Исповедь мертвого эгоиста
Общество литераторов России
«Образ современного писателя» Санкт-Петербург
2020
Ольга Мартьянова.
«Исповедь мертвого эгоиста». Роман. Санкт-Петербург, 2020.
Если вы любите читать добрые истории со счастли- вым концом, не берите в руки эту книгу, ибо она пе- ревернет ваше сознание. Создание психологического триллера с элементами мистики был начат членом Рос- сийского союза писателей Ольгой Мартьяновой шесть лет назад, и только недавно роман завершен. Задача ав- тора – дать понять читателю, что в жизни героев ино- гда все не то, чем кажется, и не так, как вы думаете. Только перевернув последнюю страницу, вы поймете, чья же это история на самом деле… Гнусность чело- веческой натуры, несчастная любовь, поиски смысла своего существования – все это присутствует в отно- шениях молодой девушки и сорокалетнего мужчины, неудачника-суицидника. Снимите «розовые очки» и загляните в глубины их душ… В романе есть все, что- бы задуматься и над своей судьбой.
Авторские права защищены. Свидетельство о публикации
№220041001626
© Ольга Мартьянова
Текст, 2020
Предисловие
Наша жизнь смахивает на поезд: садимся в вагоны, проезжаем одну станцию за другой – «Рождение», «Ясли», «Садик», «Школа», «Учебные заведения», у кого «Армия», у иных – «Тюрьма» – и, наконец, подъезжаем к пункту с названием «Перепутье». Тут меняется направление на- шей судьбы. Мы делаем выбор.
Серая невзрачная поздняя осень… Капли дождя барабанят по стеклу вагона. На перроне люди: провожают, встречают. Только меня никто не ждет: дети выросли, муж умер. Я просто еду изо дня в день, из года в год… Мне нравится быть в дороге, наблюдать за жизнью, собирая истории людей для будущих книг.
В один из слезливых ноябрьских дней спокойствие на- рушил тихий стук в дверь, и в двухместное купе зашел пассажир. Первым желанием было вызвать проводника и вы- сказать недовольство. Купе хоть и на двоих, но полностью выкуплено, чтобы никто и ничто не могли помешать писательской жизни, а тут вдруг посторонний человек…
Не знаю, что остановило: любопытство, скука, желание поговорить?
– Можно к вам? – нерешительно спросил незнакомец.
Окинув взглядом мужчину, молча кивнула. Интерес перевесил все внутренние аргументы. Кто же ты?
На вид около шестидесяти пяти, худощав, высок, ко- ротко стрижен. Лицо с обвисшими щеками, испещренное морщинками-бороздами, напоминало карту мира.
Расположившись напротив, мужчина вытащил из пакета бутылку водки и два набора одноразовой посуды. Не говоря ни слова, я разложила на белой тарелочке свои бутерброды с сыром, нарезала соленый огурец. Его вы- цветшие светлые глаза-буравчики все это время наблюда- ли за мной, желая добраться до глубины моего сознания, а задумчивый взор излучал трагедию жизни…
– Давайте знакомиться… – тихим завораживающим голосом предложил он.
– А нужно?
– Ну, как-то по русскому обычаю надо знать, с кем на- чинаешь пить. Я – Александр. И он протянул свою руку.
– Сочувствую, – я ухмыльнулась, пожимая холодные пальцы.
– Не любите Александров?
– Не то чтобы не люблю… С этим именем у меня очень многое связано.
– Видимо, воспоминания не совсем приятные?
– Разные.
Разлив по пластиковым стаканам прозрачную жид- кость, мужчина вновь обратился ко мне:
– Не хотите назвать свое имя, а дама Икс?
– Не вижу смысла, – парировала я, раздражаясь. Пропустив мимо ушей мою реплику, он, подняв ста-
канчик, продолжил:
– За знакомство?
– Да, давайте за знакомство!
Под равномерный стук колес дружно стукнулись мягкими «стопками» и одним махом выпили. Отломив
маленький кусочек хлеба, я поднесла его к носу, вдохнув в себя запах дрожжевого теста.
– Второй раз в жизни встречаю женщину, которая не запивает водку, а занюхивает, – улыбнулся новый знакомый.
– Какие ваши годы, – откусив от ломтика, произнесла я.
– Откуда такая привычка? – не замечая сарказма, про- должил Александр.
– Жизненный опыт.
– Сурово – по-нашему, по-мужски.
– С кем поведешься, с тем и наберешься…
– Как это понимать?
– Учителя были хорошие, вот и научили.
– А я алкоголик…
– Проблема. А с чего так? Должен же быть для этого повод?
– Вся моя жизнь – один сплошной повод. Хотите рас- скажу?
– Само собой, хочу.
– Давайте чуть позже, а пока – вы о себе.
– Не думаю, что вам это интересно, – замялась я.
– Может, все-таки расскажете?
– В двух словах не получится, да и о себе говорить нет желания…
– Ну, нет – так нет. Не буду настаивать. Скажите хотя бы, чем занимаетесь? – допекал вопросами мужчина.
– Я книги пишу.
– И о чем же они? Или это такой же секрет, как и имя?
– Пишу о людях, жизни, взаимоотношениях.
– Вы очень похожи на одну мою знакомую девушку, только вы старше, – сменив тему, продолжил новый пассажир.
– И куда она делась?
– Расстались мы, разошлись, как в море корабли.
– Печально. Жалеете?
– Честно? Да. Когда особенно невмоготу, думаю о ней…
– И что думаете?
– Хорошо мне с ней было. Не понимал я тогда, какой человек рядом.
– А потом как поняли, что это был именно тот человек?
– Да, знаете, со временем. Наступает такой момент – начинаешь ценить, что было, а исправить ничего нельзя. И останавливаешься, понимая, что достиг точки невозврата. Страшно, очень страшно…
Мужчина поднял стаканчик, и, вновь чокнувшись, выпили. Александр замолчал. Я внимательно посмотрела на него. На покрытых щетиной дряблых щеках выступил легкий румянец. На некоторое время я даже залюбовалась его лицом. Странная особенность наших ликов – менять- ся… Вот вроде смотришь на человека – одно выражение, а сколько раз на протяжении беседы оно становится раз- ным: то в какой-то момент вызывает неприязнь к нему, а иной раз приобретает некий колорит, что невольно влюбляешься в того, кто тебе еще несколько минут назад даже не нравился…
– Ну а что не так? Вижу, что пришлось пройти испы- тания, и нелегкие, – спросила я, понимая, что этому чело- веку глубоко плевать на прошлое моей жизни, а вопросы
– лишь повод завязать разговор, чтобы поговорить о нем.
– Да, было все. Иногда не хотелось жить. Я даже не- сколько раз пытался покончить с собой – до того было тошно!
– Неужели так кардинально? Тысячи людей живут с одними и теми же проблемами и как-то научились с ними справляться.
– Многие женщины говорили мне то же самое. Ну, я вот не из этой тысячи. Я – слабак.
– Извините, Александр, а сколько вам лет? Мужчина, опустив глаза, с грустью ответил:
– Сегодня полтинник исполнился бы.
– Почему «бы»?
– Потому что десять лет прошло с тех пор, как я умер…
– Значит, юбилей? – не придав значения его словам, с ухмылкой спросила я.
– Ну, можно и так сказать.
– Что же вы довели себя до такого состояния?
