Татьяна Вебер - От судьбы не убежишь

От судьбы не убежишь
Название: От судьбы не убежишь
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "От судьбы не убежишь"

А я пою, пою о том… о сём…А в это время рак стать карасёммечтает, а карась – летать.Да только птицей карасю не стать…И мне не стать ни Блоком, ни Бассё.Я, как могу, пою про то… про сё…

Бесплатно читать онлайн От судьбы не убежишь


© Татьяна Вебер, 2018


ISBN 978-5-4493-1510-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

А я ещё не летняя совсем

А я ещё не летняя совсем.
А я ещё укутана в былое —
Морозное и чуточку смешное
с синичками на шерстяном боку.
А я с зимой проститься не могу.
Вон на ветвях проклюнулись листочки,
А я ещё упрятана в носочки,
Ещё в кармане каждом по платочку —
Один – на всякий, а другой – не впрок,
Весь от капели ледяной промок,
Которая то там то тут то там.
А здесь весна и всякое такое!..
Все предаются чувствам и мечтам…
И он мне говорит: «Раздеться стоит.
Почувствовать как солнышко печёт.»
И трогает так нежно за плечо.
И я хочу, чтоб трогал он ещё
И стягиваю с плеч всё шерстяное.

Каменный мёд

Прости меня, пожалуйста, прости!
Я разучилась кружева плести.
Я только гнёзда вью.
Я только – вьюн.
Мой нрав на первый взгляд, лишь, лёгок, юн.
Я – плющ, лианы, магнетичный Каа,
Удушливая липкая строка.
Я, если, мёд – из каменной гряды.
Мне если нужен кто, то только ты.

Мой мужчина

Есть ты – мой Мужчина и… все остальные —
интеллектуалы и мышцы стальные.
Они хороши для других. Априори,
меня, ты, волнуешь… заводишь, как море,
лишь голосом вкрадчивым, с пол-оборота:
Сбежишь на полчасика раньше, с работы?!
И… к чёрту все КЗоТы! Законы к едрене!
Твой тембр равнозначен торнадо по силе —
срывает мне крышу и… кошку на шпиле
дразнит и… бесстыдно разводит колени…

Войди в меня

Войди в меня, как входят в дом лучи
тепла и света, нежности и неги.
Найди всего одну из ста причин,
Чтоб семя уронить, пустить побеги…
Всего одну, такую, чтоб из ста
Была чиста, слепа и неизбежна.
Всего одну, но чтоб была проста.
Проста до гениальности, коне [ш] но.

Чин-Чин

Чин-чин!
А  за  любовь с тобой  не  станем
Ни  говорить, ни  пить, ни умирать.
Мы станем  жить  несчастливо местами,
Местами счастливо, а, впрочем, наплевать,
Как это называют в умных книжках
По  психологии  и  где-то там ещё…
Давай, леща поймаем на мормышку
И с чешуёй в  духовке запечём.

Быть

Быть выше… быть тоньше…
Вещицей  слоновой  костИ —
Священной фигуркой…
опиумной трубкой…
Других, много дольше,
в твоей обретаться горстИ
игральною  фишкой…
домашней голубкой…
Из белого снега,
из белого пуха  плести
корзину с дарами…
кармический  парус…
И лаской, и негой,
обкатывать боль…  Растить
на клумбах цветы…
 в постели упругий фаллос…

память живёт

А память живёт внутри – то птичкой, то мячиком,
то солнечным зайчиком, то серебристым карасиком,
пойманным на удочку осенью,
портфелями, что под окнами школы бросили,
 «Можно поцеловать тебя в губы?»
Зачем он спрашивал…
«любовной трясучкой»…  Нирваной… гранжевым
бурым пятнышком, лампами,
с загребущими ярыми лапами,
которые, выскабливают до донышка
плоскодонку, пребывающую в душевной коме,
а после – плыви судёнышко…
Плыви и помни!

не пишу тебе здесь

Не пишу тебе здесь. А в родных палестинах
на салфетках, манжетах, на зеркале  в ванной, помадой
я писать не устану…
И полусладко, и  винно
к Мысу Доброй Надежды, бутылочную армаду,
этим утром рождественским бросить в морские
глубины!..
Но я  есть государство без  выхода  к океану.

я плоха

Я плоха. Мне пора на плаху.
Я надену твою рубаху,
златорукий и мудрый асура,
свою рыжую шевелюру
на колени твои пристрою.
Примешь ты меня, нынче, такою —
не приглаженною, ершистой?
Ты – корабль, я – берег скалистый,
ни причал и ни гавань.
Слышишь, словно в тигле шипит во мне идиш,
по-кошачьи шипит и скребётся.
Та, другая, ушла, но вернётся,
под крыло, королевская пешка…
Ну, а эту казни, не мешкай.

Выходной

Слышите, кто-то плачет
Там, далеко…
Его обошла удача,
Ему не легко.
А здесь, сегодня, веселье-
Пир горой!
И там, и тут – воскресенье,
Выходной.

Стеклянная бабочка

Какой же ты занятный, не вычурный, не пафосный,
не гламурный – занятный…
Сколько же всего в тебе понамешано…
целые цивилизации уже открытые кем-то ранее
и благополучно существовавшие тысячелетия до нас,
без нас…   сиюминутно выдуманные тобой, заманчивые
и одновременно  пугающие потусторонние миры…
пьянящие мелочи, такие ощутимые и узнаваемые
на ощупь, на слух, на вкус…
Мелочи… всё состоит из мелочей… из этой назойливой
мошкары, любительницы приложиться к коктейлю
повседневности, к нежным венкам зарниц на запястьях
горизонта. Вот и ты, мой  седеющий мальчик, пей меня…
пей, как парное молоко… как «вино из одуванчиков» —
летнее, солнечное, ветреное… положи голову мне
на грудь, будь как дома…  как в своём лучшем
волшебном сне, который пробудившись забудешь…
но ещё долго будет преследовать янтарное послевкусие
литоринового моря…  детская улыбка, омытая слезой…
Медленно, медленно крылья сон  расправляет.
Ритмы уравновешены – альфа…  бета…
На запястье бабочки тень  мерцает
Греты.

Сотни пёстреньких кукушат

У тебя метражи, чертежи.
У меня миражи, миражи…
Луи  Армстронг…  Дассен…  Кенни Джи.
Я лечу над гнездом… Я во ржи…
Ты мобилен, практичен, умён.
У меня в голове сто имён…
Сто неродственных именин.
Двести глаз, ни один не любим
Кем-то близким, родным. Родных
Не случилось пока у них.
Их в угаре, в чаду, на бегу,
Словно яблоки на снегу.
Отсекли с пуповиной кров.
Сто сердечек и сто вихров.
Сотни сжатых в тоске кулачков.
Сотни спёкшихся мозжечков.
У тебя метражи, чертежи.
У меня миражи… миражи…
В голове сиротливо молчат
Сотни пёстреньких кукушат.

Пуля тихо поёт

     Пуля тихо поёт: – «Усни…»
Поцелуем впиваясь в плечо.
     И  целуя  купюры, мясник
Напевает: – «Ещё! Ещё
Пищу пороху и ножу!
Вот растерзанный, выноси!
Не дрожу и не дорожу,
     их, сермяжных, полно на Руси.
     А у них и плечей, и ртов,
     тихих воинов шахматных – рать,
     в тараканьей тьме городов,
     что на картах не отыскать».
     А у нас поцелуи сладки,
     Мир не делится. Мир  ничей.
     И  впиваются  ноготки
в пантеоны  нагих плечей.

Мышь

     Всё опять так нескладно вышло —
     потоптались и… разбежались.
     Ты в берлогу залёг. Я, мышью,
     юркну в норку, меня заждАлись…
     Стану грызть мышатам орешки,
     щёлкать семечки, шлёпать попы,
     развлекать, сочиняя потешки
     И… с ума сходить от икоты.

тот самый

     Я так устала быть Вашей Мартой, Мюнхгаузен…
Но Вы так красивы, когда сочиняет историю очередную, правдивую,
     про волоокую диву, в лебяжьей кофточке.
     Вы говорите ей: «Плыви, плыви лодочка!.. покачивая бортиками
в джинсовых шортиках.»
И она плывёт, покорная, лебедь белая. И она плывёт то смелая, то несмелая…
И она рада Вам, как солнышку ясному, И штормтрап  поблёскивает балясинами…
И Вы  сочиняете очередную, правдивую самую, Про медвежью, заснеженную, обетованную…
Дураки да дороги, две мысли негожие
и Вы лжёте. Выдумываете хорошее…
И кружите, кружите вальсами-мантрами, Вашу глупенькую влюблённую Марту.

воображариум

     Фонтанируя рыжими дредами,
     Спит исключительно с мозгоедами,
     В доме её, сегодня, обедали —
     Кант и Лист.
     Её многобайтовый воображариум,

С этой книгой читают
У каждого в жизни есть своя чёртова дюжина воспоминаний о родном человеке, которого не стало. Так почему бы не поделиться?!
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Мимикрия – книга о пороках, безрассудстве и жестокости. Любви и ненависти. Религиозный бунт. Добро и зло… Ваш рейс опасен, если в соседнем кресле сидит человек, который возомнил себя богом. Он – зороастрийский дьявол, который вскроет вашу душу до того момента, как лайнер разлетится на куски…
Мир вокруг нас полон тайн и чудес, а человека всегда влекло необъяснимое и неизведанное… Удивительные факты, поразительные загадки, потрясающие открытия и самые смелые гипотезы – для всех, кто ищет истину!Открытие засыпанных пеплом и залитых лавой Геркуланума и Помпеев было сенсацией XVIII века. Для XIX столетия такой же сенсацией явились раскопки мифической Трои, в реальное существование которой мало кто верил. Так, может, и легенды о Лемурии, А
У меня обычая студенческая жизнь, зачеты, экзамены… и тайная любовь к преподавателю.Я искренне радуюсь просто, находясь с ним или видя его хотя бы мельком. Стоит ему улыбнуться, и мне начинает казаться, что вокруг все светится.Но все меняется с чередой таинственных нападений и назначением следователя преподавателем. Кого выберет мое сердце? И кто этот таинственный враг, что преследует меня?
Жгучая секретарша Кристина "завинчивает гайки".Ей мало ходить по офису на высоченных шпильках и приказывать айтишникам целовать ее ножки.Она переходит к более жестокому обращению с подчиненными…Пояс верности – новая пытка, которая превращает "настоящих" мужчин в рабов, готовых на все только бы не получить по своим сокровищам острым каблуком.Подпишись на автора. Новые рассказы каждую неделю. Это короткий эротический рассказ. В нём есть все необход