Мы много болтали, и когда она готовила, называла меня «моя вкусность».
Сейчас вспоминаю, что она никогда не говорила ни о чем плохом, не повышала голос и не злословила, когда готовила. Для неё зайти на кухню было подобно посещению храма. Там важно быть с Богом.
В целом ее образ всегда был таким. Добрым и скромным. Она превращала все, к чему прикасалась, в удивительные сокровища. Я всегда вспоминаю ее, как главную волшебницу в моей жизни. Ведь истина в том, что человек живет в волшебном мире, если сам верит в чудо, открыт новому и не боится идти вперёд, он способен творить чудеса.
Тёплые семейные вечера с бабушкой на кухне, но так было не всегда… Родители с детства очень много работали. Частые командировки, производственные задачи и разговоры о них даже за семейным столом.
У папы были проблемы с желудком и лишний вес. Для него процесс приема пищи – это всего лишь «набить живот», тогда как для мамы, наоборот, это сплошные ограничители, нарушая которые, точно будет плохо. Поэтому она всегда сидела на диетах.
Я не видел, что они наслаждаются пищей, также как, впрочем, и жизнью. Они словно бежали всегда, уставшие и изнеможённые, пытаясь на финише получить важный кубок, который подтвердит, что они действительно достойны этой награды и все это было не зря.
Финиш, к несчастью, не заставил себя ждать. Я был совсем ребёнком, а они ещё так молоды… Одна из командировок стала последней. Так всегда. Жизнь сносит с трассы всех, кто слишком спешит.
Бабушка очень сдала. Она бодрилась и «пыталась жить». Но за серыми глазами и белыми, как снег, волосами, я видел, что часть ее души умерла вместе с ними в той аварии.
Роль мужчины, опоры, хозяина для меня знакома и любима с детства. Бабушка оформила опеку, и мы жили вдвоём. Благодарю ее за это. За то, что не позволила познать тяготы детдомовской жизни. И мы с ней были вместе. Не просто жили в одной квартире. Мы были вместе. Общались, строили быт. Я учился. Бабушка никогда не контролировала, только подсказывала, если я обращался за помощью.
Глядя на неё, у меня открывалась необъяснимая тяга к знаниям. Она до глубокой старости сама ходила в библиотеку и выбирала для себя новое чтение. Читала много. Мы устраивали дискуссии, иногда спорили, и каждый уважал точку зрения другого.
Годы летели. Наш маленький городок стал совсем тесным для меня. Я это осознавал, но никак не мог решиться оставить женщину, которая воспитала меня и подарила столько любви.
Она чувствовала это, и однажды позвала меня на кухню вновь, когда готовила ужин. Бабушка поглядела на меня, словно невзначай, и, переведя взгляд на тесто, которым она занималась, начала разговор:
– Мой дорогой мальчик, моя вкусность… Я очень люблю тебя и горжусь тем, кем ты стал.
– Ой, бабуль, я ещё никем не стал.
– Не перебивай. Дослушай меня.
– Извини. Продолжай.
– Когда ты родился, я стала самой счастливой бабушкой. Тогда я уже не работала в столовой, дети выросли. Я чувствовала такую потребность заботиться и любить. Но каждый обходился сам. Да и мне всегда было чем себя занять.
– Это точно! Ты у меня затейница!
– Смеёшься… Ну да ладно! Так вот. Когда ты родился, я наполнилась такой энергией любви. Сейчас я понимаю, что Бог дал ее в достатке, чтобы я дарила ее тебе, и ты рос, мой мальчик. А я была рядом.
– И я рядом с тобой, моя родная.
– Да, но ты здесь для другого.
– Где здесь?
– Здесь, на этой земле.
– Для чего?
– А как ты сам думаешь?
– Я не знаю!
– Тогда время узнавать. А для этого нужно начать путь.
– Какой путь?
– Твои родители много работали. Они делали все это для того, чтобы вырастить вас самыми счастливыми. Мама ждала малыша, когда отправлялась в свою последнюю поездку. Они мечтали о большой семье. Любили тебя всем своим существом. Это для тебя. Их прощальный привет.
