Рассказ написан на конкурс фэнтези «Или оно» сайта «Квазар»
Ранее публиковался в сборнике «Тихая охота»
Я сидел, согнув ноги в коленях и утвердив задницу в теплом песке обочины, и смотрел на приближающуюся полицейскую машину. Испачканный приторно пахнущей липкой кровью мобильный телефон валялся рядом. Но кровь, залившая мои руки и одежду, покрывавшая меня липким коконом не хуже фирменного рабочего комбинезона, воняла сильнее. Разум требовал бежать, потому что они мне явно не поверят, но я оставался на месте и равнодушно смотрел на патрульную машину.
Мать последние годы я видел редко, от случая к случаю, раза два-три в год, если повезет – чуть чаще, приезжая в гости. Она жила в деревне, в гражданском браке. Похожий на молодого Вицина, Сергей Александрович, последовательно: бывший прапорщик военно-транспортной авиации, бывший строитель, бывший запойный алкоголик, нынешний пенсионер – заядлый рыбак, мужиком был неплохим и всегда искренне мне радовался. Ну а я радовался редкой возможности вырваться из городской пучины и погрузиться в деревенскую тишину. В этот раз приехать получилось только в самом конце жаркого августа, перед окончанием ежегодного отпуска. Жена приехать не смогла, оставшись в городе с больной матерью.
Мать и Александрович встретили меня с раннего поезда, угощали нехитрыми деревенскими разносолами, как дети ликовали, перебирая привезенные мною конфеты. Завтракали, пили с матерью самодельное сливовое вино, неспешно беседовали. Несколько лет назад закодировавшийся Александрович чокался с нами свойским яблочным соком.
– Ты на вино сильно не налегай, – сказал он мне, – вечером баньку потопим.
– Банька – это хорошо, – кивнул я.
– Мы за грибами хотели сегодня съездить, – сказала мать. – Поскучаешь часика три-четыре без нас?
– Можно я с вами?
– Да что ты будешь таскаться по лесу, ноги ломать?
– Поищу, сто лет грибы не собирал.
– Мы далеко ездим, в соседний район.
– И что? Не пешком же идти.
Мать и Александрович переглянулись. Подумав, мужчина едва заметно кивнул, встряхнув густой черной шевелюрой.
– Хорошо, поехали, – поджала губы мать, – если охота комаров кормить. Лучше бы с дороги отдохнул, полежал.
Но я уже загорелся идеей «тихой охоты». Тем более, на столе стояла миска соленых белых груздей с красным луком и чесноком, щедро сдобренных ароматным подсолнечным маслом. Когда-то, еще ребенком, я часто ходил по грибы с младшим братом… до того момента, как он потерялся и заблудился в лесу. Брата так и не нашли, и в лес меня больше не тянуло. Потом армия, институт, смерть отца. Мать продала хозяйство и перебралась в эту деревню, поближе к трассе и железной дороге, а я осел в городе. Насыщенная городская жизнь и тяжелая изнуряющая работа времени для похода за грибами не оставляли.
– Поеду, непременно поеду! В лес хочу.
– Ну и ладно: лучше с умным грибы потерять, чем с дураком найти.
После завтрака мне выдали старый камуфляж, переодеться. Складной нож и берцы у меня были свои. «Нива» Александровича весело летела по изогнутой асфальтовой ленте, петляющей меж полей и лиственных перелесков.
– Мы туда уже давно ездим, – рассказывал Александрович. – Там место хорошее: и подъехать можно и грибы есть.
– Что за грибы?
– Да всякие.
– Только сразу предупреждаю, – встряла сидевшая на заднем сидении мать, – валуев не бери.
– Почему? – удивился я. – Их если посолить, то вкусно. Особенно с вареной картошечкой.
– Да ну, возни с ними. Да и не вкусные они тут растут.
– Ты просто готовить их не умеешь.
– Будешь готовить сам, – обиженная мать отвернулась к окну.
– Я не успею, мне завтра уезжать.
– Вот тогда и не собирай мусор всякий, – заключила она.
Дорога вывела нас к райцентру. Проскочили по окраине. Возле детдома свернули влево. Я с удивлением увидел синий указатель «Карловка».
– Прикиньте, я в книжке про такую деревню читал, – поделился я.
– Сейчас чего только не напишут, – оживилась мать. – Пишут всякую ересь.
– Может быть, – я не стал спорить, чтобы не травмировать мать. – Перефразируя классика, можно сказать, что писатель – это машина, переводящая кофе в ересь.
– Хорошо сказано, – мать захлопала в ладоши.
«Нива» свернула вправо, покатившись вдоль поля с чахлой кукурузой.
– Какая-то заморенная тут кукуруза, – оценил я.
– Поздно посадили, наверное, на силос, – предположил Сергей Александрович.
Через пару километров «нива» еще раз свернула вправо, через пять минут еще раз, спрыгнув с асфальта на проселок и, словно бодрый «козлик» -УАЗ, поскакала вдоль все того же кукурузного поля.
– Тут вроде помощнее, – оценил я вид в окно. – Можно нарвать.
– И что с ней делать? – поморщилась мать.
– Сварим, можно законсервировать.
– Возиться еще с ней. Да и могут оштрафовать.
– Кто нас оштрафует? Нет же вокруг никого.
– Вдруг с дронов наблюдают?
– Со спутников, – усмехнулся я.
– У нас на озере мужиков с сетью с дрона засекли, – поделился Александрович. – На двести тысяч штрафа и сеть изъяли.
Машина затормозила на пожне1 перед стеной смешанного леса.
– Далеко не отходи, – вылезая, суетилась мать, – потеряешься.
– Чего я потеряюсь?.. – начал было я, но осекся.
– Того… – отвернулась, глядя на кукурузу, – … чего люди теряются…
Заливисто, будто ошалевшие от любви курские соловьи, застрекотали кузнечики в траве на опушке.
– Репеллентом намажьтесь, – подошел Сергей Александрович, – а то комары сожрут и мошка.
Намазавшись из тюбиков репеллентами, взяли из багажника большие белые пластмассовые ведра из-под шпаклевки после ремонта моей квартиры.
– Если что – кричите, – продолжала наставлять мать. – И держитесь в пределах прямой видимости, в чапыжник2 не лезьте. Смотри, не заблудись – это лес, тут без дорог ходят. Валуи не собирай, – напомнила персонально мне. – И сыроежки тоже не бери – они крошатся.
– Хорошо. А рыжиков тут нет?
– Рыжиков нет, – отрезала мать. – На кой тебе рыжики?
– Их можно прямо на костре жарить, на прутики насадив, – мечтательно сказал я. – Посыплешь солью и жарь себе на здоровье. Как соль закипит – вот тебе и грибной шашлык.
