1. Глава 1.
— Ты чего грустная? — подруга плюхается рядом, пока я думаю, как бы вежливо послать бывшего мужа. Достал, реально.
— Да так…
— Опять бывший звонил?
— Ага. Работу найти не может. Все ему не нравится, все не по его статусу.
— Ну, так позвони моему. У них в фирме точно, что-то найдется, — она открывает телефон, фронтальную камеру и проверяет губы. Надувает, делая их еще больше. Красивая она. Идеальная. Пусть даже это заслуга лучшего в Новосибирске косметолога. — Ну, что ты смотришь, я серьезно.
— Да как-то неудобно. Твой муж все-таки занятой человек. Чего я буду ему названивать?
— Ну, во-первых, бывший муж. Во-вторых, можно же написать. Давай, давай. Записывай номер.
— Блин, Рит.
— Ну, что Рит? Сведем бывших мужей, пусть сами там разбираются, а нас не трогают.
— Ладно, давай, — в конце концов, что я теряю? Мы с ее бывшим-то особо и не общались. Виделись на соревнованиях детей, перекинулись парой слов. Даже уже не вспомню, о чем.
Пусть заочно я знаю о нем довольно много, но Рита не подпускает его к себе. Не простила ему измену. Зато деньгами пользуется по полной.
Она скидывает мне контакт, а я не могу заставить себя написать по факту постороннему человеку.
— Ну, какой он посторонний? Ты же мне как родная! Так что, считай, он тебе тоже родственник, — смеется Ритка, да и мне спокойнее становится. Или не очень. Перед глазами встает образ вечно хмурого Данила Распутина.
Высокий. Широкоплечий. С чуть прищуренным, проницательным взглядом. Цвет глаз его не помню, да и не было повода узнавать или смотреть. Хотя если судить по дочке Риты, должны быть карие.
— Слушай, слушай, — Ритка тормозит меня. — Он же не знает твой номер.
Фыркаю. Уже знаю, что она скажет.
— Хочешь пошутить?
— Ну, да. Он же утверждает, что у него никого нет. Давай проверим.
— Что написать ему? Привет, малыш?
Мы с подругой взрываемся от хохота, и она кивает.
— Да-да. Давай.
— Он потом тебя не убьет?
— Пф. Нет, конечно. Ну, может, порычит для порядка. Давай!
Ладно. Ей потом с ним разбираться. Пишу.
"Привет, малыш!"
По телу прокатывается волнение. Блин, даже жарко стало. Что ответит? Но он молчит.
— Блин. А ведь прочитал. Давай дальше.
— Может, написать, скучал ли он?
— Блин, супер! Пиши!
"Скучал по мне?"
Он, наверное, думает, что ему написывает какая-то идиотка. Я вообще не удивлюсь, если такому, как он, пишут часто. С его-то данными. С его-то деньгами.
— Опять молчит. Напиши, что ты очень скучала и с нетерпением ждешь встречи.
Закатываю глаза, но, давясь смехом, пишу под диктовку.
Опять молчание. Рита уже злится, я жалею, что вообще затеяла этот фарс. Данил не из тех, с кем можно пошутить.
— Ладно, звони ему.
Вот как после такого попросить устроить к нему бывшего мужа?
— Чувствую себя школьницей, которой нужно позвонить «Крашу».
Мы снова хохочем, пока не начинаем задыхаться. Блин, я даже в школе такой ерундой не занималась. Если кто нравился, просто подходила и говорила. Одна из черт, из-за которых у меня не сильно большой список контактов. Да и кому нравится слышать правду? Даже Рите не нравится, хотя она меня и терпит.
Звоню Данилу, но он не берет трубку. Даже после десятого гудка. Зато оживает телефон Риты.
— Данил звонит! Блин. Так. Делаем серьезное лицо. Да, Данил? Я? Жду Карину с тренировки. Кофе пью. А ты чем занят? Ага, пока.
Мы снова смеемся, от чего у меня потекла тушь, и заболел живот. Ну, надо же. И опять звонок. Он?
— Маргарита Сергеевна. Есть другие перчатки? — слышу в трубке голос тренера ее дочки.
— Конечно! — подрывается она и бежит отдавать перчатки тренеру, а мой телефон начинает трезвонить.
Все тело вздрагивает, а я моргаю пару раз, смотря на номер Данила. Вздыхаю. Наверное, он все понял. Придется отвечать.
— Алло? — говорю почти сипло, черт, как стыдно-то! Хоть бы он тоже понял, что это просто шутка. Ну, пожалуйста….
— Привет, Ксююш, — черт, почему я не замечала, как звучит его голос? Приятно. До мурашек. И это его «Ксююш». Словно мы друзья старые. Нет, словно мы... Откидываю глупую, неуместную мысль.
— Привет, Данил. Ты прости. Мы тут просто пошутили немножко. Не хотела тебя от работы отрывать.
— Я сначала, честно, не понял. Начал твой номер по базе пробивать. Идея Риты, поди?
Ну, блин.
— Ну, мы вместе, вроде как.
— Я понял. Так вам просто скучно, или у тебя дело ко мне?
Какой важный! Делоооо….
— Ну, в общем. Помнишь моего мужа? Бывшего, — зачем-то уточняю я. — Ты не мог бы…
— Ксюш, давай живее...
Да, блин. Такой простой тоже.
— Он, в общем, работу ищет.
— Я понял. Скинь мне его номер, я с ним свяжусь. Давай.
Он отключается, я пялюсь в телефон. Ну, вот, вроде, все правильно. Скидываю ему номер и смотрю короткую одностороннюю переписку. Удаляю. Нечего больше ерундой заниматься. Вечно Ритка меня подбивает на какую-то фигню.
— Ну, что? Звонил? — возвращается подруга, а я киваю.
— Да, я все узнала. Телефон скинула. Спасибо тебе.
— Да ладно, свои же люди. Кстати, раз уж мы заговорили о кофе. Пойдем, выпьем.
А вечером, уже лежа дома, после ужина, смотря на то, как сын собирает свой очередной конструктор, я вдруг слышу свой телефон. Достаю его на противоположной стороне кровати и на автомате открываю сообщение. От Данила.
Тело бьет током от простого вопроса.
"Позвоню?"
Что? Куда? Мне? Сейчас?
Слетаю с кровати и ухожу на кухню, печатая.
"Конечно".
Что бы это ни значило.
— Ты дома?
— Привет. Да.
— Спустись, я документы передам для мужа.
Я на автомате приглаживаю волосы, кусаю губы.
— Сейчас?
— Ксюш, ты пьяная, что ли? Говорю, спустись, я возле твоего подъезда.
— Да-да, прости. Уже бегу.
Смотрю в окно. Машина бывшего мужа лучшей подруги. Реально приехал. Не ко мне, конечно. Просто документы привез, но я все равно ощущаю поток мурашек по телу. Подхожу к зеркалу. Распускаю волосы, наношу на губы блеск. Хотя, наверное, зря. Еще подумает, что я ради него стараюсь. Хотя с чего бы ему об этом думать, он ведь муж идеальной Риты. Пусть и бывший муж. Снова вспомнила Риту и ее идеальное лицо.
— Сынок, я быстро отойду.
— Хорошо, мам!
Надела пуховик, кроссовки, шапку не стала надевать. И борясь с паникой, что накрывала плотным удушающим туманом, решительно вышла за дверь. Действительно, как пьяная, спустилась на первый этаж. Сама не понимаю, чего я так разволновалась.
2. Глава 2.
Наш двор совсем тесный. И чтобы втиснуть сюда машину вечером, нужно очень постараться. Хотя Данил, судя по всему, не заморачивался. Просто припарковался возле подъезда. Я нажимаю кнопку, чтобы разблокировать двери, начинаю толкать их, и меня вдруг толкает вперед. Ветер такой силы, что я не сразу ориентируюсь в пространстве и проезжаю на скользкой подошве несколько десятков сантиметров, довольно сильно ударяясь бедром.
