«Новый мир каждого выбирает сам…»
Я рад, что я еще в ударе,
И то, что струны на гитаре
Натянуты и держат строй.
И рифм узор весьма простой
Опять ложится на бумагу,
И вновь скрипит по ней перо,
В бокале красное Мерло,
И муза, лира, все на месте.
И что ж не выпить еще двести?
И вот еще куплетик лег
На лист, листочку невдомек,
Что вкруг собрались мысли, звуки,
Любви восторги, муки скуки.
Узор таков, что не поймешь,
Где правда, где святая ложь…
Удел поэта прост и ясен.
В своих словах он так опасен.
И скрыть уж ничего нельзя.
Такая скользкая стезя.
От блеска на траве родится
Поэма… Может пригодиться
И памяти забитый шкаф.
И возбужденье, как удав
Сжимает кольца, стих ложится
На сердце почерком кривым,
И, струнами звеня за ним,
Аккорды между слов, как вспышки
В ночи отбрасывают тень
На стены… Завтра новый день
Оставит все тревоги ночи.
И лист, и мой неровный почерк,
И стол, и лампы тусклый свет.
Былых сомнений нет, как нет!
И вот, изгнав свои сомненья,
Испив из чашки новый день,
Я возродился, что теперь?
Его прожил и надышался,
Испил воды из родника,
Погрелся в бане, насмеялся,
Обнял березку у ручья,
Послушал птиц, поел от пуза,
Дров поколол, курнул слегка,
Сходил в поля, обрезал розы,
Немного дернул коньяка,
Подумал, помолчал, погрезил…
Чудесный день, осенний сплин.
Между миров, между созвездий
Сегодня целый день один…
***
Кто мне звонил?
Наверно, это Вика…
Или мой сын?
Как странно, что всего
Два человека выбрано из списка
Моим умом…
Не мог я подойти, звонок прервался.
Минутами спустя я все узнал…
И что? Я угадал!
Один из двух…
Как хорошо, что в этом мире
Ты знаешь тех, кто помнит и звонит
Без дела…
Двух представил.
И много или мало это?
Вопрос…
Пойду перезвоню…
Припомните, в самом начале!
Стихи из блеска на траве…
Вот и они…
Всё обо мне…
***
Я напишу тебе стихи из зазеркалья.
Я здесь, ты там, картина без названья.
Холодное на ощупь непрозрачное стекло.
Я здесь, и вижу я себя… а там темно…
Темно лишь для меня, для Вас, наверно, тоже
Та сторона, где я темна и холодна.
Два мира разделяет лишь стеклянная стена…
О, дай мне молоток, создатель,
Иллюзии в осколки превращу,
Тепло и дождь объединю словами
Я, глядя в зеркало, закованное в раме…
***
И, видимо, иллюзиям пора
Договориться меж собою, вот задача!
Иллюзия сама собой полна.
И радостно над нашей жизнью скачет.
Пойми, как распознать игру ума?
И отличить от правды ложь святую…
Поставить там, где нужно, запятую.
Иллюзией зовется этот мир.
И ничего другого я не знаю.
Иллюзия – наш бог, наш господин!
Иллюзия от ада и до рая!
Весь спектр, широта и долгота.
Захвачен в плен и, выхода не видя,
Я принимаю правила игры,
На ровном месте создавая новые миры.
***
Тишина…
Язык прилипает к небу
Уже несколько часов!
И всё иначе, все по-другому.
Погружение в себя, что ли?
Как описать? Невозможно! До боли!
Тишину словами?
Ну, так себе попытка…
Просто один дома…
Стены, забор, закрытая калитка.
Исчезает мир, мысли давно исчезли.
Рассыпались росой на траве
небесные созвездья.
Миры охапками множатся…
Я, кажется, тоже таю…
Мой мир, моя тишина.
Куда же я улетаю?
***
Перевернув страницу дня,
Запив вином его простуду,
Я дома, ничего не буду
Сегодня делать…
И писать рука не хочет,
Ум блуждает, играет мыслями…
И чай зеленый обжигает
Мне губы, дую на него,
И вот, приятное тепло
Проникнет в душу.
Засыпаю…
***
Губная помада,
Кусок шоколада
И запахи кофе, корицы…
И дыма…
Березовых дров аромат.
Застыла.
Застывшая тень на стене.
Метель за окном и камин…
Я один?
«Ты спишь?» – я проснулся.
И взгляд устремился туда,
Где голос звучал.
Я проспал?
И ночь до утра забирает меня,
Укрывая своим покрывалом.
И шепотом голос: «Ты спишь»?
Да, я сплю…
***
Ноябрь, серая пора,
Дожди, ветра, опять ветра
Со снегом… По ночам мороз,
Вокруг так холодно, до слез.
И чай горячий не спасет.
Хандра осенняя ползет,
Сжимает кольца, щурит взгляд.
О, лето, где же твой наряд,
Твое тепло и краски дня?
Где ж ты? Я так ищу тебя!!!
***
Яркие цвета у неба
И никакого, даже белого снега.
Ни лыж, ни коньков, ни санок,
А маленький полустанок,
Железка, а над нею пальмы,
Паровоз, переезд, жандармы…
Чернокожие… застыли в прострации.
Милые картины моей иммиграции.
Временной пока, к океану теплому
От наших родных просторов, прости нелегкая.
Океан шумит, ревет, волны лазурные.
Соки из манго, папайи, поцелуи томные.
Паровоз дымит, вершины гор облизывая,
Чайные плантации, к чертям телевизоры.
Люди, встречи, монахи, специи,
Буддизм мурашками по коже, она уже светится…
Загаром тропическим, песчаными пляжами.
И никакой ностальгии, странно, ну надо же…
Иммиграция, иммиграция, ведь в начале было слово,
Но пока домой, в Россию, где все серо и до боли знакомо…
***
Затянулось все пока,
Время занято слегка
Ожиданием весны,
Перевариваю сны.
Все обычно, как и прежде,
Но внутри огонь надежды
Слабо, слабо, огонек.
Как-то было невдомек
Осознать и, вдруг, понять,
Что опять пора менять
Это, то, другое, чаще,
Чтобы было лучше, слаще,
Чтобы радостней, светлей,
И, конечно, веселей.
Перекрестки, перекрестки…
Не всегда, конечно, просто
Повернуть, свернуть, уйти
Нам с привычного пути.
Впрочем, время как всегда
Все расставит по местам…
***
Туман над полем, сумерки и лес,
Еще закат чуть освещает небо.
И все вокруг полно обыденных чудес.
Зима, которая совсем без снега.
Я вдаль смотрю и вижу я себя
Совсем другим, прощай, мои привычки.
Чему учила вся моя семья.
Поставлю точку я, закрою я кавычки.
И между будущим и прошлым растворясь,
Я размышляю, новый мир… Реальность
Я формирую, в воздухе кружась,
И принимаю выдумку за данность.
На лист бумаги нанесу слова.
И новый мир создать себе пытаюсь.
Пусть будет это новая глава
В которой я совсем другим рождаюсь.
***
Что-то часто я про время.
Что это за измеренье?
Что за странное понятье?
Не могу пока понять я.
Внутри этого абсурда
Разобраться очень трудно.
Изнутри совсем одно,
А снаружи ничего.
И все это заполняем
Всем, чем можно, забываем,
И не ведаем себя.
В-общем, дальше так нельзя.
Впрочем, можно, впрочем, надо,
Чтоб вкусить побольше ада…
***
Опять ветер и снова тучи.
Опять хочется, чтобы стало лучше.
И хоть кажется, что время бежит быстро,
Но январь долог, кто-то меняет министров.
А все вместе – калейдоскоп тусклых красок.
Суета, бред, тоска, вместо лиц скопление масок.
Неумение жить, амбиции, нажива в каждом вдохе.
Такие уж мы стали, продукты нашей эпохи.
Не все, конечно, кто-то сбегает подальше,
В Тибет, в Гоа, в тайги непролазные чащи.
А кто-то остается, лбом бьется о стены.
Но они крепче, лопаются надутые вены.
И вечером, когда тихо, кофе с корицей.
Ты здесь, закрылся в себе, за своей границей.
Аромат кофе вдыхая, ну как понять все это?
Снова и снова в поисках своего ответа.
Медитация перед сном, но, возможно,
надо было утром.
Но нет, ничего, «что надо – не надо» —
