Диана Вершкова - О любви и смерти

О любви и смерти
Название: О любви и смерти
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "О любви и смерти"

Снись мне сегодня.Раскрыты ладони —Нечего помнитьИ нечего взять.Есть, кому сниться,Платить ему нечем.Пишу тебе в вечность.Снись мне сегодня.С любовью, до встречи.Искренне до боли.

Бесплатно читать онлайн О любви и смерти


© Диана Вершкова, 2021


ISBN 978-5-0051-2642-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Любовь – это доступная форма понимания Бога…»

Любовь – это доступная форма понимания Бога.
Как ни крути,
Целиком Бог – это всё-таки слишком много
Для земного пути.
Это только кажется:
Идти и идти,
Стаптывая башмаки и роняя руки в усталость.
Мы уже много прошли,
И кто знает, сколько ещё осталось.
А Бог, как ни крути,
Доступен через любовь и никак иначе.
И если умирать – завтра,
Значит,
Сегодня ты ещё успеваешь любить.

«Звонили, рассказывали про счастье…»

Звонили, рассказывали про счастье.
Говорили, редко встречается
В естественных условиях,
Буквально существует условно,
Ещё раз-два —
И в книге красных страниц.
Говорят, не хватает единиц,
Но вот именно я, я могу их спасти,
Я могу помочь,
Если я, конечно, не прочь…
– А что, собственно, надо делать?
А делать, говорят, ничего не надо,
Достаточно одного взгляда,
Одного взмаха руки,
Сделанного с любовью.
Или даже без любви,
С одним знанием о возможном и невозможном счастье,
С верой в то, что оно случается.
– Ну хорошо, говорю,
А делать-то что?
На том конце провода
Улыбаются, кладут трубку
И говорят:
– Быть.

«Режутся в покер черти в аду…»

Режутся в покер черти в аду.
Часто – на деньги, порой – на Судьбу.
Режутся в винт, попивая вино,
Дымя папиросой – в двадцать одно.
Играют прилично, лгут лучше всех.
Блеф – как искусство – провал и успех.
Души – бесценны… Равны трём алмазам.
Размер с чистотой выясняются сразу!
Иначе подсунут за смертную душу
Три мутных и мелких как семечко груши.
В раю все повально играют на лирах.
И смотрят так мутно, бесцельно-счастливо…
Режутся в покер черти в аду.
Не надо мне рая, к своим я пойду.

«В ночь со среды на вторник…»

В ночь со среды на вторник,
С пятницы на понедельник
Какой-то юный бездельник
Шатался по улицам города,
Считал мосты.
Замёрз сверх меры,
Пальцы одной руки
(Которой считал) —
Не разогнуть.
А путь
Далёк, особенно
Когда некуда идти.
Но, собственно, тогда и не сбиться с пути.
Путь есть цель, цель есть путь.
Но, когда от холода не вздохнуть,
Философия трещит по швам.
Хочется дом. И чтобы дома кто-то ждал.
И чтобы дома кто-то звал
К ужину и иногда приносил завтрак
Прямо в постель.
Но юный бездельник
Считает мосты.
Он пока не готов верить,
Что цель – это путь, а путь – это ты.

I

Я вижу чужими глазами.
Говорю потоками чужих слов.
Мир, что мне навязали,
Чертовски давно не нов.
Помножен на условные единицы
Абсолютный ноль.
Этому миру так давно не спится,
Что он не чувствует боль.
А я каждую ночь – как в омут,
Но, вместе с приходом дня,
Эта мирская бессонница
Добирается и до меня.

II

Вдохни и с выдохом всё оставь.
Миру – мир.
Когда окажешься у важнейшей из застав,
Спросят: «Жил?»
А ты из себя тянул жилы,
Ложился костьми,
Не поддавался слабости…
Но тебя об этом не спросят.
Спросят о радости.
Спросят о счастье,
О пережитой боли,
О том, как в четыре года увидел море.
А ты из себя тянешь жилы,
Ложишься костьми,
Не поддаёшься слабости…
Вдохни и с выдохом всё оставь.
Дай место радости.

«Я буду любить тебя истинно, искренно, истово…»

Я буду любить тебя истинно, искренно, истово.
Я умножу на ноль всё, что против, даже если мысленно.
Что с того,
Что наш век недолог,
Человек – ломок,
А боль – вечна?
Любовь, если подумать,
Бесчеловечна.
Любовь, если не думать,
Получается искренней.
Невозможно её умножить на ноль.
Даже мысленно.

«Моя любовь – даром…»

Моя любовь – даром.
Вы мне за это ничего не должны.
Не должна и я вам
Этой чёртовой любви,
Если нет.
«Даром» – не «дёшево»,
«Даром» – дар.
Не «кто захотел, тот взял»,
А «тот, кому отдано,
Рассчитался со мной сполна».
Не для меня
Этот кто-то здесь.
Он просто есть,
И за это его люблю.
Любовь моя – даром.
Не хочу – не дарю.

«Я принесла тебе осень, слышишь?..»

Я принесла тебе осень, слышишь?
Она пахнет сизым, дымчатым небом.
На вкус – как туман, самый первый на свете.
Как северный ветер.
Я принесла тебе осень, хочешь?
Мне вовсе не жалко.
Роняя листву, положу пред тобою
Осенний убор, золотую корону.
Я принесла тебе осень. Знаешь,
Хочу её всю тебе подарить,
Моя Королева.

«Я считаю змей в своей комнате…»

Я считаю змей в своей комнате.
Те – считают меня в ответ.
Глупой, немного наивной, но всё-таки
Охраняют от бед.
Я рисую Луну и звёзды
На капотах чужих машин.
Чтобы сберечь от сглаза
Беззащитных мужчин.
Мне снится город-легенда,
Город-мечта.
Это был бы мой личный рай,
Если б пустили туда.
Сегодня зеркало в комнате
Забыло меня отразить.
Пришлось пригрозить кулаком,
А потом – разбить.
Мне нравится запах ночи
И вкус – у дня.
Мне очень нравится верить,
Что кто-то верит в меня.

«Потанцуем до упаду…»

Потанцуем до упаду,
Если карты лягут.
Будет всё у нас, как надо,
Если карты лягут.
Если выпадет дорога —
Двинемся на юг.
Прочь от мира, в путь к Иному
Двинемся, мой друг.
Если выйдет туз да дама,
Сядем у костра.
У того, что в центре сада
Княжьего дворца.
Если ляжет предо мною
Масти пик валет,
Расскажу, как под луною
Вырос бересклет.
Если выпадет разлука,
Так тому и быть.
Но пройдёт, и вспомнят руки,
Как им ворожить.
Не грусти, моя краса,
Не прощайся взглядом.
Я разверзну небеса,
Если карты лягут.

«Она забирается к тебе в постель…»

Она забирается к тебе в постель
Со всеми потрохами и мыслями.
Сдирает с себя одежду
И лишние смыслы.
Садится по-турецки, перехватывает волосы лентой —
Ты смотришь на её профиль,
Ещё никем не воспетый —
И говорит:
«Милый,
Смотри
У меня из родинок
Почти Большая Медведица».
А ты смотришь —
И тебе не верится,
Что у этого создания
Есть имя,
Адрес
И телефон.
Ты поражён,
Что сквозь неё не видно солнца.
Тебе кажется – она хрустальная,
Тебе кажется —
Она разобьётся,
Если слишком долго смотреть.
Она говорит:
«Ответь,
Почему планета – Земля,
Если воды тут в разы больше?»
Ты смеёшься, ты говоришь:
«Ну, если хочешь,
Мы будем звать её Океан»
Кажется,
Что сам воздух прян
От аромата её волос.
Не счесть количества чёрных полос,
Пересекающих линию жизни,
Отпечатанную на руке.
Ты говоришь:
«Счастье подобно бурной реке.
Почему
Моё имя
Всё ещё имя мне,
Если я целиком —
Любовь?»

Ода жаре

Изнывающий от жары город
Напоминает мне,
Что такое, чёрт возьми, голод
По касаниям,
Избавленный от нужды
Согреться.
Теперь некуда деться
От желания
Прикоснуться к коже.
Больше не скажешь:
«Можно
И без этого…
Да мне тоже —
Только согреться.
Холодно,
Как на полюсе»
У рук, смыкающихся на поясе,
Больше нет причин,
Кроме поиска
Оголённой кожи.
И ты больше не можешь
Говорить себе,
Что ищешь только тепло.
Тепло нашло тебя
Само.
И теперь ты ищешь
Только одно.
Угадай, что?

Не-колыбельная для Хо

Солнцу не спится.
Солнце ложится в облака,
Считает самолёты.
Заглядывает в окна,
Где пассажиры спят.
Считает утят
В комнате на обоях,
Где маленький мальчик спит,
Не смотря на то, что опаздывает в школу.
Солнце забирается
На самую высокую гору
И считает снежинки.
Считает картинки
В учебнике,
Над которым заснул студент.

С этой книгой читают
Не смотря на наличие у некоторых стихотворений адресатов, это – стихи для никого. Они не должны никому нравиться, менять мировоззрение, вдохновлять и сводить с ума. Однако, если это всё-таки произошло – выбейте стекло молотком и живите эту жизнь, как никогда раньше.
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Любовь приходит в самых неожиданных местах, в самое неожиданное время. В нашем романе, всё это произошло в кабаке «Отравленное яблоко». Стюарт Джонсон приходит в кабак «Отравленное яблоко» вместе с работодателем Джоном Томпсоном, и его сыном Карлом. Их столик начинает обслуживать молодая официантка Британи Ньюкелп – наивная и добрая девушка… Именно к ней у парня начинают проявляться чувства.
Хотите успешной плодоносной духовной жизни, в семье, в служении, в работе, то начните практиковать личную молитву. Вы увидите чудеса Божии в своей жизни. Эта книга для Вас, как практическое пособие, дающее направление в обновлении Вашего сердца и эффективности. Примеры Иисуса, некоторых героев веры и Мартина Лютера раскроют тему уединенной молитвы. Вы сможете протестировать свое молитвенное состояние и найдете темы для личной молитвы. Просто пове
Тебя взял в плен красивый и обольстительный Пират, заклятый враг твоей расы? Ты хитростью заманишь своих врагов на смертоносные Бои Без Правил и выиграешь их. Однако, в темноте космоса тебя подстерегает совершенное зло: властитель тьмы, он тоже не прочь наложить свою мускулистую лапу на твою неугомонную попу. Думая что спаслась ты оказываешься в его власти, кто же тебя спасет?
Я родилась с серебряной ложкой во рту, как принято говорить в народе. Единственная дочь основателя строительной империи, карьеристка и трудоголик. Я отчаянно сражалась с желанием отца участвовать в моей судьбе, но когда почти получилось, вертолёт, пролетая над сибирской тайгой, рухнул на землю где-то под Якутском. Шаман Изга спас внезапно свалившуюся ему на голову девушку, но клянусь, лучше бы он оставил всё как есть. Тогда бы я никогда не узнала