ПАМЯТЬ О МЕРТВЫХ – СЧАСТЬЕ ЖИВЫМ
Устав от городской суеты, я наконец приехал в родное село. Приехал, чтобы отдохнуть душой и вспомнить все события, с которыми связаны эти до боли знакомые и поэтому такие родные места.
Для меня ничто не может быть милее и дороже мест, где я родился и вырос. Это моя любимая деревня. Я совсем не обижаюсь, когда мое село называют деревней. Тут ведь дело не в названии, а в отношении к этим местам. Люди, которые говорят «дерёвня», оскорбляют этим в первую очередь себя. Мы все родом из деревни. И даже те, кто родился в городе. Ведь деревня – это корни. А, если нет корней, то, как известно, не будет и листьев. Я считаю, что оскорблять деревню, тоже самое, что и не уважать своих родителей.
Не зря ведь говорят такие выражения, как земля-матушка, земля-кормилица. Сколько любви и ласки в этих словах. Откуда растут корни этих слов? Конечно же из деревни. Ведь деревня – это мать, которая кормит и одевает, заботится и беззаветно любит. Она щедрая, она отдает всю себя на благо своим детям – землякам. Деревня воспитывает в человеке те чувства, которые никогда не воспитает город: доброту и искренность, честность и справедливость, верность и любовь к родной земле.
Как ни странно, но ведь город не может существовать без деревни. А вот деревня наоборот совершенно спокойно обходится сама. Деревня – олицетворение вольной Руси, ее силы, независимости и непоколебимости. Пока у нас будут деревни нас никто не сможет победить!
Наслаждаясь красотой и просторами родных мест, я шел по дороге и увидел на обочине дерево. Оно было полностью облеплено спелыми вишнями. И вдруг мне вспомнились строки из стихотворения о старике, который на память у дороги вишню посадил. Посадил и сделал доброе дело, даже не ожидая, что о нем вспомнят!
Не хотят – не вспоминай, не надо,
Все равно я вишню посажу!
Для меня это стихотворение – память о бабушке, память о детстве, когда добро всегда было сильнее зла. Бабушка очень любила это стихотворение и часто читала его мне. Оно было вырезано из какой-то старой газеты. Эта вырезка была потрепанной-потрепанной, но несмотря на это бабушка берегла ее, как зеницу ока.
Сорвав с ветки жменьку вишен, я было хотел пойти дальше, но ноги как-то произвольно повели меня совсем в другую сторону. А шел я по направлению к кладбищу.
Шел я медленно и, что странно, перестал замечать все, что происходит вокруг. Полностью погрузившись в воспоминания, я как будто снова вернулся в детство. И вот всплывают моменты из прошлого: мы с бабушкой на кухне, лепим пельмени или вареники; играем в карты, лото, домино; учим вместе уроки, разгадываем кроссворды; поем песни и читаем стихи; иногда спорим, но всегда приходим к единому мнению.
Войдя на кладбище, я сразу же почувствовал эту таинственную, а иногда и пугающую тишину. Кладбище – это место, где стирается грань между жизнью и смертью и человек уходит в вечность!
Место, в котором ничтожными кажутся все жизненные трудности и проблемы. Место, в котором в полной мере происходит осознание жизни, как самого ценного подарка, и смерти, как чего-то неизбежного и пугающего!
Всегда, когда бываю здесь, я как будто слышу, что чей-то голос мне постоянно что-то говорит. Нет, он не кричит, его голос еле слышен, но он напорист и тверд. Он уверено повторяет и повторяет то, что нельзя до конца понять, не побывав на грани жизни и смерти: «Люди, цените то, что имеете! Цените жизнь! Цените ее, как самый большой подарок судьбы! Не тратьте время впустую, ведь ничто не может быть лучше, чем просто жить! Дышать и чувствовать, видеть и слышать, верить и любить! Поймите это сейчас, пока еще живы, пока еще не поздно!»
Дойдя до березы, рядом с которой была могила, я замедлил шаг. Что удивительно, это все делают неосознанно, будто жизнь пытается приостановить ход времени, дать человеку почувствовать неумолимый бег минут и подумать, а может и попытаться переосмыслить правильность прожитых дней.
– Здравствуй, бабушка! – сказал я, глядя на портрет. И через несколько секунд я слышу ответ, который наш мозг подсознательно придумывает, но создается впечатление, что действительно происходит диалог с умершим человеком.
– Здравствуй, внучок!
– Извини, что так долго не приходил…
– Да ничего. Самое главное, что пришел. Как твои дела? Рассказывай.
– Дела мои хорошо, учусь, работаю. Стараюсь жить по совести. Стараюсь, даже добившись чего-то в жизни, оставить неизменными самые лучшие человеческие качества. Я прекрасно помню, что главное в жизни – стать человеком. Здесь профессия значения не имеет. Можно занимать высокую должность и быть редкой сволочью, а можно быть простым трактористом, либо дворником, но в тоже время замечательным человеком. К сожалению, так чаще всего и бывает: сложно при деньгах и власти оставаться человеком.
Наступила пауза и, поглядев вновь на фото, я, кажется, увидел улыбку на бабушкином лице и через нее почувствовал ответ. Он выражался в полном согласии на каждое сказанное мною слово.
Спустя некоторое время я снова заговорил, слегка дрожащим голосом:
– А я тебя очень часто вспоминаю. Особенно когда принимаю какие-то решения. Я стараюсь делать так, чтобы потом встретившись там, – я поднял голову к небу – мне не было стыдно перед тобой за свои поступки. Ведь именно вы, наши предки, задали нам ориентир и вашими делами мы меряем свои, тем самым определяя правильность совершенного действия. И хоть вы и ушли в мир иной, но вы с нами, в наших сердцах и душах. Вы живы, потому что ваша жизнь продолжается в нас, также, как и наша жизнь будет продолжаться в наших детях и внуках. И эта связь не должна обрываться, потому что род без корней слабеет и в конечном итоге неминуемо гибнет.
День клонился к вечеру и воздух наполнялся приятной июльской прохладой. Я, попрощавшись с бабушкой, собрался идти домой, но вдруг меня окликнул мужской голос. Обернувшись, я увидел деда Витю, который шел по направлению к могиле своей жены.
– Здравствуй, дед Витя, – сказал я и протянул руку.
– Здоров, здоров, – ответил он своим низким, немного хриплым голосом и крепко сжал мою руку. Повернув голову в сторону могилы, добавил:
– Что тоже пришел проведать?
– Да вот шел и решил зайти.
– Молодец, достойный поступок. Надо помнить и уважать своих предков. И передавать это своим детям, чтобы они также хранили память о тебе, когда тебя не станет.
– Да, к сожалению, сегодня мы забываем о своих корнях. И не то, что о тех далеких временах, а даже о дедах и прадедах, которые подарили миру «тот цветущий и поющий ясный май». Молодые люди не знают даже дату начала войны, а о большем и говорить нечего.
