Виктория Волкова - Маленькая помощница большого босса

1. Глава 1

Кон­стан­тин Иса­ев

- Кон­стан­тин Ива­нович!  У нас кас­сир про­пал! – вло­мив­шись ко мне  в ка­бинет, во­пит но­вая по­мощ­ни­ца. Не об­ра­ща­ет ни­како­го вни­мания на си­дящих за длин­ным сто­лом то­пов.

- Серь­ез­но? – от­ки­нув­шись в крес­ле, бро­саю хо­лод­но.

- Да, не вер­ну­лась с пе­реры­ва! И те­лефон не от­ве­ча­ет…

- Сейф про­вери­ли? – нап­ря­га­юсь я. Толь­ко кра­жи мне сей­час не хва­тало.  

- Так она ту­да не по­мес­тится, - изум­ленно пя­лит­ся на ме­ня де­вица.

- Что? – мор­щусь не­доволь­но. И да­же сра­зу по­нять не мо­гу, она шу­тит или серь­ез­но.

- Тать­яна Се­менов­на в сейф, - под хи­хиканье сот­рудни­ков бле­ет  по­мощ­ни­ца.

Неп­ро­ходи­мая иди­от­ка, блин! Та­ким бы зап­ре­тить раз­мно­жать­ся.

Ус­ме­ха­юсь ус­та­ло, толь­ко бы сдер­жать раз­дра­жение.  Нас­тро­ение и так ни к чер­ту! Еще при­ходит­ся тер­петь эту ду­ру. Швыр­нуть бы в нее чем-ни­будь тя­желым. Мо­жет, тог­да убе­рет­ся из мо­его ка­бине­та? Или пусть уво­лит­ся на хрен…

- Сво­бод­на, - це­жу още­рив­шись. И до­воль­но наб­лю­даю, как пе­репу­ган­ная де­вица ис­че­за­ет за дверью.

- По­набе­рете де­билов по объ­яв­ле­нию, - пе­няю то­пам. Они вро­де ни в чем не ви­нова­ты. Но опус­ка­ют гла­за, яв­но не же­лая по­пасть под раз­да­чу.

- За­чем ты от­пустил На­тел­лу? Нор­маль­ная ж дев­чонка бы­ла, - уха­ет си­дящий ря­дом Эдик Мо­розов, мой ста­рый при­ятель и зам по фи­нан­сам.

Хо­роший воп­рос, твою мать! Чес­тно го­воря, я и сам жа­лею. Бы­ла бы все вре­мя под прис­мотром. Гля­дишь, и сей­час не приш­лось бы зем­лю рыть.

 Но я же прин­ци­пи­аль­ный, блин! Иг­раю по пра­вилам. И по фиг, что они ус­та­нов­ле­ны мной. Ни­каких ро­манов в офи­се. Ни­ког­да. Толь­ко дай сла­бину и сра­зу ра­бота вста­нет. На­род нач­нет по под­собкам ша­рахать­ся. По­это­му, как толь­ко мы с На­тел­кой ока­зыва­ем­ся в кой­ке, сра­зу став­лю ус­ло­вия.

- Вы­бирай. Мы или лю­бов­ни­ки, или сот­рудни­ки…

- По­чему так стро­го? – ду­ет губ­ки она.

-  Мне це­лый день не вы­дер­жать, - шеп­чу, при­жимая ма­лыш­ку к се­бе.  -  Ви­жу те­бя и сра­зу баш­ню сно­сит. Прос­то сил нет.

Моя слад­кая де­воч­ка лег­ко де­ла­ет вы­бор. В тот же день пи­шет за­яв­ле­ние об ухо­де. Сда­ет де­ла и пе­ре­ез­жа­ет ко мне. И це­лых три  ме­сяца я, как ду­рак, ви­таю в об­ла­ках. Эта дев­чонка за­водит ме­ня не­ре­аль­но. Да­же ду­мать о ней спо­кой­но не мо­гу. И счи­таю, что мне по­вез­ло, при­дур­ку.

Ти­хая пок­ла­дис­тая ку­роч­ка всег­да на все сог­ласна!

Но вче­ра ве­чером пос­ле пус­той и не­лепой ссо­ры На­тел­ла хло­па­ет дверью. Я да­же сей­час по­нять не мо­гу, чем оби­дел ее.

- Ре­шила под­ресси­ровать ме­ня? Не вый­дет! – мор­щусь как от бо­ли. А чуть ос­ты­нув, зво­ню пер­вым.

 – Кон­чай ду­рить. Воз­вра­щай­ся! - ры­чу в труб­ку.

- Зав­тра все ре­шим, Ко­тя, - мур­лы­чет она. – Я уже до­ма. Ло­жусь спать.

- За­еду за то­бой в по­лови­ну вось­мо­го. Будь го­това, - ве­лю я хрип­ло и, ус­лы­шав в от­вет неж­но «да», за­сыпаю сном мла­ден­ца.

А ут­ром, в на­деж­де заб­рать На­тел­лу до­мой и пе­ред ра­ботой по­валять­ся нем­но­го, сон­ный и мрач­ный еду по зна­комо­му ад­ре­су. Дверь мне от­кры­ва­ет зас­панный му­жик в тре­никах. За­дум­чи­во че­шет пу­зо и, обер­нувшись, кри­чит ко­му-то.

- Те­бя как звать? На­тела?

Мол­ча­ние длит­ся все­го лишь нес­коль­ко се­кунд. Но я уже го­тов вре­зать му­жику по со­пат­ке. Вор­вать­ся в квар­ти­ру и, схва­тив за пле­чи  ве­ролом­ную лю­бов­ни­цу, выт­ру­сить из нее всю дурь.

- Ксю­ха! – до­носит­ся из ко­ридо­ра. – А что?

Го­лос чу­жой. Хрип­лый. Про­курен­ный. И сла­ва бо­гу!

- А ты дав­но тут жи­вешь? – нем­но­го по­весе­лев ин­те­ресу­юсь у му­жика.

- Так тре­тий ме­сяц по­шел, как  с зо­ны от­ки­нул­ся. Мать ха­ту сда­вала. А пе­ред са­мым мо­им воз­вра­щени­ем пос­ледняя квар­ти­ран­тка съ­еха­ла. Мо­жет, твоя На­тела?

За­шибись, блин!

Чувс­твую, как за­кипаю от злос­ти. И уже из ма­шины зво­ню лю­бов­ни­це.

- Ты где, чер­то­ва кук­ла? – ры­каю не сдер­жавшись.

- У ро­дите­лей, - спо­кой­но за­яв­ля­ет она. А я в тот мо­мент ни о чем не по­доз­ре­вая, про­дол­жаю вы­гова­ривать.

- Мог­ла бы пре­дуп­ре­дить. А то я при­ехал на Ле­нина как ду­рак…

- Ну из­ви­ните, - фыр­ка­ет она.

- Го­вори ад­рес…

- За­чем? -  мур­лы­чет ма­лень­кая дрянь.

- За­беру те­бя. И да­вай боль­ше без фо­кусов, а? По­мари­нова­ла и хва­тит. Что-то я за­бодал­ся за то­бой бе­гать…

- От­ва­ли, Иса­ев…

Со­бира­юсь от­чи­тать ма­лень­кую стер­ву, но из труб­ки слы­шат­ся  про­тяж­ные гуд­ки.

В за­пале ты­каю в кон­такт сно­ва.

Або­нент вне зо­ны дей­ствия се­ти!

Вот же дрянь! От­клю­чила со­товый!

 В ярос­ти от­ки­дываю те­лефон на со­сед­нее си­денье. В вис­ках пуль­си­ру­ет от бо­ли. Ус­та­ло кла­ду го­лову на руль, пы­та­ясь по­нять, что прис­хо­дит.

Те­лефон от­клю­чен. Мес­то­нахож­де­ние не­из­вес­тно. 

При­еха­ли, блин!

За­явив­шись на ра­боту в неп­ри­выч­ную рань, пер­вым де­лом тре­бую у от­де­ла кад­ров лич­ное де­ло Зво­наре­вой На­тел­лы Та­ри­элов­ны.  И сра­зу пус­каю по сле­ду собс­твен­ных ище­ек.

Вот толь­ко сле­дов поч­ти нет. Это слу­чай­ность или под­ста­ва? Про­мыш­ленный шпи­онаж или обыч­ная де­вичья при­дурь?

Сно­ва и сно­ва зво­ню как ду­рак. В ко­торый раз слу­шаю ме­хани­чес­кий го­лос. И еле сдер­жи­ва­юсь, что­бы не швар­кнуть ай­фон об сте­ну.

Лов­лю на се­бе нас­то­рожен­ные взгля­ды то­пов и, по­вер­нувшись к Мо­розо­ву, ве­лю.

- Раз­бе­рись с кас­си­ром.

 Кив­ком го­ловы даю по­нять, что со­веща­ние за­кон­че­но. На­род то­роп­ли­во по­кида­ет мой ка­бинет. Ник­то не хо­чет по­пасть под го­рячую ру­ку.

- А как же бюд­жет? – не­пони­ма­юще буб­нит Эдик. – Нуж­но сроч­но ут­вердить.

- По­том, - от­ма­хива­юсь как от на­до­ед­ли­вой му­хи. И ос­тавшись в ка­бине­те один, ус­та­ло тру лоб, пе­рено­сицу, нос.

Ду­маю, твою мать!

На­тел­ла, де­воч­ка моя, что за иг­ру в прят­ки ты за­те­яла? Ку­да про­пала? Воз­вра­щай­ся ско­рее. По­дури­ла и хва­тит! Да­вай, возь­ми труб­ку. Поз­во­ни!

Но сер­дце но­ет от пред­чувс­твия ка­кой-то не­мыс­ли­мой ж.пы. Да еще силь­но сад­нит за гру­диной. Ду­ша? Так у ме­ня ее нет…

Ты­каю на ав­то­мате в но­мер глав­но­го бе­зопас­ни­ка и ус­лы­шав зна­комый бас, вы­дыхаю как ра­неный зверь.

- Где она, Пет­ро­вич? Что-то уда­лось уз­нать?

- Сей­час зай­ду, - мям­лит тот и че­рез ми­нуту вва­лива­ет­ся ко мне в ка­бинет с уве­сис­той пап­кой.

- Приш­лось по­копать, - за­яв­ля­ет гор­до. Ог­ля­дываю его не­пони­ма­юще, а за­тем от­крыв пап­ку, ох­ре­неваю окон­ча­тель­но.

С двух фо­ток на ме­ня смот­рят по­хожие, но со­вер­шенно раз­ные де­вицы.

Два ми­ра, два ке­фира на­зыва­ет­ся!

Од­на при пол­ном бо­евом рас­кра­се и в бо­гатых шмот­ках сто­ит око­ло бе­лой на­воро­чен­ной А­уди­хи пос­ледней мо­дели. А дру­гая, без грам­ма кос­ме­тики на ли­це спе­шит  ку­да-то по ули­це. Ос­то­рож­но об­хо­дит лу­жи, ста­ра­ясь не за­пач­кать бе­лые ке­ды.