– Подождите! Пожалуйста, стойте! – отважный секретарь раскидывает в сторону руки и чуть ли не грудью бросается на дверь кабинета начальницы. – Вам туда нельзя! Не сейчас! Не сегодня!
Но дикую фурию в моем лице не остановит теперь ничего. Сдуваю челку с лица и разминаю костяшки.
Во мне сейчас столько злости, агрессии, что я и ударить могу! Хотя никогда в жизни еще не дралась! Но за честь нашей с Антоном семьи я готова пустить в ход кулаки!
– Пропустите! – требую я. – Иначе…
Девица, видя настрой, отступает. А я со всей силы дергаю дверь на себя. По ту сторону слышу стоны начальницы.
Стоны эротического характера.
Дверь распахивается, ударяясь ручкой о стенку и поднимая порыв холодного воздуха.
А я застываю.
Нет. Я до последнего в это не верила.
Но свои глаза не обманешь.
Повалив Нину Ивановну прямо на стол, сверху над ней нависает… мой муж. Со спущенными штанами.
И они здесь явно не отчеты готовят!
– Антон… – не узнаю собственный голос. Сиплый, и будто сломанный тем, что увидеть пришлось.
Часто-часто моргаю. На глаза тут же наворачивается пелена слез.
Но я не позволяю себе разрыдаться.
– Я же говорила… – тихо пищит девушка секретарь где-то сбоку. Не обращаю внимания.
Муж наконец меня замечает. Прекращает пошлые похотливые движения. Чавкающие звуки стихают.
Он хватает одной рукой ремень своих брюк, чтобы те не упали.
Поворачивается. И смотрит так поражено, будто бы я – последняя, кого он ожидал тут увидеть.
– Женя? – каркает почему-то озлобленно. – Ты какого черта тут делаешь?
От его тона я вздрагиваю.
Я? Какого черта здесь делаю я?!
– Какого черта здесь делаешь ты?! – кричу на него, сжимая свои кулаки.
Часом ранее…
«Грымза опять запрягла. Провожусь с отчетами до вечера. Меня не жди. Езжай домой одна. Люблю. Целую»
«Муж» – лаконично гласит мой новенький айфон последней модели. Подарок того самого мужа на мое день рождение. Сама бы себе такой ни за что не купила. Дорого слишком. Да и мы экономим. Алешку в супер детсад устроили. Говорят, там что не выпускник – гений. Ну и плата за все это соответствующая, конечно. Поэтому, каждая копеечка на счету.
Вздыхаю, чуть-чуть полюбовавшись своим телефончиком. Что ж, на таком красавчике даже грустные смски приятно читать.
Быстро печатаю мужу в ответ, что мы с Алешкой будем ждать его дома.
И все-таки улыбаюсь. Беспечно. Как может только женщина по-настоящему счастливая в браке.
Чего мне грустить?
Дом – полная чаша. Сынишке четыре уже почти. Умница, будущий покоритель женских сердечек. Муж меня любит, опять же. Вон балует как. На такие подарки нелюбимой жене разве рассщедрился бы?
Мы с Антоном вместе со школы. Он мой первый, единственный. Опора. Защитник. Обожаю его! И до сих пор иногда своему счастью не верю. Он ведь красавец, каких поискать. Высокий, широкоплечий, жгучий брюнет с таким пронзающим взглядом.
А я что?
А я Женя.
Просто Женя Прокофьева. В 27 лет мама замечательного сынишки, круглая отличница в прошлом в школьные времена. Ну… И не так чтобы прямо красавица.
Обычная. Ничего во мне выдающегося. Да и поклонники штабелями укладываться не очень спешат.
Ну я и не жду.
Антона люблю больше жизни.
– Жень, может в кафешку после работы зарулим? Я слышала, тут за углом открылось одно, – предлагает мне Ксюша. Коллега. Мы с ней уже целый год бок о бок работаем в этом рекламном агентстве. Наши столы находятся рядом. А так в кабинете еще тридцать сотрудников. Но коллектив не сильно сплоченный. Когда я сюда работать пришла, все уже давным-давно на свои группы и стайки разбились.
Вон, с одной только Ксюшей общий язык и нашла.
Я придирчиво гляжу на часы. Губу жую неуверенно.
– Хочется, конечно. Так давно уже не выбиралась никуда даже просто кофе попить. Но надо Антону еще ужин приготовить. Он поздно сегодня приедет.
Ксюша фыркает.
Она моего мужа вообще почему-то не любит. А я никак не могу понять почему.
– Он у тебя без рук что-ли? Сам пельменей не сможет сварить?
– Не любит он пельмени. Да и какая хорошая жена мужа пельменями будет кормить? Сбежит, – поддеваю я Ксюшу. Она девушка одинокая, так что считаю, имею полное право наставлять ее на истинный путь и по чуть-чуть поучать.
– Ага, – беззлобно отзывается Ксю, параллельно выписывая сводки в отчет. – А вот если ты ему каждый вечер мешленовские блюда будешь готовить, то тогда да. Тогда не сбежит.
Я пожимаю плечами. К чему мы вообще этот разговор завели?
– Не в еде у мужиков счастье. Ох, не в еде, – философски замечает подруга. А я все равно остаюсь при своем мнении, хоть и не спешу больше доказывать ничего.
У нас с Антоном помимо «еды» есть еще чувства. Вот это самое главное. А всем остальным я просто наше семейное счастье стараюсь дополнить.
– Насчет кафе, я все-таки пас, – говорю Ксюше, когда рабочий день подходит к концу.
Та безразлично пожимает плечами.
– Как знаешь.
Но желудок дает о себе знать голодными спазмами, и ругается за то, что я пропустила обед. Поэтому, перед тем, как составить ежедневный отчет в конце дня, решаю заглянуть в столовую на первом этаже. Хоть стаканчик кофе в дорогу куплю.
Лифт оказывается закрыт по техническим причинам. Спешно толкаю дверь на лестницу.
Двумя этажами ниже курилка. Кто-то из сотрудников как раз обсуждает свежие сплетни. Благо, я не курю и в вечном перемывании косточек коллегам никогда не участвую.
Однако, ход замедляю, когда вдруг слышу свое имя в диалоге двух девушек:
– Да ну, думаешь эта Женя совсем идиотка, такого не замечать? Вся фирма уже в курсе. Он же и устроил свою женушку по блату сюда. А этот блат он, думаешь, как заработал? Наша мегера ему явно не просто так благоволит, – небрежно, и будто бы ленясь, говорит первая девушка.
– Ну а че? – отвечает вторая. – Он вроде ниче так. Симпатичный. Я б такого на ее месте тоже к рукам прибрала.
Мне не хочется верить, что речь обо мне и Антоне. Но что-то внутри уже начинает подрагивать.
– Ага, – ухмыляется первая. – Но это же надо гордости вообще не иметь. Над ней вся фирма уже потешается. А она, зная, что муж начальницу трахает, все равно сюда работать пошла.
– Деньги не пахнут! – со знаменем дела отвечает ей собеседница.
В моем горле почему-то образуется большой тяжкий ком.
– Слушай, этот Антон даже ко мне яйца подкатывал. Но ты же знаешь, я по нашему генеральному все с ума схожу. Как вижу его, так прямо слюни текут. Такой классный мужик. Так что этому, конечно, дала от ворот поворот.
Ну не-ет.
Нет. Нет. Нет.
«Этот Антон» – точно не может быть моим мужем. Да и никаких начальниц он совершенно точно не трахает. Ни своих. Ни чужих! Сколько Нине Ивановне лет? Да ей ведь уже под 40 почти! Я этого даже представить себе не могу!
– Может, эта Женя все-таки ничего и не знает, – задумчиво говорит одна из сотрудниц.
