Мария Николаева - Когда-нибудь я стану взрослой

Когда-нибудь я стану взрослой
Название: Когда-нибудь я стану взрослой
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Когда-нибудь я стану взрослой"

В книгу вошли стихи, написанные за последние несколько лет. Автор пишет обо всём, что её волнует. В сборнике вы найдете стихи о любви, дружбе, размышления о человеческих взаимоотношениях. Они пронизаны верой и надеждой на то, что всё будет хорошо.

Бесплатно читать онлайн Когда-нибудь я стану взрослой


© Мария Валерьевна Николаева, 2023


ISBN 978-5-0062-0598-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Когда-нибудь я стану взрослой…»

Когда-нибудь я стану взрослой,
Лет через двадцать, двадцать пять.
Уйду на пенсию
И сяду носки и варежки вязать.
Надену мягкие бабуши,
Жакет и чепчик в кружевах,
Найду отраду в звуках джаза
И грусть в несказанных словах.
Покрашу волосы лиловым
И отращу солидный дзен.
Отправлюсь в славный город Брюгге,
Дай Бог откроется шенген.
Перечитаю Кастанеду,
Пересмотрю «Бойцовский клуб».
Издам стихи и мемуары,
Залью видосы на «Ютьюб».
Мне не освоить мотоцикл
И не взойти на Эверест.
Навряд ли прыгну с парашютом
Или пройду опасный квест.
Мне не грозит заплыв в Ла-Манше
Или нирвана в Катманду.
Я не форсирую события,
Ну, разве только внуков жду.

«Поговори со мной, мой ангел…»

Поговори со мной, мой ангел.
Коснись плеча едва крылом.
Вокруг тебя команда в белом,
A ты, похоже, в голубом.
Небесный, цвета океана
И колокольчиков в степях,
Ты долго выбирал клиента,
Или случилось второпях?
Раздали бедных и богатых,
Блаженных, злобных, никаких.
Осталась девочка-болтушка,
Отверженка в стране глухих.
Ты угадал меня, я знаю,
Мой ангел, стражник, камертон.
Спасибо, что не улетаешь,
Не оставляешь за бортом.
Поговори со мной беззвучно,
Пусть будет мание крыла.
Пока ты рядом, я спокойна и, кажется,
Не умерла…

«Мальчики и девочки, умные, красивые…»

Мальчики и девочки, умные, красивые,
Что же вы уехали из своей России?
Сколько евро, шекелей, лари или тугриков
Обещали прибывшей на чужбину публике?
Слаще ли пирожные утром в сонном Римини?
В старбаксе стаканчики теперь с новым именем?
Не щемит, не йокает вдалеке от Родины?
Сколько ей, неприбранной, быть еще уродиной?
Сколько, подпоясавшись кушаками старыми,
Воевать по памяти, как тогда с татарами?
Есть здесь кофе бархатный, круассаны, бургеры,
Ролексы, пентхаусы, рядовые бюргеры.
Есть Чайковский, Лермонтов,
Васнецов и Павлова,
Только гордость вящими не заменит главного.
Полюби их, Родина! Девочек и мальчиков.
Не считай умчавшихся за тупых болванчиков.
Им не надо многого, мира б только честного,
Правды незасуженной, ангела Небесного.

«Напеку я стихов к сентябрю…»

Напеку я стихов к сентябрю.
Пышных, сладких, румяных и сочных.
Буду быстро их печь, второпях,
Без затей и страданий полночных.
Буду смешивать радость, любовь,
Добавлять по щепотке везенья,
Разбавлять родниковой водой
И варить из улыбок варенье.
Эта патока будет со мной
Как рецепт абсолютного счастья.
Буду их доставать и читать,
Красной ниткой вязать на запястье.
А тебе я оставлю стихи
Из полыни и горького перца,
Имбиря и травы-лебеды
Для леченья холодного сердца.
Принимай их с утра натощак,
Принимай перед сном по стакану.
И как только леченье спасет,
Я писать их совсем перестану.

«Потанцуй со мной фламенко…»

Потанцуй со мной фламенко.
Ничего, что я – любитель,
Ничего, что ты – идальго
Или просто небожитель.
Персы знали толк в приправах
И вложили в малагенью
Вкус гвоздики и корицы
И немного халапеньо.
В полумраке душных комнат,
В полумгле парадных залов
Только туфель звук и сердца
И касание бокалов.
Рук слиянье, губ открытость
И испанской юбки шорох.
Через звуки, через поры
Проникает в душу морок.
Потанцуй со мной фламенко,
Если мы еще живые.
Ничего, что я любитель.
Всё когда-нибудь впервые.

«Не хороните меня за плинтусом…»

Не хороните меня за плинтусом.
Там пыльно, сыро, возможны тараканы.
Не хочу утром слушать соседские ссоры,
Вечером бьющиеся стаканы.
Не хороните меня за плинтусом.
Там душно, грустно, возможны мыши.
По ночам они выходят в поисках еды,
Утром их караулит кот, живущий на крыше.
Не хороните меня за плинтусом.
Там одиноко, темно, сквозняки возможны.
Утром придет мужик —
Приладить плинтус к стене,
И к ночи пространство сузится безнадежно.
Не хороните меня за плинтусом.
Я совершенно не та по размерам.
Мне бы подвиги еще совершать,
На худой конец строить карьеру.
Не хороните меня за плинтусом.
Нет, ведь правда это дурная затея.
Тем более что место занято давно.
Но если что, есть еще батарея.

«Мне сегодня хочется проснуться…»

Мне сегодня хочется проснуться
И забыть число и время дня,
Если не получится с избою,
На скаку придерживать коня.
Выплакать из глаз зеленых морок,
Нацепить улыбку до ушей.
И гулять до рыжего рассвета,
Вытолкав разборчивость взашей.
Спотыкаться о сплошные лужи,
Ободрав до мяса каблуки,
Продолжать идти к безумной цели,
Как умеют только дураки…
Упиваться этой детской сказкой
И смеяться до счастливых слез,
Понимая – рано или поздно
Всё это закончится всерьез.
Мне сегодня хочется проснуться
И понять, что сон не наяву.
Мне ведь нужно очень-очень мало.
Я дышу, а значит, я живу…

«Виски янтарные, дождь за окном…»

Виски янтарные, дождь за окном,
Стол под зеленым протертым сукном.
Старые тапки в углу у двери.
Трудно быть Богом, и не говори!
Кофе, разбавленный дымом Житан,
Полупустой или полный стакан.
За слюдяной непрозрачностью дней
Бог затерялся средь ярких огней.
Запахи кухни сквозь привкус тоски
И потерявшие пару носки.
Больше не Бог, но и не человек,
И не вернешься как минимум век.

«Я иду за тобой, спотыкаясь и падая…»

Я иду за тобой, спотыкаясь и падая.
Без огня, без тепла, без намека на свет.
Если б знать тот вопрос,
Что ты так и не задал мне,
Я бы все отдала и нашла бы ответ
Я бы утром вставала с такими молитвами,
Что вернут мне тебя без условий и цен,
Без полночных звонков,
Без погони за призрачным,
Без дурной маеты и копеечных сцен.
Я не знаю, когда это просто закончится,
Оборвется и станет простым дежавю.
И опять я гнездо, словно птица дотошная,
Среди майской листвы непременно совью…

«Рай, когда не через край…»

Рай, когда не через край,
Когда есть предел и точка.
Рай, когда легко дышать
И писать слова и строчки.
Рай, когда ты рядом спишь
И дурачишься спросонок.
Рай, когда годам назло
Ты в душе большой ребенок.
Рай, когда твоя семья —
И надежда, и отрада.
И не верится самой,
Что мне большего не надо.

«Мы не были с тобою параллельными…»

Мы не были с тобою параллельными,
Иначе б не случилось точки «а»,
В которой происходит столкновение,
Всё остальное – мысли и слова.
Не расшибая лбов, без искр и пламени,
Без пафосных уходов в никуда
Сошлись непараллельные вселенные,
Когда упала млечная звезда.
Двенадцать тысяч раз Земля
Ворочалась вокруг своей оси за годом год,
Пока мы привыкали к непохожести
И находили выход там, где вход.
Звезда, упав, потухла и растаяла,
Секунды, чтоб желанье загадать,
И целой жизни мало, чтоб исполнилось,
И целой жизни хватит, чтобы ждать.

Сыну

Мой мальчик, жизнь не бесконечна,
Зато бездонна и трудна.
Когда-нибудь я стану старой
И сяду бабкой у окна.
Перебирая мемуары,
Листая памяти листы,
Я буду ждать, когда о маме
В своей мороке вспомнишь ты.
Зайдешь, обнимешь, сядешь рядом,
И мы с тобой поговорим
О непогоде и природе,
О чем-то ясном нам одним.

С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Вы верите в чудеса? В страны, которых нет на карте, в животных, что существуют только в легендах? А может, вы верите в призраков, живущих в домах? Что насчет реинкарнации? Может ли один и тот же дух переживать множество жизней? Эта книга – сборник рассказов о том, чего в реальности быть не может (по крайней мере, мы не хотим в это верить). Но фантазии неудержимы и все мы частенько витаем в облаках.
Рассказ. Лирический герой, являвшийся самим подростком писателем, теряет все, что ему было дорого из-за вынужденного переезда вместе со своей семьёй. На протяжении всей истории подросток испытывает боль и чувства расставания с родным домом, пытается смириться с начертанной судьбой
Три года было у Четырех стихий, чтобы подготовиться к смерти. Однако они совсем оказались не готовы к жизни после нее. Мир уже не тот, что был: исчезло понятие половинок, погибли старые друзья, появились новые члены семей, а самое главное - прошла самая страшная война за всю историю трех миров. Теперь правит сильнейший король враждебного мира, с которым Стихий связывает общее прошлое, а они ненавидимы собственным миром за преступления, которых не
Когда ты просто товар на рынке рабов, единственное чувство, которое остается внутри – это отчаянье. Слезы кончились, мольба забыта, а веры в будущее просто нет. Ты всего лишь вещь. Безмолвная, растоптанная и выставленная на продажу. Однако стоило Софи увидеть задумчивые глаза напротив своей клетки, как она взмолилась к ним, прося свободы. Она считала, что он выбрал ее из жалости, не представляя, что она специально подобранная игрушка для особой ц