© Анастасия Расевич, 2020
ISBN 978-5-0051-6537-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Все границы и преграды мы придумываем себе сами.
Я пишу стихи с десяти лет. И только сейчас, после тридцати, решилась объединить свои стихотворения в поэтический сборник.
Эта книга всегда была моей заветной мечтой, но неуверенность в себе, страх быть непонятой, осмеянной, долгое время верховодили мной. Но настал тот момент, когда мне просто надоело оглядываться по сторонам, соответствовать чужим представлениям и мнениям, писать в стол… Моя Муза устала быть обитателем только хрущевских стен. Поистине, вдохновение безгранично, мы сами заталкиваем его в бутылку своих комплексов и страхов.
Друзья, и как же это здорово, что наши Музы встретятся здесь, на страницах моей первой книги! Ведь ваши мысли, чувства, отзывы меня тоже вдохновляют и наполняют той творческой энергией, которая пульсирует вечно.
Спасибо вам! Не бойтесь своих первых шагов в сторону исполнения мечты! Не оглядывайтесь на чужие мнения и неудачи! Дерзайте!
P.S. Я благодарю Бога за свою жизнь.
Благодарю своих родителей, родных, близких.
Без вас не было бы меня, а, значит, и этой книги.
Спасибо вам!
Спаси и сохрани вас, Бог!
С любовью, Анастасия Расевич
Люби меня.
Времени нет.
Есть мои строчки,
Есть чьи-то песни,
Большие скульптуры,
Но вечность жива.
Всем творцам —
Открытая книга,
Всем чудо-вода.
Энергия слова
Пульсирует вечно.
Хочу ее светлой,
Доброй, прямой.
Пей из нее,
Сколько надо.
Пей из нее,
Чтобы встать
И вернуться домой.
Какая я птица?
Да самая малая!
Серые перья, глазки чернявые.
Но быстрые крылья
Трепещут на воле.
Не бойтесь ветров,
А бойтесь покоя!
Бойтесь засиженных гнездышек,
Мягких веточек,
Жирных зернышек.
Если полета не хочется,
Небо холодом колется,
Так зачем же вам крылышки?
И если ничего не меняется,
Уходят все силушки,
Не возвращаются.
Летите, птицы!
Идите, люди!
Вам – счастье будет!
Вам – радость будет!
За городом – тучи туманов,
За душами – тучи камней.
Вылезай, светлячок, из обманов,
Не пропади средь пьянящих ночей.
Кулачок держи свой в твердыне,
Пускай маловат и смешон,
Но даже в безоблачном мире
Стоит полезть на рожон.
Давай же, спой свою песню,
На радость воронам, назло соловьям,
Пусть думают, будто вы вместе,
И разносят припев по полям.
Попытаются съесть на закате —
Включай свои лампы, лети!
Будь при полном параде,
Когда придут палачи.
Они, ослепленные светом,
Тебя вряд ли найдут.
Зимой – будь теплом, холодом – летом,
И годы не зря пробегут.
Мечтай на счастье и на радость!
Смакуй безбрежный вкус мечты!
Он и перченный, и соленый,
И свеже-сладкий вкус весны!
Один секрет, как быть красивой,
И старость долго не впускать, —
Мечтай! Желай! Будь любопытной,
Но в этом меру надо знать.
Мы помним шлейфы Бовари
Из дорогих шелков-иллюзий…
И любопытные носы
Варвар и всяких прочих Дусей.
Но все забудь! Оглядки – это про другое.
Сияй! Мечтай! Желай!
Пока есть время золотое!
***
Проще жить со стадом
Труднее быть собой.
Упреки – виноградом,
А за спиной – конвой.
«Будь проще, влейся в стаю» —
Так люди говорят.
И в спину грязь кидают,
И в чай мешают яд.
Всем, кто поднялся выше,
Всем, кто пошел на Свет,
Пророчат ломку «крыши»
И для потомков вред.
Всё тянется веками,
Сжигают на костре,
Но только сердца пламя
Не погасить толпе.
***
Нет, прошлое ловить я не хочу!
Открывши новые, златые двери,
Я о дверях из меди не грущу,
Я в настоящее лишь только верю.
Бывает проскользнется сон
О людях, лет давно минувших,
Но я пошлю… с улыбкою поклон,
И это лучше всех стихов ненужных!
Спасибо, прошлое! Спасибо и прощай!
Тебя не выкинешь, но и хранить не надо.
Ты, как помада, украшай,
Но стерто будь до нового заката!
ЖИЗНЬЮ СВОЕЙ СВЕТ ПРЕУМНОЖИВ…
Все под Божьим ходим оком,
Свет Его любви несем.
Тьму воспримем же уроком,
Тогда сердцем расцветем.
А у веры нет букета,
Нет фольги и пышных фраз.
Вера – россыпь лугового цвета,
Радость духа, счастье глаз.
Вера расцветет любовью,
Если приумножишь свет.
Тогда то, что было солью,
Станет сладостью для всех.
Тогда цепи от унынья
Пропадут, как снег, весной.
Все обиды станут пылью,
Уж не властной над тобой.
В снежном полотне двора
Плясали вечерние тени.
Стояла одна у окна,
По радио «Верую» пели.
И ложился спокойствием снег,
И добро – звездами в небе…
И стоял один Человек,
И в меня истинно верил.
Он не фокусник и не богач,
Не творит Он на праздниках «чудо».
Утешает Он девичий плач
Не словом, а мыслью повсюду.
Все Его мысли во мне
Отражаются радостью детской.
Хочешь, прими и к себе
Эту радость Любови Вселенской.
Такое мое счастие —
Тебе письмо написать.
А уж в Твоей власти —
Читать его или рвать.
Нынче лето вышло холодное,
Дожди поглотили дожди,
Но чувство мое, внутриутробное,
Пело мне о тепле и любви.
В этот странный год
Не спускались ангелы,
А бесы давали радость в кредит.
Вот почему я так мучилась,
Совесть меня теребит.
Ибо ничего я не делала —
Ни для Небес, ни для Земли.
Вставала, ходила и бегала
От суеты до суеты.
Набивали мы брюхо голодное,
А душу нечем кормить.
И горло свое несвободное
Молитвам не посвятить.
Но знала я, Миленький,
Ты – светом, там, вдалеке,
Исцелишь наш мирок хиленький,
Не забудешь Ты обо мне.
Такое мое счастие —
Тебе письмо написать.
Говорила когда-то бабушка:
«Господь должен всем отвечать».
УЧИТЕЛЯМ И ВРАЧЕВАТЕЛЯМ ДУШИ
Я ПОСВЯЩАЮ ЭТИ СТРОКИ…
Насколько же коварно зрение поэта,
Всем спящим я желаю спокойных, дивных снов!
И чтоб не просыпаться до самого, до лета,
Ведь душевный холод многих в пыль разнес.
Укутайтесь дешевым пледом из «Икеи»
Или дорогущим, тыщ за пятьдесят,
И наслаждайтесь солнцем искусственным в квартире,
Которую хотели вы больше, чем любви.
Поэт! Зачем не спишь годами?
Зачем все шпаги мира в свои сосуды гнешь?
Для будущего жизни, поспи хотя бы месяц,
А там увидишь, буйный, какую гибель нес.
Но ты не засыпаешь… Ты возрождаешь мысли
Не о земном, не пресном…
Ты небеса корчуешь, три истины берешь.
Вот первая – не властвуй,
Вторая – все богатства умрут вместе с тобой.
И третья – не злорадствуй,
Вернется все к тебе же и той же стороной.
Что деньги мне?
И что награды?
Когда поэзия в душе!
А эти яркие заплаты,
То блики славы на стене.
Запомнит гордая Мтацминда
Мои последние слова:
«Бесценный друг,
Мне жаль, мне грустно
Жить без тебя!
Жить без тебя…».
А. С. Пушкину посвящается
Его имя – кладезь родного.
Столько образов дивных таит!
Оживают в нем тайны былого,
Что бумага веками хранит.
В его имени грустная осень,
Одеваясь в златые шелка,
Чары свои распускает
И печаль ее – красота!
В его имени тысячи строчек
Вдохновений, желаний, потерь…
Дорогого времени росчерк
На стихах гениальных поэм.
В его имени снова теряюсь,
Пред величием – слишком мала!
Восхищаюсь, читаю, стараюсь
Раскрыть сущность его бытия.
