Знойный июльский полдень. Просёлочная дорога резво убегает за поворот. Одинокие покосившиеся домишки заросли бурьяном по самые брови наличников. Кряхтя и охая, выстроились они вдоль просёлка. Древние и ветхие – в чём только душа держится?! Кажется, что налетит ветер покрепче, подхватит их как тряпичных кукол, закружит в хороводе и унесёт на небеса обетованные.
Справа виднеется река с крутыми берегами, поросшими пышными зарослями шиповника. Слева, на пригорке – развалины старинного костёла времён Великого княжества Литовского. От былого величия остался только полуразрушенный фасад и боковые стены – безмолвные свидетели и вечные хранители истории. За костёлом, докуда хватает глаз – сочный зелёный луг. Его обрамляют ровные ряды белоствольных берёз.
По синему небу бодро бегут облака причудливых форм. В природе всё журчит, цветёт, крепнет и настойчиво пробивается к жизни. Вокруг тишина и спокойствие.
Рядом с дорогой – небольшая, едва заметная в зарослях луговой травы, гранитная плита. Надпись почти стёрта, но можно разобрать: «Здесь покоятся… 600 человек из гетто в г. Смоляны, расстрелянные фашистами… Х.1942 г.»
