Ветер.
Ветер – самый богатый на свете…
Он наши деньги, силы, пустые слова
Разносит вокруг словно белый пепел.
Поступки, сгоревшие в горне костра.
Трещат, как поленья, и пышут жаром,
Пустые мечты, обещанья себе —
Бросить курить, взять в руки гитару,
Помочь человеку… И так каждый день.
Те дни, незаметно в года превращаясь,
Проходят безвестно, в остатке лень…
И вот, неожиданно, тихо прощаясь
С мечтами, друзьями, уходим в тень…
А ветер гуляет в бескрайнем просторе,
Метлой подметая поступки, дела,
Торжественных клятв, обещаний море,
Не ставшие делом пустые слова…
Но он не злодей и не только критик,
Он силой своей перемены несёт.
Старания крутят жизненный винтик,
А что не успели, то он подметёт…
Гуляй, наслаждайся, владей перспективой,
Живи и твори радость, дело, добро…
Пока мы все вместе, тогда мы и живы,
А ветер он рядом. Всегда. Так дано.
Истома.
Большое зеленое ровное поле
Вдали видны речка и леса опушка.
И дышится чистым глубоким раздольем
Средь разных цветов – луговые веснушки.
По небу бегут облачка белой стайкой
В свою неизвестную, тихую даль…
Прищурю взгляд в небо, великая тайна
Быть может откроется мне невзначай.
Быть может узнаю я, что там, за небом,
Куда облачка убегают от гроз.
Туда, где никто никогда раньше не был,
В стране тех ленивых и сладостных грез.
А может и нет. Вековая истома
Смежает мне веки, вот-вот я усну…
Но знаю одно – я действительно ДОМА,
И весь этот мир дали мне одному…
Разные стихи.
Когда стихи- творение ума,
Тогда ты кропотливо складываешь буквы.
На миг отвлечься страшно, ведь забудешь.
Слова – лишь тренировка для ума…
Другое дело – вдохновенья зуд,
Когда как летний ливень —
на одном дыханьи,
Вне всяких рамок и занятий, расписаний,
Слова потоком льются и не труд.
Тогда стихи – любимая стезя,
Не для забавы, любованья, славы,
Венок простых слогов,
что нашептали травы,
Ведь их не записать никак нельзя…
Её маски.
Поэзия словно истина.
(а многим она нужна?)
В стихах наши чувства искренни,
И в этом другая Она.
Её бередят чувства строчные,
И те, что лежат между строк.
Ей их не хватает воочию,
Но в жизни так проще, дружок.
Так проще, жить разными лицами,
Одно без туманной лжи.
Другое – лишь глянец страницы,
Красиво, но нет души.
Вновь вечер, мерцанием синим,
Откроет страничек сайт,
Где чувственных строчек линии,
Её увлекают вдаль.
Над речкой, полем и лесом,
Над городом ярких огней.
Проносится пряной смесью,
Поэзия наших дней.
А утром красивые маски,
Опять примерять пора.
Она же не верит в сказки,
Её ждет реальность с утра…
Послевкусие лета.
Стоят отличные погожие деньки.
Хоть по-осеннему, но жарко, греет солнце,
И верить хочется, что лето вновь вернётся,
Без той осенней, слякотной тоски.
Июня зной, воды прозрачной серебро,
Или стремительный и торопливый дождик,
Все летом хорошо. Затейливый художник,
Смешал палитру красок и творит добро.
Так водится, что вдохновенья пыл,
Перерождается в осмысленные чувства,
И дарит луга разноцветное искусство.
Чтоб каждый новый день красивым был.
Вот хлебосольный август за большим столом,
Льняные скатерти радушно накрывает.
И нас с друзьями щедро в гости зазывает.
Но кроется печаль в серьезном взгляде том.
…я помню ипостаси лета. Каждый год.
Его всегда чуть-чуть, немного не хватает.
С гитарой ночью у костра – и вдруг светает,
Вот так и с летом. Было. И осенний хоровод.
Придет, причешет кроны золотым,
Немного холодком и солнышком поманит,
Но дальше разглагольствовать не станет,
Нагонит дождик и осенних листьев дым.
Ну а пока у осени конфетная пора,
Уж по-осеннему не жарко греет солнце,
И верить хочется, что лето вновь вернётся,
Прогнав тоску и стужу зим из нашего двора.
Обращаясь внутрь.
…а ещё, так бывает, что слово ранит,
Хлестко режет наотмашь его кипяток…
Труден путь, если ты одинок с друзьями,
А поддержка нужна как воды глоток!
Белой скатертью время возможности дарит,
Выбирай, с кем пройти своей жизни путь,
С кем бок о бок вдвоём воевать с врагами,
На любимом плече у кого уснуть.
Иногда не осознан наш выбор, случаен,
Иногда нас обманом влекут в никуда.
Не всегда продвигают нас наши чаяния,
К тем мечтам, за которыми мчались года.
Ты один и всегда за себя в ответе,
Что бы там не шептали на ухо тебе.
Так легко иногда для кого-то быть третьим,
Жизни миг ни о чём – ни в любви, ни в борьбе…
Но когда понимаешь – то лучше дорога,
И находятся люди с крепким плечом,
Расцветает любовь, отпускает тревога,
Жить становится проще и все нипочём.
Любимым детям.
О чем болтают дети в тишине
Когда играют с нами где-то рядом?
О маме, об игрушках и о той стране,
Что волшебство любви даёт в награду.
Я наблюдаю иногда, дыханье затая,
И постигаю в том свое большое счастье,
Мгновенье – вот он я… а вот не я…
Как много в вас различных ипостасей!
Откуда в вас берется мыслей глубина,
Та истина, непостижимая сознаньем?
Быть может непосредственность сама,
Вам открывает тайны мироздания?
Вам двери все открыты – в добрый путь!
Дорогами любви идите смело.
Молю, чтоб эту жизненную суть,
Вы постигали справедливым делом.
Чтоб солнца благодатного лучи,
Дороги жизни освещали ярко…
Для радости вы первые из тысячи причин,
Мои бесценные, любимые подарки.
Размышлизмы…
Зачем это всё, говорю я себе,
И в чём моей жизни суть?
Зачем я бегу в этой плотной толпе.
Толкаясь локтями, не продохнуть…
Мой путь не изведан, ответов нет,
А, впрочем – тут всё как у всех…
Плохое, хорошее, красный свет,
И светлых мгновений весёлый смех.
Но вот, ненароком, я вдруг осознал,
Что есть и другая жизнь.
Без пыльной дороги, где плети оскал,
Где чистое небо и ветра свист.
Там крылья стихов, тихих нот красота,
Легко поднимает нас ввысь.
Уходит неслышно внутри пустота,
Ее заполняет новая жизнь.
Назад не вернусь. Не хочу. Будет так.
И вера во мне живёт.
Пусть кто-то мне скажет – ты, братец, дурак.
А может всё наоборот?
Лужицы.
