Ехали долго. Витя скучал на переднем и пытался выдувать пузыри из «Love is», а Яна улеглась поперёк машины на заднем и мирно посапывала в такт лопающейся жвачке. Артём сам напросился за руль и теперь жалел, что не отоспался как следует – боялся, что сморит за удочками. Меняться уже поздно, ехать от силы 20 километров. Кофе напиться, что ли?
За окнами всё одно: лес, поле, лес, и опять по кругу. И как дальнобойщики не спят за рулём? Заняться нечем. Разговаривать не хотелось, разве только музыку включить. Артём пихнул в бок Витю, зыркнул на магнитолу, и – глаза на дорогу. Не хватало только улететь в кювет, на такой скорости костей не соберёшь. Да чего он там возится?
– Витя! – шикнул Артём. – Поставь музыку.
– Так связи нет чуть не с самой Тюмени.
– Поставь, что есть. Скучно. – Добавил он, извиняясь.
Витя пожал плечами и полез в смартфон.
– Только не Летова, – уточнил Артём.
– Да, Вить, включи что-нибудь доброе, – поддакнула Яна. – А далеко ещё ехать?
За разговорами время понеслось быстрее. За окном неслись поля, по-цыгански сверкали золотыми зубами пшеницы и кукурузы, и сам сибирский лес отодвигали до горизонта. Машины саранчой носились между ними – кто в Сибирь, за Иртыш и Енисей, в тайгу, к Саянам; а кто на запад и на юг, за Уральские горы, к тёплому и ласковому Чёрному морю. Немногие видели, как по обочинам солью рассыпан тысячелистник и сливаются с зенитным солнцем зонтики пижмы – не до того. Дорога.
Витя тихо подпевал мурлыкающей из магнитолы музыке. Яна барабанила пальцами по спинке его сидения и высматривала Камышлов: «Слева же он, правильно?». Артём вспоминал, сколько прикорма взяли, и думал, не докупить ли в городе ещё кормушек.
– Артём, такую-то мать! Проехал же!
Промчался мимо знак поворота на Камышлов. Машина притормозила, вильнула задом, и снова набрала скорость, будто объехала бродячую кошку. Яна выругалась.
– Простите, ребята, – прокашлял Артём, – раньше тут моста не было, прямо с трассы поворачивали. Дальше, на объездной, два поворота будет.
Витя молча открыл карту и приклеил телефон к подставке на приборной панели. «Через 8 километров поверните налево». Врёшь, думал Артём, нет там поворота. Дальше свернём.
