Надежда Плахута - Мусорное счастье. Сборник рассказов
| Название: | Мусорное счастье. Сборник рассказов |
| Автор: | Надежда Плахута |
| Жанр: | Современная русская литература |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
В этот сборник вошли 12 небольших рассказов. Их темы, взятые из обычной жизни, – бытовые и бытийные одновременно. Это попытка взглянуть на мир с позиции СТАРИКОВ и ДЕТЕЙ, потому что они больше всего нуждаются в наших Внимании и Заботе.Говоря о Жизни, нельзя не вспомнить о Смерти – как о важнейшей её составляющей, о СМЕРТИ-ПЕРЕХОДЕ, возможно, ПЕРЕРОЖДЕНИИ…Сложные ситуации ставят нас перед внутренним ВЫБОРОМ. Это всегда Выбор ПУТИ – ВВЕРХ или ВНИЗ. Третьего, похоже, не дано…
Бесплатно читать онлайн Мусорное счастье. Сборник рассказов
© Надежда Плахута, 2020
ISBN 978-5-4498-8332-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
1.Цветок Декабриста
«Если ваш лифт уже ушёл…,
может быть, это был не ваш лифт…»
В мойке, кофейный пепел, на окне – скорченный цветок.
Пётр Матвеевич верит, что цветёт он раз в сотню лет.
Он и цвёл как умалишенный, пока не ушла Зоя, потом сдался и умер, и Семёнов так не смог его выбросить. Пыль поднимает подсвеченные солнцем миры. К стенке пришпилены фотографии поездов и развилок: юной женщины в оранжевом жилете; её же, только старше – с ломом в руках. Она держит его, как амазонка копьё и смеётся. На полке будильник – кондуктор времени.
«Чухр-чух-чухххррр», – злятся колёса. – «Ооо-иии-еее» – успокаивают их рельсы. «Пррредъявите билетики! Вам, мужчина, в один конец, не проспите остановку»! Минутная тишина. Потом снова. «Чухрр-Ооо-иии-еее…» – «Колёса странно стучат, – замечает кто-то, – будто поют». «В конце пути такое часто случается», – успокаивает кондуктор. Звуки, вибрируя, проходят сквозь стены, буравят мозг, скребутся в душу тёплыми лапами.
«По-мо-ги-иииимнееее»…
Он спит, шевеля губами, стремится поймать звуки песни, мотива? «В конце…, какого пути»? с трудом разлепляет глаза. Стрелки будильника, … путей, векторы в точке сна – 5. 25! «Ёлы-палы! Это кто ж с ранья хамит?» – кричит в абажур мужчина. Прилипшая муха на бахроме – последний урожай осени.
– А у хамки темброк ничего, альт, меццо? – пищит в ухо кто-то.
– Кто ты? —вздрагивает мужчина.– Ввв… внутреннй голос?
– Уж точно не внешний!
– Вот кто жильцов на заре будит… Снишься, так тихо снись. —и снова проваливается в сон.
– Жилец тоже мне… Не сглазь, Семёнов! -пела не я, врать не стану. -шепчет голос. Звать —Лярвою, Ля-Рвой.., Рва… лей….
– Валей??? А ккккоторая пела, она …ка-кая?
– Многого хочешь.
– Это же сон, Валюх, ну, какая?
– Низкие духи мало что видят, но, надеюсь, не дылда; дылде плешь твоя в глаза сразу бросится; и лучше толстуха!
– Это зачем?
– Где вокал размещаться будем?
«Аааа-иии-ееее», – доносится непонятно откуда.
«Ну, точно: «Помоги мне, помоги мне»», – вытягивает спящий Пётр Матвеевич, – как в фильме со Светличной. А халатик какой! А песня! И без халатика. Хороша. А эта всё мычит без слов, как немая»
– С немой и жизнь будет тихою. – вклинивается Ля-Рва.
«Может, певичка малограмотная, приезжая, вот и мычит.» – Думает спящий.
– Они без столичных вывертов, только… плодятся. —Соглашается сущность.
Пётр Матвеевич смотрит на муху. Насекомое колыхается от сквозняка, и, кажется, вот-вот взлетит.
– Разбега тебе не хватило, полёта! Теперь всё изменится! Ширши ля фаму, Семёнов, что значит-есть голос- найдётся тело…
«Учёные, якобы, взвесили, сколько в нас грамм души.» —Мыслит Семёнов.
– Бре-ее-ед! – взрывается Рваля. – Затаись, подслушай, откуда мотивчик! Вот он, источник звука, квартира, допустим, с тремя шестёрками; подкатишь проездом, на лифте, как бы случайно, и на звонок большим пальцем дзыньк! А там халатик с пуговкой перламутровой, а под ним – дама красоты обещающей; а ты, бритый с лосьоном, с ведром как с прикрытием!
– На даму-согласен, ведро-то зачем?
– Для порядку «утро доброе! Вы У. К. изучали? Издавать голосовые шумы можно со скольких до скольких? А она: «ой, простите, стены, знаете ли, виноваты. Дайте шанс исправиться.» – краснеет; вариант – бледнеет. А ты ей: «не бойсь, соседка, кой-что понимаем в операх…» И цветы из ведра под нос с небрежной галантностью.
– Насчёт цветов, ты, Валюша, загнула. Ноябрь на дворе, в кармане дыра, если только занять?
– Хрен тебе кто одолжит! – хохочет сущность. – Поздно, Семёнов. Подари ей Цветок Декабриста, чтоб ждала, когда зацветёт —долго, лет сто!
Пётр Матвеевич видит свои запои, реально, как горы пустых бутылок, и содрогается. «Спасибо Зое, с того света вытащила!» Напев манит, только без слов, а слова в голове проносится. «Щасссс. И тебе помогут. Рваля.., Рваля.., Рвалентина…»
На днях в дверях лифта он еле разошёлся с объёмной спиной новой соседки; почти уткнулся в красный, дерзко пахнущий плащ, смешался и засопел. «Может, пташка она?» У Семёнова аллергия на женские ароматы: на все, кроме креозота, лосьона и маминых пирогов. «Спина в красном» спросила: «Вам выше?» Нет, голос у толстушки совсем другой. Забыл, следом зашёл солидный мужик, приобнял, и они вышли на пятом. Если не она, то кто же мычал?
– А если это та стерва снизу, засёкшая, как ты мусор в окно выбрасывал?
– У той ещё муж повесился.-
– И ты бы повесился!
– Или …с балкона выпал?
– Любой бы выпал!
– Стерва живёт двумя этажами ниже.
«Поо-оомоги мне» – Низко поскрипывает кто-то
– И что бабе не спится? —Возмущается Рваля.
– Ба-а-а-бе … – смакует Пётр Матвеич: первому долгому «баа-аа» трудно сопротивляться, и оно чуть не втягивает в себя всего Петра Матвеича. «Ба» второе – краткое, упругое, грубо отталкивает его от себя. —И почему … «бабе»? – отчего-то обижается он – «жен-щи- не».
– И ясен пень, не старой и не замужней! Стала бы она при своём на заре вокал разводить?!?
Это мысль словно наводит фокус, задействовав воображение Петра Матвеича. Он уже различает гладь шелковых простынь, каких у него —отродясь, не было.
Слева, допустим, ты, Семёнов, играющий загорелыми бицепсами; и не в труселях, а в боксёрках, а лучше, в стрингах… —.Хихикает голос.
– Тьфу ты, что в бошку лезет!
– Справа, – холмящийся вожделеньем, с «феромонами тайны…
– Как в рекламе?
– Как у тебя, Петруша, женский такой рельеф!
«Э-эээ-ээх!» – он взбивает подушку, и, откинувшись на кровати, погружает ноги в заросли ковролина, как ставят на воду старые военные корабли. «Попылесосить бы….«В углу арсенал сломанной техники. Звонок в дверь.
Наша птичка протелепалась? Сейчас спросит: «вас не разбудил мой вокал? Мы, простые оперные дивы привыкли петь на рассвете». Или «так страшно одной в хрущовке! Может, бокал шампанского?»
Но за дверью – бледная девочка в длинном пальто.
– Чего тебе?
– Я цветок принесла, – и протягивает цветок декабриста в синем кашпо, точно
такой, как на его окне, но с расцветшим бутоном.
– Какой? Зачем? – в голове мешанина.
– Расцвёл в день моего ангела, – улыбается девочка.
– Мне-то зачем…, у меня свой есть. Тебе, детка, должен твой папа цветок дарить.
– Он не может, его уже нет… —
Семёнову становится не по себе. Он замечает- на девочке не пальто, а простая рубаха до пят и тёмнота расступается. «Странно, не рожденье, не именины —день ангела!»
– И с… сколько тебе исполнилось?
– Семь было бы, если бы вы мою маму в больничку не отвезли! Что, вспомнили? – она поднимает глаза —два утра в проёме ночи. Нет, он не вспомнил, не было ничего, нечего вспоминать. – Возьми, папочка.
«Помоги… ииии мне, поппомоги»
Семёнов вскакивает весь в поту, летит в коридор, включает свет, весь, везде: ночники, и люстры, и закопченную лампочку в туалете. «Где чёртов сонник? Зойку, смотри ж ты, припомнила. Надо же! Но откуда знает про бывшую? О чём это он? Сон это был, кошмар, нет никакой девчонки, и не было, он же в один в квартире: ни девчонки, ни Лярвы чёртовой…, ни песни! Нет, песня была!
