Иногда, мы не понимаем, где стоим сейчас. Но на какой дороге ты бы ни был, ты являешься странником по всему своему жизненному пути. На каждом своём повороте ты встречаешь проводников, которые сопровождают тебя до другого этапа. Ты не должен обижаться на то, что тебя вскоре оставили. Каждая история учит тебя чему-то и оставляет на том моменте, на котором ты должен быть сейчас. Пожалуйста, не грусти сильно, когда твоя дружба или любовь закончились. Просто поблагодари их за ту историю, которую вы прожили, и иди дальше.
Продолжай СВОЮ историю, мой дорогой странник.
– Скажи, мой друг, какая по-твоему история должна быть счастливой?
– О любви?
Огонь хрустел еловыми веточками и подогревал висящий над ним котелок, в котором заваривался чай из мелиссы, мяты и листьев смородины.
– О любви истории самые печальные. Любовь никогда не длится слишком долго. Она проходит, и история продолжается вновь. Лишь новый сюжетный поворот.
– Но ведь любая история очень быстро заканчивается. Тогда какая же самая счастливая?
– Наша. Наша история самая счастливая, какой бы она ни была и как бы ни закончилась.
Путники замолчали. Каждый вспоминал сюжет своей истории, пытаясь найти ниточку, которая привела их к этой глухой чаще и костру.
– Послушай, если бы ты писал книгу о своей жизни, то на какой главе ты бы сейчас остановился? – спросила более юная странница у того, кто истоптал и испробовал уже множество дорог.
– Я бы писал последнюю главу. – мягко, словно закатное небо, улыбался собеседник. – Столько историй я повидал в пути. Столько заметок сделал в свою книжку. Пора бы уже передать эти истории другому хранителю.
С этими словами он достал потрёпанную, сделанную из кожи, записную книгу. Жёлтые страницы иногда шелестели на ветру и звук написанных историй, пробирал до косточек.
– Эти истории рассказаны мной, через призму других людей, которые встречались на моём пути. Настало время тебе писать свои.
Странница взяла в руки сборник историй.
– Разве вы не собрали все истории?
– Ох, друг мой! Историй настолько много, что не хватит деревьев, чтобы всё записать. Но у тебя ещё есть место, куда ты сможешь записывать новые истории, которые будут встречаться у тебя на пути.
– А что будете делать вы?
– Буду прощаться.
Эй, человечек, мой милый, ну что же ты?
Рассеянно смотришь в окно.
Там, на небе, миллиарды историй,
Складываются в одну.
Эти волшебные звёздные нити
Соединяют наши сердца.
Вот там, видишь, недалеко от моста,
Чуть выше сияет во мгле,
Твоя маленькая ночная звезда.
Постой! Она сияет в тебе!
Вот твоя любимая книга,
Похожая на черновик.
Перелистни на новую страницу,
И сердцем свою историю пиши.
Случается, в жизни каждого человека одна ночь. Ночь, после которой всё неотвратимо меняется. Ночь, когда ты сидишь в тёмной комнате с остывшей чашкой чая и понимаешь, что на утро ты станешь совершенно другим. А пока у тебя есть пару часов, чтобы попрощаться с прошлым собой.
– Доброй ночи, моё солнце.
– Неужели ты меня покидаешь?
– Только на ночь, солнце.
– Нет. Я чувствую, что надолго. Навсегда?
– Нет. Я возвращусь к тебе, когда ты захочешь меня видеть.
– Тише. Я буду всегда тебя ждать. Я буду радостно принимать тебя в своей гостиной с чаем, смотреть на тебя и улыбаться самой тёплой улыбкой.
– Я буду ждать с нетерпением этого момента безумной ностальгии. А сейчас мне нужно упаковывать чемоданы.
– Уже? Так скоро?
– Прости, я должен тебя отпустить, что бы ты не оглядывалась и не беспокоилась обо мне. Я буду мешать, тащить тебя ко дну, ты все время будешь смотреть на меня своими голубыми глазами и споткнешься, выберешь наугад не свою дорогу. А я так не хочу. Ты должна понять, что после моего ухода, ты изменишься. В лучшую или в худшую сторону решать только тебе. Поэтому ты сейчас смотришь в последний раз на девочку, которая была цинична и завистлива, которая не смогла бы сказать правду, которая называла себя глупой, не понимая некоторых вещей, та, что отступала, едва начался бой, и та, что не могла защитить себя и любимых людей. Попрощайся с неуверенной во всем девочкой. Я увезу её вместе с собой. Не переживай, мы ещё встретимся с тобой, когда уже не опасно и не больно будет беседовать со мной. Тогда мы будем смеяться, вспоминая моменты давно прошедших дней, сидя под звёздным небом около пруда или под яркими лучами солнца в парке. Где ты хочешь? Уже уснула. Хорошо. Пора собираться. Я уверен ты справишься, мой маленький хрупкий цветочек, который безудержно хочет жить и быть сильным. До встречи, моё солнце.
Послышались тихие, едва уловимые шаги. Скрип уже давно плохих досок на полу. Тихий лязг двери и уже отдалённое грустное пение. Неуловимый звук, разбивающийся капель об подушку.
– Доброй ночи, Солнце.
Только теперь наступила всепоглощающая тишина ночи.
Мир вытрет твои слезы,
Если никого не оказалось рядом.
Если на сердце одиноко и холодно.
Если никто не стоит у тебя за спиной.
Ты разочаруешься в мире,
Таком неправильном и порой беспощадном,
Но он единственный увидит
Твою глубокую боль.
Когда все вокруг кричат:
«Сама виновата, дурочка!»
Мир просто пройдёт по плечам.
Ведь в твоём тёмном закоулочке
Лежит клад, но никак не поджидает маньяк.
Мир знает.
Мир видит твои труды.
Мир тебя принимает.
А примешь ли ты?
А внутри одна пустота.
Беззвёздное небо. Полночь.
Старые отрывки стиха
Уносятся пеплом по тёмной дороге.
Мне бы сделать привал
С чаем и пирожками,
Но я это всё променял.
На что? Я сам даже не знаю.
Я просто дико устал.
Ослабляю замок и кидаю ключ:
Бегите, черти, бегите!
А про себя шепчу,
Что все это полная чушь.
Поймите, я не хочу сдаваться
И пустоту я наполню весной,
Но всё равно почему-то кажется,
Что я в этом мире абсолютно чужой.
Нет, вы не поняли.
Я не жалуюсь.
Я просто люблю говорить
О своих мыслях и чувствах.
Я просто хочу быть живым.
Плевать, что вы не поверите
В мою честность и эти стихи.
Я обычная пустота времени.
Пожалуйста, отвернись.
Я ищу дорогу.
Какую? Только подскажи.
Возможно, эта дорога к дому…
Только нет там ни души.
Ветер весело гуляет
И вытирает с пола пыль.
Там, где никто не бывает.
Там, где никто и не жил.
Воспоминания сжигает солнце.
Луна – даёт забытье.
Там, куда никто не вернётся,
Слышен, ярче света, звонкий смех.
Среди пыльных книг и тишины – всегда можно найти себя. Вытаскивать переплетённые корешки одним за другим, пробегать глазами по замысловатым названиям, почувствовать запах жжённого воска, возможно порезаться за слишком острые края новой бумаги и полюбоваться на желтизну постаревших книг. Постаревших, но всегда таких увлекательных и вечных историй.
