История о некудышном писателе.
– Так, как его звали говорите? Иннокентий?
– Все правильно, милочка- покуривая трубку, ответил седоволосый мужчина- именно его работы нашли около камина. Какое чудо, что огонь не успел уничтожить всю книгу!
– Как давно вы с ним знакомы?
Откинувшись полностью на спинку кресла, его взгляд устремился куда то вдаль, словно в той пустоте он пытался найти кусочки воспоминания из прошлого и собрать их обратно вместе, вспять.
– Я являлся тем, кто в последние его годы жизни стал свидетелем гибели тонкой поэтической души. Стал более, чем сторонником чужой судьбы. – откашлялся- На одной из уфимских улиц проживал один начинающий писатель. Иннокентий. Семьи у него не было. Вроде как несчастный случай забрал их жизнь, подробности неизвестны. Был он ростом невысок, худощав со средней длиной волос. Все лето он работал над своей книгой. Порой ночами просиживал у стола, но так и ничего не написав, отчего пенял себя за это.
Окончив, решил мужичок выпустить ее в свет. Два месяца ожидал он ответа от редакции. Каждый раз ему оставалось после обращения слышать:" да да, мы вас помним, погодите ещё», " какая проза? аааа, проза, скоро скоро!» Наступил август, а за ним появилось сообщение, которое взволновало его душу:" встречаемся в среду, все вопросы при встречи! Время? Давайте к шестому часу. Буду рад вас видеть. Вы не пожалеете!» Настал день и Иннокентий пришел на ранее обговоренную встречу. Это было небольшое заведение. В воздухе витал свежий запах выпечки, которую совсем недавно вытащили из духовки повара ресторана. Заходя, глаза быстро нашли очертания редактора в тени за дальним столиком. -Добрый вечер- произнес редактор, указывая на пустое место, куда Иннокентий сел между мужчинами, моложе его. Это были начинающие писатели. Мужичок был замешательстве, не рассчитывая встретить кого то ещё из гостей. Деваться было некуда. Весь вечер гости пили, ели, философствовали о смысле человеческой жизни и о будущем страны. Когда один за другим принялись собираться домой, Иннокентий подошёл к редактору и спросил о том, что тот думает о его книге. -Да, да, приходите в следующую среду. Мы обязательно обсудим вашу книгу.– так прозвучал ответ. Настала среда новой недели, когда должна была состояться следующая из встреча. В этот раз это был дом музея. Как и было сказано, Иннокентий поднялся по лестнице на второй этаж и открыл дверь в большой зал, где уже ожидали его. Некоторые из гостей были уже знакомы ему с прошлой встречи. – Аркадий- протянул сидя за столом перед гостями, редактор- мы вас заждались! – Иннокентий- поправил писатель. -Что? -Я Иннокентий. -Правда? И все же неважно. Вы присаживайтесь, голубчик, не стесняйтесь. Гости ознакомлены с вашей рукописью.– молчание- Кто хочет первым высказаться о книге Иннокентия? -Можно я? – на третьем ряду молодая девушка протянула руку. После полученного кивка в качестве согласия, она встала со своего места и начала: – В вашей книге отсутствует смысл и логика. Помимо того, уйма синтаксических ошибок. Это было издевательство над читателем, я считаю. Слишком банально, сейчас общество не удивить тем, что написано у вас. После нее выступили все гости собрания, а их оказалось достаточно, чтобы на на всех было потрачено два часа. Сжав эмоции в кулак, Иннокентий вытерпел критику со стороны окружающих о своем творчестве и под конец выступлений, когда было объявлено об окончании выступлений ему было предоставлено слово. Все молчали. На самом деле, он был уже не в силах подниматься со своего кресла и идти в центр зала, но он пересилил себя и принялся объяснять, что имел ввиду в своей книге. -Но этого нет в книге- прозвучал чей то голос. Мероприятие закончилось и все стали собираться. Схватив пиджак, Иннокентий направился к двери, как вдруг вход перекрыл один из гостей и принялся указывать на ошибки. Мужичок был не в силах и дальше выслушивать критику. Лишь кивнул и выбежал на улицу, спускаясь по лестнице. На улице, он скрылся за поворотом и расплакался. Расплакался так, словно никогда так не проливал своих слез. Его охватило разрывающее душу, чувство ничтожности и одиночества. Он не мог найти себе утешения, лишь тихо пришмигивать носом. За воротами, Иннокентий услышал звонкий смех редактора и гостей, после чего он накинул пиджак и направился домой. Вечером его настигла горячка. Все тело охватило жаром, а хандра лишь отравляла писателя. Он был не в силах встать из постели. Под утро Иннокентий скончался, а книга была сожжена в печке. – положив трубку на стол, он продолжил- По крайней мере, он так думал. В самом деле некоторые фрагменты удалось спасти, благодаря чему восстановили его творение.
