Нита Вольская - Невеста поневоле

1. Пролог

От автора:

Приветствую тебя, мой дорогой читатель, на страничках этой книги, и благодарю, что заглянул!

Эта история возникла в моей голове неожиданно, буквально напала из-за угла . Но идея понравилась, и я решила воплотить её в жизнь. Очень надеюсь, что и тебе она придётся по душе.

Книга с пометкой +18 только потому, что по сюжету необходимо показать несколько сцен сексуального характера. Постараюсь всё сделать красиво, без пошлости. Предупреждаю об этом заранее, чтобы те, кто любит погорячее, не кидали потом в меня тапки

Если история понравится не стесняйтесь ставить звёзды и писать комментарии – для автора это сродни топливу или подзарядке!

Приятного прочтения!

***

- Я что, за тобой ещё и бегать должен?! – мужчина в одном исподнем встал посреди комнаты, уперев руки в бока. Глаза стали темнее грозовой тучи.

- Оставьте меня в покое! Я не ваша невеста, а вы не мой жених! И вообще, покиньте эту комнату, иначе я вызову стражу!

Смоляные брови незнакомца взметнулись вверх. Губ коснулась ироничная улыбка.

- Это что-то новенькое… Впрочем, так даже интереснее... Раздевайся! Или я сам позову стражу и прикажу им тебя раздеть…

2. Глава 1. Пятнадцатая невеста

- Элька, ты такая счастливая. Я так тебе завидую..., – всхлипывала моя сентиментальная подруга Юлька, помогая облачиться в свадебное платье. – Костик такой красавчик, да ещё и при деньгах.

- Сколько раз я тебе буду говорить, что его материальное положение меня не волнует! Мы женимся, потому что любим друг друга.

- Так я разве спорю? А то, что родители у него крутые – приятный бонус.

- Не бонус, а геморрой, — проворчала я. - Увидишь в загсе как они на меня смотрят, перестанешь завидовать. Вообще удивляюсь, как его мать допустила нашу женитьбу.

- А, по-моему, это логичное завершение двухлетнего умопомрачительного романа, от которого у многих девчонок с факультета чуть несварение не приключилось на почве зависти.

Моя Юлька - простушка, и всё у неё так же просто и понятно. Люди делятся только на хороших и плохих, чувства – на любовь и ненависть. И если парень с девушкой любят друг друга, то финал может быть только один: свадьба. И все при этом обязательно должны быть счастливы.

А вот я, за два года вращения в высшем обществе, пересмотрела свои взгляды на жизнь, и теперь знаю, что люди делятся совсем на другие категории: на сливки и чернь. Я отношусь к последним, и мне нет места среди избранных.

Но полтора месяца назад мой парень решил, что хочет со мной прожить всю жизнь, и выяснив, что наши желания совпадают, наплевал на все запреты и объявил о предстоящей свадьбе.

Только вот «сливки» не спешили радоваться столь значимому событию, и мне, — как его составляющей. И этого не скрывали. Поэтому всё время, пока шла подготовка к торжеству, я морально готовилась не столько к церемонии, сколько к косым взглядам и шушуканьям за спиной.

И вот настал этот день.

Я стою в шикарном свадебном платье перед зеркалом. Нереально красивая и очень напуганная – вдруг осознала, что мне среди этих акул придётся вращаться ВСЮ оставшуюся жизнь.

Хочу ли я этого? Как ни странно, хочу. Потому что люблю, и ради любимого выдержу любые трудности.

- Эй, хватит мечтать! – выдернула меня из страхов Юлька, — Мы так на бракосочетание опоздаем!

- Ты права…. С Богом…, — подхватила подол платья и фату, и заспешила на выход – машина ожидала около подъезда уже больше десяти минут.

Юлька отстала осмотреть нашу общую съёмную студию на предмет «ничего не забыли», проверить электроприборы и закрыть дверь. Поэтому из подъезда я вышла одна.

Против обыкновения на скамье сидела только незнакомая бабушка «божий одуванчик», и печально смотрела вдаль. Таким обычно около супермаркета на хлеб подают. При виде меня она взбодрилась, подскочила, и я по привычке зашарила руками по карманам. Обнаружила, что их у меня нет, и с извиняющимся видом улыбнулась.

- Хочешь замуж за красивого и богатого? – неожиданно спросила странная пожилая женщина, пристально глядя в глаза.

Как будто по мне было не видно. Глупо об этом спрашивать ту, что уже надела платье и фату, и резво несётся к машине, которая должна отвезти навстречу счастью.

- Да или нет? – настаивала старушка.

- Д-да, — произнесла растерянно, так как была не готова к социологическому опросу. - Я, собственно, и собираюсь….

Договорить не успела, так как она вдруг резво схватила меня за руку и надела на палец кольцо с большим чёрным камнем. Мир вокруг тут же подёрнулся дымкой и стал растворяться. Последнее, что я увидела: как из подъезда выбежала запыхавшаяся Юлька, вытаращила глаза, и ошарашенно воскликнула:

- Это что за фигня?!

***

- О, а вот и пятнадцатая, — сквозь замутнённое сознание пробился противный женский голос. – Самая подготовленная явилась.

Со всех сторон послышались разрозненные смешки.

- Странная какая-то, — на этот раз говорила другая. – Посмотрите какой у неё необычный наряд.

- Что там необычного? - опять первая. – Видимо из опальных придворных. На ней даже драгоценностей нет, побрякушки какие-то. Вообще не понятно, как она сюда попала. Тоже мне невеста. Срам один.

Я распахнула глаза и более десятка склонённых надо мною лиц, дружно отпрянули, предоставив возможность рассмотреть их получше: все с «башнями» вместо причёсок, и в старинных платьях с корсетом.

Слегка зависла осмысливая. Осмотрелась, насколько позволяло положение. Лежу на диване с резной позолоченной спинкой, обстановка вокруг подстать: гобелены на стенах, тяжёлые портьеры на окнах, да и сами окна огромные, — никогда таких не видела. Комната, кстати, тоже совсем не маленькая. Более подробно рассмотреть не смогла из-за обилия зрителей вокруг.

- Леди, внимание! - раздался голос в стороне. – Через пять минут выдвигаемся на смотрины. Ну-ка расступитесь. Что у вас тут?

Девушки освободили проход, и надо мной склонилась… или склонился?.. Пусть будет склонилось… нечто. Так и не поняла, это женщина или мужчина. Черты лица вроде бы мужские, но напудренные и напомаженные, белый очень странный парик с кое-как прилепленной розой. Я что, нахожусь в музее восковых фигур, посвящённом временам Маркизы де Помпадур, и одна из них ожила? Или на маскараде?

- Вы кто? – спросила, всё ещё неприлично рассматривая визави.

- Фэйк, — ответило оно голосом без половых признаков.

- Фейк? – на всякий случай переспросила. Напудренное кивнуло.

- А имя у вас есть?

- Так это и есть имя.

- Странное у ваших родителей чувство юмора.

Кажется я его, или её, обидела. Ну сори, мне простительно, я, похоже, головой ударилась. Иначе чем ещё объяснить эту жуткую боль. Попыталась встать. Всё поплыло, и пришлось отказаться от этой затеи.

Следующий вопрос решила по максимуму смягчить: