Пролог
Дождь…
Наверное, это был первый настоящий дождь в этом году. Не морось, не накрапывание, а настоящий полноценный ливень.
Кто бы мог подумать…
А ведь ещё час назад светило солнце, и на небе не было ни облачка.
Минут пять посмотрев на то, как беззастенчиво разверзлись небеса, я поняла, что не хочу стоять под козырьком, как и все.
Не хочу ждать.
Не хочу надеяться на чудо.
Чудес не бывает.
Горькая тень от улыбки всего на мгновение легла на губы и я, сняв солнечные очки и убрав их в сумку, решительно шагнула под дождь, наплевав на то, что у меня не было зонта. Волосы промокли уже через минуту, превратившись в сосульки, с которых не капало, а лилось. Пиджак намок моментально, особенно плечи и теперь вода медленно, но уверенно просачивалась под него. Я лишь на мгновение задумалась о телефоне и о бумагах: паспорте, блокноте и книге, лежащих в сумке, но лишь плотнее прижала её к себе, чтобы вездесущий дождь не пробрался внутрь.
Ерунда… подумаешь, блокнот. И даже паспорт… Даже телефон. Это всё ерунда.
До дома всего двадцать минут пешком, так что ничего не случится.
Непоправимого точно не случится.
Усмехнулась…
Последние несколько недель я могла лишь усмехаться и пытаться изобразить улыбку.
Не получалось.
Только подумала и снова поняла, что плачу. Ерунда…
Всё равно дождь, никто не увидит.
Да и рядом никого…
Прикрыв глаза, потому что помнила дорогу наизусть, я пыталась отрешиться от боли. Получалось плохо, но я старалась.
Мимо проехала машина, окатив меня грязной дождевой водой и забрызгав не только туфли, но и бежевую юбку.
Даже не дернулась. Даже не усмехнулась. Подумаешь, юбка…
Снова меня начала поглощать апатия. Вязкая, гулкая, глухая… За свои недолгие двадцать три года я ни разу не задумывалась о том, что мы смертны. Мне всегда казалось, что родители будут жить вечно. Глупая…
Случай. Нелепый. Страшный.
И всё.
И я больше не могу…
- Господи, почему… - наверное, этот вопрос задавали ему многие…
Но как и многим, он мне не ответил. Ни тогда, ни сейчас.
Снова машина…
На этот раз мне не повезло ещё больше, и меня окатили буквально с головы до ног.
Гадко…
Замерла. Закрыла глаза. Выдохнула…
И горько улыбнулась.
Реальность. Суровая реальность.
Мотнула головой и шагнула в сторону от края тротуара и подальше от проезжей части.
Сама виновата.
- Девушка!
Я поняла, что обращаются ко мне, только тогда, когда мужчина торопливо подошел ближе и попытался взять за руку.
- Деву…
- Не трогайте… - мой голос был сиплым, а слова невнятными, но мужчина понял их смысл и поморщился. Да, голос у меня неприятный.
Последние несколько недель…
- С вами всё в порядке?
- Да, - я старалась не смотреть на него и даже попыталась обойти, но он шагнул навстречу, и я прошептала: - Не надо.
- Я вас обрызгал. Извините. Вы далеко живете? Подвезти? У вас горе? Я могу…
- Нет, - в душе поднялась злоба. Неконтролируемая. Сокрушительная. Уничтожающая.
В первую очередь опустошающая меня саму.
- Но может…
- Уйди. С дороги. Не мешай. - Дождь мешал общению и кажется, стал ещё сильнее, но я с вызовом вздернула подбородок и, глядя прямо в его тёмно-серые глаза, процедила: - Ты ничего не можешь. А теперь уйди.
- Я могу помочь, - мужчина оказался занудным и упрямым. Одетым в дорогой костюм, серую рубашку и темно-синий галстук. А ещё довольно высоким и широким.
Наверное, именно поэтому ему не хватило ни моего сиплого, неприятного голоса, ни моих красных последние недели глаз.
- Чем?
- Многим, - он был не только упрям, но ещё и чересчур серьёзен.
- Мне не надо многого…
- Я довезу, - упрямая складка у мужских губ намекнула на то, что этот «рыцарь» не отстанет, пока не оправдается хотя бы перед самим собой.
Что ж…
- Хорошо.
Посмотрела налево… Да, та самая машина, которая обрызгала меня второй раз. Очень дорогой внедорожник. Что ж, если ему не жалко обивку…
- Садитесь.
Несмотря на то, что я ему нагрубила, мужчина вел себя очень сдержанно, вежливо и даже открыл передо мной пассажирскую дверь, чтобы я села.
Села.
- Октябрьская, девять.
Закрыла глаза и обняла себя руками. Май… Всего лишь май. Коварный и изменчивый. Даже хорошо, что промокла насквозь, давно надо было заболеть. Не могу больше ходить на работу и смотреть на их сочувствующие лица. Лживые…
На самом деле до дома оставалось всего минут семь пешком – один светофор, да два дома вглубь. Но раз ему надо совершить добрый поступок… Пусть хоть ему сегодня будет хорошо.
- Я вижу, вам плохо. Я могу помочь?
- Нет.
- И всё-таки…
- Вы мне поможете, если замолчите.
Я не могла быть вежливой. Физически не могла. За эти три недели я поняла, что ненавижу сочувствие. Оно убивало…
- Хорошо…
Он ответил недовольно, но замолчал.
Ровное и едва слышное урчание мотора убаюкивало и почему-то успокаивало. Было в нём нечто такое… умиротворяющее.
И лишь минут через семь я поняла, что мы слишком долго едем.
Резко распахнула глаза.
- Куда вы меня везете?
За окном была совсем иная улица, причем та, что вела за город. Мы же ехали с такой скоростью, что дома буквально мелькали, сливаясь в одну серую дождливую полосу.
А он всё не отвечал.
Лишь в зеркале заднего вида чуть прищурились его недовольные серые глаза.
Что ж…
- Хорошо, не говорите. Когда начнете убивать – пожалуйста, сделайте это быстро. Не люблю боль.
Сиплый шепот неприятно резанул нервы, но Кирилл лишь сильнее поджал губы. Сама просила замолчать. А он уважает желание дамы.
Вот только судя по тому, что дама закрыла глаза, в которых едва ли теплилась эта самая жизнь, она не приукрашивала. Она действительно была на грани, где уже плевать на то, что будет, потому что хуже уже быть не может.
С этой мыслью в памяти всколыхнулись не самые приятные воспоминания и мужчина горько усмехнулся.
Хуже быть может.
Причем настолько, что даже представить невозможно… это возможно лишь пережить самому.
Глава 1
Мы приехали.
Куда-то точно приехали. Наверное, я впала в транс, а может просто уснула, но в себя я пришла рывком, причем четко тогда, когда машина остановилась, и мужчина заглушил мотор. Мы были внутри какого-то помещения… маленького помещения.
Хватило всего пары секунд, чтобы понять – мы в гараже.
Ещё через секунду он вышел из машины и открыл мне дверь, терпеливо дожидаясь, пока я выйду.
Что ж…
- Где мы?
И снова молчание и почему-то недовольный взгляд.
Нахмурившись, потому что не понимала его поведения, я повысила голос, но он стал не громче, а наоборот – ниже и неприятнее:
- Почему вы не отвечаете? Ответьте!
- Как пожелаете… - наконец открыв рот, незнакомец усмехнулся уголком губ. – Мы у меня дома. Вам необходимо переодеться в сухое.
- Я хочу домой.
- После. Сначала вы переоденетесь в сухое.
Какой бред…
Мужчина не производил впечатления больного или вообще маньяка, но мне всё равно стало не по себе. Что за ненормальная навязчивость? Что за ненормальный Робин Гуд, помогающий мокрым библиотечным крысам?
