Юлия Мельник - Мой буревестник. Стихотворения
| Название: | Мой буревестник. Стихотворения |
| Автор: | Юлия Мельник |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Мой буревестник. Стихотворения"
Даже если мир погрузится в хаос, рифмованные строки подобно буревестникам взмоют в небеса и будут кружить над землёй, над морями и океанами. Однажды их обязательно кто-нибудь услышит и в слове обретёт путь к спасению.
Бесплатно читать онлайн Мой буревестник. Стихотворения
Редактор Андрей Татур
Составитель Андрей Татур
Составитель Юлия Мельник
Дизайнер обложки Андрей Татур
Дизайнер обложки Юлия Мельник
© Юлия Мельник, 2024
© Андрей Татур, дизайн обложки, 2024
© Юлия Мельник, дизайн обложки, 2024
ISBN 978-5-0064-5638-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Проводник
Кто-то на небе решил за нас,
сколько и где спотыкаться,
плавать,
тонуть,
тащить баркас,
плакать,
кричать,
смеяться.
Кто-то на небе решил, что нам
срочно нужна передышка,
даже твоим гениальным стихам…
просто побудь мальчишкой.
Насмешка
Перебежками,
передышками,
перестрелками,
пережди,
переспи,
перебейся,
переплачь,
перевой
и, как в песне,
над врагом
бездарным
посмейся.
Созвучие
Мы спорим о рифмах,
о фильмах и смыслах
сквозь время и шум городской суеты…
и мчатся мои неуёмные мысли
туда, где сейчас улыбаешься ты.
Портрет
Придумала тебя я, может,
когда писала твой портрет,
и он теперь меня тревожит,
и мне теперь покоя нет.
Ты мной за сутки нарисован,
а восхищённых взглядов счесть
не хватит времени, и снова
любовью посчитаешь лесть.
А мой портрет – он там, в каморке,
и заперта надёжно дверь…
Не упрекай меня – укор твой
страшнее всех моих потерь.
Тупик
Не ходят поезда.
На станции забытой
в звенящей тишине
осталось помолчать,
разобраны пути,
движение закрыто,
костлявою рукой
проставлена печать.
Дорога в никуда,
прощания и встречи
остались позади,
и некого винить…
ведь время никогда
и никого не лечит…
нам не дано поймать
упущенную нить.
Настоящее
Не друзья мы с тобой, не любовники,
я не знаю, как нас называть,
я вчера гадала на соннике
и всю ночь промечтала опять.
И в прохладный, волнительный вечер
лишь покажется в небе луна,
ты набросишь мне куртку на плечи
и откроешь бутылку вина.
Разольёшь по бокалам разлуку
и отчаянья тихую грусть,
скажешь мне:
«Не нужны мы друг другу»,
я тебе улыбнусь:
«Ну и пусть».
Нас укутает ночь одеялом,
мы забудемся в свете огня…
станет завтра не важным – устала,
без остатка сегодня твоя.
Заговорщики
Ты слышишь то же, что и я?
Танцует дождь, и с крыши
несутся ручейки, струясь,
и что-то шепчут, слышишь?
Потише, друг мой, помолчим,
позволь с тобой забыться…
и пусть пылают кумачи —
оставим в прошлом лица
всех тех,
кто дальше не пошёл,
а то, что не сложилось,
отправим в небо багажом,
чтоб громом разразилось.
Перезвон
От весны до зимы – два сезона,
мы безумно торопимся жить
и, пробравшись в закрытую зону,
рвём без жалости тонкую нить.
Перезвоном в душе отдаётся
позабытых желаний тоска,
и не греет весеннее солнце,
и блестит седина на висках.
От зимы до весны – только эхо
проведённых в неволе ночей…
шепчет бес:
«Ты грешна»,
только грех ли,
что молюсь за тебя у свечей?
Теплота
Укрой мою печаль, позволь забыться,
позволь мне надышаться теплотой,
пусть не смолкают утренние птицы
и нежно шелестит морской прибой.
Ласкают губы, дрожью отдаётся
касание твоих горячих рук
в душе моей, а утреннее солнце
смеётся радостно, я слышу стук
измученных сердец, остановилось
застыло время, я шепчу: «Постой…»
отчаянно, почти неуловимо…
позволь мне надышаться теплотой.
Холст
На холсте, разрисованном мелом,
отпечатаны наши следы,
и всё то, что вчера мне хотелось,
и всё то, что рассказывал ты,
на холстине вчерашним пробелом
затерялось в тоске суеты.
Омут
В сознании дыра,
и отчего-то тошно,
опять я потерялась в новом дне
и не пойму сама,
что истинно, что ложно,
как выжить, как бы выпутаться мне.
Скукожилась душа
до крохотных размеров,
скулит она в потёмках чуть дыша
и лает злобным псом,
метаясь по вольеру,
рычит и воет, жалобно дрожа.
Я не пойму сама,
что истинно, что ложно,
как выжить, как бы выпутаться мне…
Не залатать дыру…
и муторно, и тошно.
И не найти себя в ушедшем дне.
Путь
Ты путь его пройди,
расплавься, растворись,
в огне сгори,
дождём пролейся…
ты сердце утопи
в крови и научись
писать, как он,
стихи и песни.
Не можешь – уходи
с дороги, замолчи,
как жалкий трус
живи в позоре.
Ты знаешь – у него
от всех дверей ключи…
Уймись вконец.
Не вздумай спорить.
Полночный бред
…а за окном мелькают тени,
расстались, кто же виноват…
в моей давно пустой постели
ещё ловлю твой аромат,
вдыхаю жадно, задыхаюсь,
кричу беззвучно в пустоту,
и ветер вторит, не стихая,
что я больна тобой… в бреду
мой ропот еле уловимый,
и сердце бешено стучит…
слова, слова, слова лавиной…
молчи, прошу тебя, молчи!
Мой буревестник
В непролитых слезах,
в твоих неспетых песнях,
в несказанных словах
мне слышен буревестник.
И очень часто снится
холодными ночами
полёт бесстрашной птицы,
парящей над морями.
Не сломленный толпою,
прошедший ад и стужу,
ты мне такой, не скрою,
всегда безумно нужен.
Время-вода
Сбереги моё сердце, пожалуйста,
в нём осталось так много любви,
не терзай, не топчи безжалостно,
не топи его снова в крови,
не буди мои тени прошлого,
пролистай и забудь навсегда…
знаешь сам, что душа изношена —
беспощадное время-вода.
Теплотой напои – не жалостью,
С этой книгой читают
