1. Глава первая, где Демьяна ловят на горячем
— Живее одевайся! Жена приехала!
Я ошарашенно смотрю в горящие фанатичным огнём глаза попугая. Яшка — трепло. Но трепло простодушное. Повторяет всё, что слышит. И никогда, ни словечка — от себя.
— Что ты сказал?.. — Встаю как вкопанная посреди спальни.
— Быстрее! Быстрее! — орёт дурниной мой какаду, хлопая крыльями по клетке. — Машка сладкая. Моя девочка! Ар-р-р!
Вмиг проходят мигрень и усталость. Пяти часов за рулём как не бывало. Сна больше нет ни в одном глазу. Уже более придирчиво осматриваю комнату. В нише над изголовьем кровати коптят стекло ароматические свечи. Одна почти догорела.
Под пледом на подушке — длинный рыжий волос…
Моя интуиция отказывается верить, что Демьян тайком от меня купил себе парик. Его внутренний эстет считает этот цвет вульгарным.
Этажом выше живёт нейрохирург с юной фитоняшкой Машей, чей пышный бюст вырабатывает у мужчин толерантность к любым недостаткам. Ей даже можно парковаться в дерево и катать автоинспектора на капоте теслы.
В последнее время Демьян полюбил мне рассказывать про Машины конфузы в спортзале. Он инструктор по фитнесу, поэтому вопросом о природе вспыхнувшего интереса я не задавалась. А зря.
— Привет, привет, детка, — В спальню бодро вышагивает виновник моего потрясения и жестом фокусника срывает с бёдер полотенце. Зрелище, конечно, впечатляющее, но с новостями птичьей почты не идёт ни в какое сравнение.
— У меня имя есть. Галя, — напоминаю мрачно, накрывая клетку Яшки тканью, чтобы пока помалкивал.
— Что с настроением? — изображает участие Демьян. — С мамой поцапалась? Опять сношала тебе мозг своей провинцией?
Отчасти он прав. Мне наследство досталось, домик в деревне. Мать настаивает, чтоб я съездила туда на лето, развеялась и заодно собрала материал для дипломной работы. А я… да отмазки ищу, если честно. Демьян презирает всё, что уходит корнями дальше столицы. Его послушать, даже имя у меня колхозное.
— Да неважно уже, чего я раньше вернулась… Лучше ты расскажи в честь чего романтика?
— А ты про это... — его бегающий взгляд тормозит на свечах. — Так… Лень было тащиться на балкон. Жара стоит… А ты меня постоянно пилишь, когда я в спальне курю. И так внезапно позвонила, что подъезжаешь… Кто так делает? У меня и времени проветрить не осталось. Вот, перебить запах дыма пытался. Не пахнет же, правда? — демонстративно принюхивается к воздуху.
— Не пахнет, — качаю головой, поражаюсь его наглости. То, что он тугодум я всегда знала, но чтоб так врать в глаза, это что-то новенькое. — Чужой бабой пахнет. Ты там в душе, случайно, не улики отмывал?
Сбиваю его с толку улыбкой. Внутри меня взрыв, снаружи безмятежность.
— Шутки — явно не твоё, — немного истерически усмехается Демьян, шаря по мне настороженным взглядом. Я не слушала мать, когда та говорила, что он мужик скользкий. И теперь пожинаю плоды.
— Какие уж тут шутки. Мне Маша звонила...
— Что за Маша? — переспрашивает он почти с мольбой.
— «Сладкая девочка». Жаловалась, что ты её чуть ли не голой из квартиры выставил. Не по-джентльменски это.
— Вот сучка! — Его красивое лицо кривится в презрительной гримасе. — Что ты несёшь, детка? Я, по-твоему, должен расшаркиваться с каждой блядью?
— Ты хоть слышишь себя? — шепчу не своим голосом. Даром только рассчитывала увидеть горящие уши и виноватые глаза. Раскаяния в нём как у мафиози. По типу бог простит, если он есть. — Тебя реально больше ничего не смущает?
— Детка, перестань... — Демьян с тяжёлым вздохом тянет ко мне руки. — Ну что ты? Это... вообще случайно вышло. Отвлечься хотел. Я её после тренировки подвёз, соседи всё-таки. Мне без тебя одиноко в пустой квартире, пригласил на кофе, потом открыли вино… На пустой желудок в голову ударило. Я бы никогда…
— Отвлёкся? — перебиваю его.
— Как видишь…
— Ну и что тогда распинаешься?
— Вот что ты?.. Что ты злишься, я понять не могу? Я оступился. Раскаиваюсь. Всё, хорош! — Сгребает меня в охапку Демьян. — Ну? Перестань.
— Ты правда такой глупый? Не понимаешь?
— Я всё понимаю. Я понимаю, что не могу без тебя. Без твоих бездонных глазок... — бормочет он, слюнявя моё лицо поцелуями. — Без твоих пушистых ресничек…
— Всё. Отпусти! — не встретив никакой реакции, от души отвешиваю ему пощёчину. — Это гадко и не убедительно.
— Детка, извини! — Демьян вдруг падает на колени и обхватывает руками мои бёдра.
— Что ты делаешь? — вскрикиваю, пытаясь удержать равновесие. — Ну, что ты делаешь?!
— Я молю меня простить. Валяюсь у твоих ног. Никогда ни перед кем так не унижался, а для тебя на всё готов! У меня связи в загсе есть. Хочешь, нас завтра же распишут? Четвёртый год в гражданском браке. Пора что-то менять.
— Смени пластинку! — в запале повышаю голос. — Всё, отвали.
Оттолкнув его, бросаюсь к шкафу и достаю большую спортивную сумку.
— Хорош выделываться! Я что перед тобой теперь полжизни должен выстилаться? — Демьян резко вскакивает на ноги и сгребает в кулак мои волосы. — Ты что, сучка? Порядки в моём доме наводишь? Сейчас пойдёшь на кухню, выпьешь стакан воды и успокоишься. Ты меня поняла? Потому что я не собираюсь терпеть твои истерики. Сумку верни на место. Брось, я тебе сказал! — Он резко вырывает ручки из моих пальцев, царапая кожу. — Охренела совсем… Ты на кого рот открываешь? Я тебя спрашиваю! Оскорбилась она. Все мужики изменяют. Всё! Член у нас вместо башки. У ВСЕХ!
— Ах, ну да. Служить господину — вот наша женская доля, забота и крест, — язвлю, а сама подумываю кинуть в него вазой. Но вовремя вспоминаю, что это какой-то допотопный раритет, стоимостью в небольшой завод, а гарцевать в наручниках — не настолько колоритная я личность.
— Думаешь, ты себе мужика лучше, чем я найдёшь? Не в нашем городе! — Лицо Демьяна идёт багровыми пятнами. — Я про тебя такие слухи пущу…
Пустит. Я сегодня достаточно наслушалась, этот сочинять горазд.
— Да на здоровье! — Улыбаюсь по-волчьи, хватая из ниши стакан со свечой. — Ты вроде собирался делать эпиляцию? Лови…
Демьян на мой прощальный подарок не выражает восторга, и воск в зоне паха соскребает горячим, поминая мою мать последними словами.
Убираться из квартиры приходится в спешке. С собой забираю только попугая. Бог с теми тряпками. Пусть хоть сжигает, хоть носит.
Ещё неделю честно оплакиваю потерянные годы, удаляю совместные фото из профилей. Периодически бросаюсь в крайности: то присматриваюсь к знакомым холостякам, то подумываю завести сорок кошек — всё, как полагается обманутой девушке... Но кандидаты все тоже кобели, а кошек заводить вообще не вариант, потому как Яшка будет категорически против.
В итоге я, как истинная женщина, решаю просто дать дёру. Чем-то же мне нравился деревенский воздух?
