1. Пролог
Лена
Судорожно сжимаю руль и слепо смотрю в лобовое стекло. Нужно просто решиться на это и пережить. А потом попытаться забыть, как страшный сон.
Достаю телефон и выбираю медицинский центр максимально далеко от своего дома, чтобы не встретить никого из знакомых. Звоню туда и записываюсь на прием к лучшему врачу.
Свободная запись есть только на четверг, это значит, что мне предстоит еще два дня сходить с ума от неизвестности. Но раз других вариантов нет, придется ждать.
Приезжаю домой и сразу поднимаюсь к себе в комнату. Вру матери про срочный реферат и необходимость подготовиться к зачету, чтобы не спускаться к ужину. Она верит и оставляет меня в покое. Я вообще теперь не знаю, как показываться на глаза родителям и брату, мне ужасно стыдно за свое поведение.
Откладываю лекции, потому что голова забита тяжелыми мыслями и начинаю готовиться ко сну. В этот момент слышу тихий стук в дверь, открываю и вижу перед собой нашу горничную.
- Вас отец вызывает к себе в кабинет.
- Сейчас? – смотрю на часы и хмурюсь. Время десять часов вечера.
- Сказал, что это срочно.
Чувствую, как по спине пробегает ледяной озноб и сильнее запахиваю на себе теплый халат.
- Скажи, что сейчас спущусь.
Неужели отец смог что-нибудь узнать про тот вечер? В последний раз, когда мы с ним об этом разговаривали, он не выглядел заинтересованным. Значит, вряд ли.
Щеки начинают пылать от волнения, поэтому мне приходится зайти в ванную и несколько раз умыться холодной водой, и только потом выйти из комнаты.
Подхожу к кабинету отца с лихорадочно бьющимся сердцем и нерешительно открываю дверь. Он стоит у окна, заложив руки за спину, и никак не реагирует на мое присутствие.
Прохожу в кабинет дальше и встаю рядом с его рабочим столом. Внутри все дрожит от дурного предчувствия, поэтому я с трудом держусь на ногах. Хватаюсь за спинку стула, чтобы была хоть какая-то опора, потому что чем дольше молчит отец, тем больше на меня накатывает паника.
- Звал? – спрашиваю дрожащим голосом и смотрю на его напряженную спину.
Отец отрывается от пейзажа за окном и возвращается за рабочий стол. Молча открывает верхний шкафчик своего стола и швыряет в меня какими-то фотографиями. Они разлетаются в разные стороны, какое-то время кружатся в воздухе, а потом приземляются вокруг меня.
С трудом концентрирую на них внимание и пытаюсь рассмотреть хоть что-то.
Щеки обжигает жаром, когда мое внимание привлекает ближайшая фотография. Там Зорин и я. В кровати обнаженные. Мое тело слегка прикрыто простыней, поверх которой меня обнимают его крепкие руки. Глаза на этом фото у меня закрыты. Значит, я сплю?
Я ничего не понимаю и ничего не помню. Судорожно хватаю фотографии одна за другой и в панике их рассматриваю. Только на нескольких мы отжигаем на танцполе, все остальные, более откровенные сделаны в вип-комнате. Прикрываю глаза от ужаса, который накатывает на меня удушающей волной, и без сил опускаюсь в ближайшее кресло.
Мучающие меня вопросы теперь обретают вполне реальные ответы. Той ночью я пустилась во все тяжкие и перешла черту. Боюсь поднять голову и посмотреть отцу в глаза. Уже знаю, что скандала избежать не получится.
Возвращаю фотографию на стол и обнимаю себя руками.
- Допрыгалась? – рявкает отец и с презрением щурит глаза, - как ты могла так опуститься? Ты опозорила нашу семью.
Каждое слова, как пощечина, поэтому сквозь сплошную пелену слез и боли с трудом понимаю его слова.
- П-почему опозорила? Это видел кто-то еще?
- Как минимум тот, кто мне это прислал.
- А кто это прислал?
- Он не представился. Не удивлюсь, если дальше последуют требования заплатить за это шоу кругленькую сумму.
- Прости, - всхлипываю и закрываю лицо руками.
- Я доверял тебе, Лена. Мы с матерью приложили массу усилий, чтобы вырастить из тебя хорошего человека, а самое главного приличного. А ты, дрянь мелкая, такое вытворяешь.
- Я не понимаю, как это получилось. Я ничего не помню, - с отчаянием выпаливаю и получаю еще один презрительный взгляд.
- Так ты еще и пьяная была что ли? Замечательно. Как мне людям в глаза смотреть после такого? А если просочится в прессу? Дура!
- Может, получится замять как-то? – шепчу, с трудом сдерживая слезы. Ведь у него масса возможностей и денег. Неужели ради дочери не приложить минимум усилий. Ну оступилась я, с кем не бывает.
- Даже пытаться не буду, - выдавливает со злостью.
- Что же теперь делать? – совсем тихо спрашиваю и начинаю дрожать всем телом.
- Замуж выйдешь в ближайшее время за человека, которого выберу тебе я. Только в этом случае я помогу замять этот скандал.
- Что? – решаю, что ослышалась.
- Ты. Выйдешь. Замуж, - озвучивает с нажимом, четко выговаривая каждое слово.
Мне не показалось, он действительно это только что сказал.
- Но мне только исполнилось восемнадцать.
- Раз считаешь себя достаточно взрослой, чтобы так развлекаться, значит, с замужеством проблем возникнуть не должно.
- Я же только начала учиться. И я очень хочу окончить университет.
- Кто тебе мешает? Если сосредоточишься на учебе, а не на таких вечеринках, будешь учиться и дальше. Все, разговор закончен. Иди к себе. В ближайшее время нам нужно вместе выйти на какой-нибудь благотворительный вечер. Посмотришь на людей нашего круга, себя покажешь. Надеюсь, только не так, как на этих фотографиях. А потом я познакомлю тебя с мужем.
- Сколько…, - голос садится и мне приходится как следует откашляться, - сколько ему лет?
- Точно не знаю, думаю, около тридцати.
Меня пронзает ужасом от этой цифры, потому что в моем понимании между нами огромная пропасть. Восемнадцать и тридцать. Двенадцать лет разницы. Двенадцать!!! Какой кошмар.
Не вижу смысла спрашивать, кто он такой, потому что никого не знаю из окружения отца. И вряд ли его имя хоть о чем-то мне скажет. Наверно, это даже к лучшему как можно дольше ничего о нем не знать.
Поднимаюсь со стула и плетусь к дверям, я в шоке настолько, что даже не знаю, что предпринять. Какие доводы привести и что сказать в свое оправдание.
Возле дверей разворачиваюсь и не скрывая слез, надорвано шепчу:
- Пожалуйста, не поступай так со мной. Я не хочу замуж. Ну, хочешь, я дома буду сидеть безвылазно?
- Уйди, Елена. Я не хочу тебя видеть после всего, что ты сделала. С замужеством вопрос уже решенный. Раскаиваться и реветь передо мной нет смысла.
Чувствую, как на меня накатывает истерика и выбегаю из его кабинета. Пулей поднимаюсь на второй этаж, по пути, чуть не столкнувшись с Игорем. Он кричит мне что-то вдогонку, но я не реагирую. Сейчас мне нужно побыть одной и придумать выход из этой дурацкой ситуации. Он же есть? Наверняка есть. Просто нужно к нему прийти.
******От автора: история Лены Романовой (сестры Игоря Романова. Цикл мажоры и мажорки)
