Владимир Роберта - Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения

Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения
Название: Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2020
О чем книга "Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения"

Это книга лирических стихотворений, написанных в разные годы (1957-2016) в различных формах (по правилам классического стихосложения, свободный стих, верлибр) и отображающих внутренний мир автора, его взаимоотношения с внешним миром (любовная, философская, гражданская лирика).

Бесплатно читать онлайн Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения




Владимир Роберта






Стихотворения




АКРОСТИХ


Вонзая в душу мысли зубы,

Ловлю в потоках чувств слова;

А славы – восхищенно-грубой,

Доверчивой, как тетива,

Или доверенной, как пуля,

Мгновенной, словно жизнь моя,

Иль вечной – не желаю я.

Растаю, сгину в общем гуле.


Растаю… Но, сойдя с вершин

Обвалом искреннего чувства,

Бесславные слова души,

Её обнявшие до хруста,

Робея, ждут тебя в тиши.

Ты лишь дотронься – и, быть может,

Аккорды мысли слух встревожат.


Стихи разных лет (1957-2016)

________________________________________________


* * *


Ты прости-прощай, дом отчий,

Не печалься и не сетуй.

Ухожу я тёмной ночью

На свидание с рассветом.


Ухожу. Надёжен мостик

Из мечтаний паутины.

Ухожу я к ветру в гости

И к дождю на именины.


Ухожу в леса и горы

Песни петь и слушать эхо,

Заплетать печаль в узоры,

Заходиться в травах смехом.


Ухожу бродить в долины

Тишину сбирать в букеты.

Отчий дом, прости же сына,

Не печалься и не сетуй.


1957



* * *


Сыплет с дерева лист багряный,

Стелет под ноги мягкий ковер.

Я, как тихий листвы разговор,

Для тебя непонятно-странный.

Сыплет с дерева лист багряный.


И любой – посмотри под ногой –

Будто точно такой же, как рядом;

Но вглядись в них внимательным взглядом –

Ни один не похож на другой.

Каждый лист – посмотри под ногой.


Очень жаль, что тебе не понять

Как меня, так и песни ветра,

Плач дождя или смех проспекта,

Иль багряной тиши благодать.

Очень жаль, что тебе не понять.


1958


* * *


Грустно в минуту прощанья…

Правда иль горький обман

Слились в одно «до свиданья»…

В осенний туман.


Голые сетки веток,

Золото под ногой…

Вот и уплыло лето

Вместе с тобой.


1959



ОСЕНЬ


Плачет фонарь под печальною крышею,

Старушка-акация громко тужит,

Ветер-неряха воду колышет

И не даёт посмотреться в луже.


Небо на нитяном пьедестале,

Последний листик слетел с каштана,

Луну-бездельницу с неба сняли

За жуткий срыв любовного плана.


1960


* * *


Снова осень

асфальты зеркалит.

Сколько их было?..

Всё осени…

осени…

Пусть это

капли росы в бокале,

пусть обиды все

мы отбросили,

пусть я влюблен,

снова полон надежды,

пусть сам себе

я сейчас не товарищ…

Ну, отведи меня

в тёплое «прежде» –

большего ты

никогда не подаришь.


1960



* * *


Придет или нет?..

Придет или нет?..

Чьи-то шаги на лестнице…

Вновь тишина.

На ступенях свет

застывшего

бледного

месяца.


Холодно.

Тихо.

А в жгучей груди,

как в клетке,

зверь пойманный мечется.

Ведь ты обещала.

Приди же.

Приди!

Почему ты спокойна,

лестница?


И тень обожгла.

Не похожая.

Нет.

Горько заплакала лестница.

И холодно снова.

И снова лишь свет

застывшего

бледного

месяца.


1965



* * *


Жутко мне в сомнении бредовом.

Болен я. То жарко. То озноб.

Мне б глоточек неба голубого.

Мне бы правду влажную на лоб.


1965


* * *


Я любовь свою нарисовал.

А потом вместе мы её стёрли.

Остался лишь след… И пустые слова

Жмутся комками обидными в горле.


1965


* * *


Я

и зеркало.

То есть –

я

и я.

У каждого тишина своя.

У каждого темнота своя.

Друг перед другом –

я

и я.


У меня сигарета

и у меня сигарета.

Спрячу её –

никого нету.

Ни меня,

ни меня.

Ни огня,

ни огня.


Огонёк сигареты –

зрачки, как трубы.

Огонёк сигареты –

добрые губы.

Ещё затянулся…

Ещё раз…

И снова –

лицо в темноте,

как в тишине слово.


Огонёк сигареты.

Дымок кривой.

Вглядываюсь пристально

в себя самого.


Слушай, я!

Что за кислая мина?

Давай говорить,

как мужчина с мужчиной.


По моим глазам

нелегко разгадывать –

давай-ка сам

душу выкладывай…


Огонёк сигареты.

Дымок кривой.

Я

и я.

И нет никого.


Огонёк сигареты.

Раз…

Два…

Три…

Вот – душа моя.

Смотри.

Смотри!

Видишь какая?

Руками не тронь!

Поздно – схватил я.

А это – огонь.


Огонёк сигареты

звёздами в стороны.

Быстро склевали их

чёрные вороны.


Дёрнулся в судороге

дымок кривой.

Темь.

И тишь.

И нет никого.


Темь

и тишь

свалились глыбой.


Спички…

Спички…

Спички найти бы.


1965



* * *


Отходит твой поезд.

Объятья и слёзы –

кому-то.

А мне –

лишь:

«Пиши».

И вдруг

зазвучали

глаза,

как колёса

вагонов,

на ритмах души:

«Люблю тебя.

Слышишь?

Люблю тебя.

Слышишь?!

Люблю.

Не молчи.

Не молчи!»

Умчался твой поезд.

Колёса всё тише

стучат…

И смолкают в безмолвной ночи.


1965



* * *


Мне не хочется серого дня.

Так хочу, чтобы солнце грело.

Ну, не сердись на меня.

Что я такого сделал?


Был несказанно рад

Теплу твоему и свету

И не бранил листопад,

Просто хотелось лета.


Хватит меня обвинять,

Я виноватым не был.

Ну, не сердись на меня.

Ну, улыбнись мне, небо.


1965


* * *


Луже небо приснилось во сне

И акация в старенькой шали.

Ты улыбнулась мне,

А глаза твои промолчали.


Вздрогнула лужа во сне,

Акация зябко пожала плечами.

Ты сказала «люблю тебя» мне,

А глаза твои промолчали.


Я тебе ничего не сказал –

Всё равно ты поймёшь по глазам.


1965



* * *


Твои волосы, словно дожди осенние.

И глаза, словно ночи – черней темноты.

Шорох листьев и их падение –

Наивное, трепетное – это ты.


Потому так люблю эту осень,

Потому и дождям я рад,

И деревьям, которые сбросили

Мне под ноги пьянящий наряд.


1965


* * *


В луже фонарь и жёлтый клен,

В луже чьё-то окошко.

В ней не бывает бушующих волн,

Только зыби немножко.


Она от мороза вымерзнет скоро…

Или солнце её осушит…

Может её занести и сором –

И больше не будет маленькой лужи.


И всё-таки лужа – кусочек мира,

Кусочек мира на несколько дней.

Для кленового листика – это квартира,

Он принимает в ней гостей.


Ветер промчится – лужицу в дрожь.

Сора боится, солнца и стужи.

В ней я увидел себя. Как похож

Часто бываю на мелкую лужу.


1965



* * *


Молодая стройная берёзка

К речке от опушки отошла.

На берёзке модная полоска.

И головка рыжая мила.


Возле речки заблудился ветер.

Замерла берёзка, чуть дыша.

Оглянулся он, её заметил:

«Здравствуй! До чего ж ты хороша».


И обвили руки её плечи,

Губы грудь исцеловали ей.

А у ног заволновалась речка,

Лес шумит и шепчет дождь: «Не смей».


Разлетелась чудная причёска

Языками буйного огня.

Ветер ей: «Не бойся. Ты, берёзка,

Лучше всех на свете для меня».


А она: «Дрожу я не от страха.

Я ждала – любовь пришла ко мне».

Спала наземь жёлтая рубаха

И поплыли серьги по волне.


Улетел он. Голенькие плечи

Словно просят: «Ну, погрей. Погрей».

Рядом строго хмурит брови речка.

Лес молчит. И плачет дождь по ней.


1965



* * *


По нетронутой глади иду.

Я следы оставляю чёткие.

Снежинки мне жалуются на лету

На зимы свои короткие.


И падают, падают в каждый след

Задумчивые тихони.

Были следы – и следов уже нет…

Снежинки следы хоронят.


1965


* * *


Твои глаза сказали «да».

И словно тронули струну.

А ты упряма и горда –

Ты не смогла промолвить «да»,

Глаза, не ведая стыда,

Тебя предав, сказали «да».

Теперь ты у меня в плену.


Тебе не вырваться из плена –

Стена из глаз, из губ, из рук.

Ты растечёшься в моих венах,

Ты будешь вдох мой, сердца стук.


1965



* * *


– На тебе снег притих,

а в глазах расцветают цветы.

– Не удивляйся, это в глазах моих

отражаешься ты.


1966


* * *


Вы думаете, что весёлый не в меру я,

Что мне бы только песни да смех?

Посмотрите на небо – мрачное, серое,

А оттуда сыплется весёлый снег.


1966


* * *


За моим окошком

дикий виноград,

за моим окошком


С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Когда ощущаешь себя белкой, которая целый день крутит колесо, а вечером падает от усталости…Когда приходится выбирать между карьерой, семьей и собой, любимой…Когда понимаешь, что с каждым днем в твоей жизни все меньше радости, а на работу ходишь только потому, что НАДО…Когда ты забыла, когда в последний раз читала хорошую книгу или устраивала мужу романтический ужин…Когда реально не хватает времени ни на что и список срочных дел с каждым днем ста
Повесть «Боги подземелья» входит в цикл «Властители мира», куда входят ещё две фантастические повести «Что хуже смерти» и «Злой гений Дитриха Пруста». Безумный профессор Дитрих Пруст, в стремлении править миром, ввергает планету в ядерную пучину. Однако гениальный учёный Джон Гаррис создаёт бессмертный клон своего ученика Хьюза, который спасает человечество.
– Виктор, – хватаю его за рукав. – Вы меня не сможете уволить, – он поворачивает голову. Чувствую его пробирающий до острых коликов взгляд сквозь непроницаемое черное стекло. – Я не работаю здесь. Мне нужно с вами поговорить. – В сторону, – тот, кого называют Герман, рукой отодвигает, прижимает к стене, позволяя Виктору Вознесенскому как ледоколу продолжать рассекать пространство, сметая всех на своем пути. Я под впечатлением. У меня мурашки о
Избалованный мажор был моей первой любовью, а я — причиной его разрыва с семьей. Он жестоко отомстил моему обидчику и за это отец выслал Назара из страны. За океаном он изменился. Стал чужим и далеким. Женился. А я не смогла рассказать ему о нашей дочери. Он вернулся, и я не знаю, как признаться, ведь теперь наша дочь зовет папой его младшего брата.