«Не каждый понедельник хочется жить, но каждый понедельник хочется есть».
Я сплю! Я сплю, ё-моё! Ну сплю я, что не понятно?! Это у тебя рабочая неделя, рабочий день начался, а я сплю…
– Да, милый, да я на работе…Да занята очень, но пообедать смогу, работы много…, и я тебя, давай до вечера, целую…
Да, я очень занята, я сплю, я устала и мне по фиг.
Опять понедельник, как я их не люблю, еще четверги не люблю, но понедельники как-то особенно.
Всю неделю будто разгоняешься, для чего-то важно, глобального, огромного, ну и ещё пару эпитетов, а тут раз и снова, ссобака, понедельник.
Опять разгоняться?
Ладно стены в конце недели меняются, в которые потом врезаешься после выходных, не смотря даже какие они – удачные, не удачные, стена, ссобака, есть.
Кстати, меня зовут Любовь.
Остряки, алё, сейчас самое время шутит про Надежду и Веру, последнюю вы, кстати, частенько забываете. А меня Людой называете, а что не Васей? Какая разница имена путать.
Мне 24, второй год уже. В тот день рождения я решила, что 24 – это возраст, который мне идеально подходит и точка.
Я уже не сплю, потому как мистер, мне звонивший, разбудил. Для него я работаю, тружусь как пчелка Мая. Только кем и где я работаю, помню приблизительно, поэтому на этом останавливаться не будем. Не подумайте, я и правда работаю, только график у меня ну очень скользящий. Работаю я, на самом деле много где и много кем. Об этом не сегодня, разговоры о работе утомляют меня ещё больше, чем она сама.
При знакомстве с мужчинами этот пункт пытаюсь опустить, но N, а это именно он звонил, был настолько упорным в вопросе работы, что мне осталось только ее выдумать. Прости.
N – мужчина моего понедельника.
Да, да, да мужчина, моего понедельника. Я не хочу знать где он и кем он работает, женат он или нет, есть у него дети, мама, собака или какие другие дурные привычки – мне все-равно. Но не знать что-либо о человеке в нашем маленьком городе очень сложно. Обязательно найдётся знакомый знакомого и знакомого. Стоит быть чуточку внимательнее. И как его зовут я тоже знать не хочу.
Ему около 30, он высокий брюнет и не помню какого цвета глаза – мне все-равно. Что конкретно он от меня хочет я не знаю и мне – все-равно. Хотя я догадываюсь, что может хотеть мужчина от женщины, ещё так упорно, явно не борщ.
Мне все-равно, как бы это не звучало – жестоко, глупо или еще как-то. Мы с ним расстанемся – ни сегодня так завтра, ни завтра так послезавтра. Наступит тот момент, когда он поймет, что мне все-равно. И на его место придет другой высокий брюнет с «не помню» какими глазами. Свято место – пусто не бывает.
N – офисный работник, какой-нибудь мелкий банковский работник. Об этом говорит его не очень дорогая машина серебристого цвета, чистая, выглаженная рубашка, нервные вздрагивания, когда звонит телефон и друзья, курящие кальян.
"Где логика?" – спросите вы. Нет логики! А никто и не обещал, что будет логика. Так, умение слушать и слышать, прибавлять два плюс два и все, большего не нужно.
Вернемся к N.
Ах, N, N, все-таки у него есть жена – домашняя мышка серая, или белая крашеная мышка. Готовит ему ужин, пишет ему дежурные смски, ждет домой и верит ему, верит, ссобака, и правильно делает.
А как ему не верить, его разговоры про нашу, якобы страсть или даже, о боже, любовь – это только разговоры за обедом или ужином.
Встречаемся в ресторанчике среднего посола, шампанское, такое чувство, что советское, кто его пьёт вообще? Но я всякий раз поднимаю бокал за очередной тост "за нас", улыбаюсь и кушаю, ем, утоляю голод, закидываюсь едой ну и тому подобное, что касаемо еды.
Мы встречаемся с ним второй, и скорее всего последний, месяц, а он мне ни одного цветочка не подарил. А подарил бы букетик, растаяло бы мое сердечко, глядишь поплыла и смотрела на тебя уже куда приветливее.
А так сидишь, слюнки подтираешь и рассказываешь мне как глупо дарить девушкам цветы. Как лучше сделать дорогой подарок – золото, например, но тут же уточняет, что в девушке при этом нужно быть ох как уверенным.
Ага, намекает, а я, блин глупая такая, все про цветы и про настоящее чувство ему втираю. А сверху еще и ресничками, своими родными между про чем, нахлопываю.
N может только в понедельник меня страстно в уши лить про любовь до гроба. В остальные дни он жену любит, мне говорит, что занят очень. А я знаю, что жена его на массаж ходит по понедельникам, оттого часа 3–4 на «покушать» у нас есть. N с радостью бы провел иначе эти 3–4 часа, но я так медленно ем, оказывается.
А вот где жена его так надсаживается, чтоб столько времени восстанавливаться на массаже? Дамочка минуты в своей жизни не работала и по словам N особо не пылает страстью к какой-либо работе. Ни дома, ни за его пределами. Домашними делами у N занимается теща – женщина, готовая на все лишь бы не ей содержать собственную дочь лентяйку.
Оттого N, собственно, питает ко мне нежные чувства, что я работаю, что я на одной волне с ним и ему со мной не стыдно в люди выйти.
Второй год дамочка ходит на массаж, массажиста Костя зовут. У него всегда постоянные клиенты. Клиентки, тут стоить уточнить. Не самые красивые и молодые, как бы Косте хотелось, но молодость – вещь проходящая и Костя об этом знает. Пользуется своей на всю катушку. А женщина категории 30 плюс готовы выложить красивую сумму за массаж с пристрастием, а порой и с проникновением.
Слава за Костей ходить специфическая, но сам он рот не открывает, блюдёт, так сказать, тайну. Но речь ни о нем, ни о мышке и ни о не чьих моральных ценностях.
"Как низко я пала" – мимолетная, но, ссобака, повторяющаяся при каждой встрече с N мысль. Я не трачу деньги на "по кушать", мужчины с радостью делают это за меня. Кто-то кормит в надежде, кто-то по дружбе, кто за компанию, кто за любовь, кто по привычке, а кто-то просто лох.
Я же бегу от одиночества. Дело и не в деньгах вовсе. В нашем городе мужчины не жадные, что касается женщину накормить и в дальнейшем, желательно, обогреть. Не могу одна есть, не могу наедине с собой быть, я и спать не могу. Оттого пью перед сном в обязательном порядке, чтобы от одиночества никого в постель не затащить.
Спать приходится каждый день, оттого и пью каждый день.
Женский алкоголизм. Да пофиг. Не до него сейчас.
Кормильцев у меня хватает.
В понедельник это делает мистер N. Это, конечно не принципиально, но я стараюсь не путать ни мужчин, ни окружающих. Понедельник, вообще, день, когда я ни для кого не существую. меня видят и слышат лишь N и персонал этого гребаного ресторанчика.
Скорее всего персонал считает нас семейной, ну или, на крайний случай, влюбленной парой, и само собой своими постоянными клиентами. Я им мило улыбаюсь, особенно мило улыбаюсь официанту Эдуарду. У него карие глаза, а я люблю кареглазых мужчин. Официантик краснеет и не знает куда деться от моего взгляда, прямого и провоцирующего.
