Я наивно полагала, что мое настроение в этот день ничто не сможет омрачить. Ни погода – дождь лил с самого утра, ни завал на работе – перед отпуском, как всегда миллион дел, и все надо было сделать еще вчера, а еще лучше позавчера. Ни толчея в магазине – два раза наступили на ногу, один раз въехали тележкой в зад, ни медлительная продавщица, которая, не смотря на ропот толпы, неспешно пробивала каждый йогурт, карандаш по отдельности, при этом лениво жуя жвачку.
Все это незначительная ерунда, потому что сегодня праздник. Юбилей нашего первого поцелуя со Стасом, любимым мужем, с которым мы уже пять лет в браке.
Мой милый, родной, безумно любимый. Первый и единственный. Ответственный, заботливый, трудолюбивый. Повезло мне с ним. Как за каменной стеной, от любых проблем оградит. Моя опора и надежда со студенческой скамьи.
Люблю его!
И сегодня готовлю ему особый презент.
К сожалению, времени на кулинарные изыскания нет, только с работы бегу, но заранее заказала в итальянском ресторане праздничный ужин с доставкой на дом. Купила подарок ему и себе новое кружевное белье.
У Стаса вечером важное совещание. Придет после девяти, так что время есть. Подготовлюсь: приведу себя в порядок и встречу его так, что обалдеет.
Свечи. Роскошный ужин. На мне только черное кружевное белье…
Представляю, как загорится его взгляд: как Стас жадно набросится на меня, как… Ладно, об этом пока не стоит думать. Сначала надо все организовать!
Улыбка сама собой расцвела на губах, когда, расторопно цокая каблучками, бежала к такси и перескакивала лужи.
Время до возвращения супруга превратилось в пеструю карусель. Быстрая уборка дома, придание обстановке романтики – свечи, аромалампы, спальня усеянная лепестками роз вместо мягкого ковра.
Потом душ. Сушка волос. Облачение в новое бельишко. В зеркало себе подмигнула, оставшись довольной внешним видом. Все мои выпуклости и интимности в крошечных лоскутах кружева смотрелись очень эффектно. Скажем так, моему мужу очень повезло с женой: умница, красавица, да и скромница, что уж тут скрывать.
Ужин доставили к назначенному времени, и мне оставалось только сервировать стол. Что я и делала, пританцовывая и напевая попсовый мотив.
Без пятнадцати девять впопыхах завершала подготовку – наносила финальные штрихи, в любую секунду ожидая звонка в дверь. Стас должен был пожаловать с минуты на минуту.
Придирчиво осмотрелась: красиво, романтично, стильно. Безупречно!
Представляю, как Стас будет рад. За один только его восхищенный взгляд я готова на все, что угодно.
Выдохнула, стараясь унять сердце, мечущееся в груди от нетерпения.
Ну, давай! Звони! Я тебя жду!
Села на стул. Закинула ногу на ногу, придавая себе соблазнительный вид.
Так, локтем облокотиться или не надо?
Пожалуй, нет.
Одна грудь больше другой кажется. Не годится.
А может на спинку откинуться?
Нет, не пойдет. С моей ловкостью в самый ответственный момент завалюсь, и будут торчать кверху мои бледные окорочка.
Нет, нет. Надо как-то по-другому – эротично, чтобы, бах, и муж сразу видел цель!
Точно! Нога на ногу – а-ля Шерон Стоун.
Ладно, с ногами разобралась. Руки? Куда девать эти бестолковые руки? Сложить на коленях? Подсунуть под попу? Эх, беда. Вот вроде симпатичная девушка, а позировать не умею. На всех фотках, словно в момент радикулитного приступа.
Улыбнулась своим мыслям и мельком глянула на экран мобильника, лежащего на столе.
Девять пятнадцать.
Блин! Не заметила, как время пролетело пока возилась с руками-ногами. В любую секунду муж должен прийти!
Так, Лика, соберись, выбрось из головы все волнения! Ты же знаешь, что все будет супер!
Девять двадцать.
Ну и? Где муж? Может, паркуется?
Подскочив к окну, выглянула во двор, заставленный машинами. Стаса не видать.
Девять тридцать.
Где он застрял? Никак не насовещается что ли?
Девять сорок.
Только не говорите, что решил с коллегами задержаться!
Может, с друзьями пересекся?..
Нет! Он бы меня предупредил. Стас никогда не гуляет с приятелями, не поставив меня в известность.
Девять пятьдесят.
Это уже ни в какие ворота не лезет! Я его почти час жду!
Неужели, если возник форс-мажор на работе, нельзя позвонить и предупредить? Знает же, что волнуюсь!
Хватаю телефон и жму номер мужа, хотя не в моих правилах названивать ему и отвлекать от работы. Но только не сегодня!
Один гудок, второй, третий. В ответ тишина. Упрямо слушаю тоскливые сигналы, пока, наконец, звонок автоматически не сбрасывается.
Черт!
Точно на совещании сидит. И звук отключил, чтобы не беспокоили.
Торопливо пишу смс: "во сколько закончишь?"
Он не отвечает. Ни через минуту, ни через пять, и я окончательно завожусь.
Неужели так трудно написать, если разговаривать неудобно? Вот, что за паразит! Со своей работой, как маньяк!
Ну, уж нет. Сегодня Стас мой! И не отдам его драгоценной работе!
Решив дозвониться во что бы то ни стало, жала номер раз за разом, получая те же холодные гудки в ответ.
Нет, ну что за человек?
Свечи уже догорают, ужин теперь надо греть в микроволновке, а кружевно белья совсем не греет!
Сердито накинув на плечи банный халат цвета «нежного поросеночка», опять принялась атаковать телефон, добиваясь внимания к своей драгоценной персоне.
И вот после седьмого гудка мне ответили.
Наконец-то!
Открыла уже рот, чтобы поинтересоваться, где моего дражайшего мужа черти носят, как услышала то, отчего дар речи пропал.
– Ста-а-а-ас, – хриплый женский крик, переходящий в стон.
Меня окатило волной недоумения и шока. Удивленно посмотрела на экран – неужели номером ошиблась?
Нет. На дисплее горит безжалостная надпись "любимый"!!!
Во рту пересохло, в висках начало стучать, и, казалось, будто кислород закончился.
– Давай, детка! Давай, покричи для меня, – мужской голос.
В груди что-то обрывается.
Сердце истошно долбится не то в груди, не то в голове.
Это ОН! Мой муж. Мой самый любимый, самый лучший… мой…
Раздается звонкий шлепок и новый стон.
И еще один.
Хриплое дыхание… Стоны. Пошлые слова, которыми сопровождается процесс. Надо повесить трубку, а не могу. Парализовало. Ни одна клеточка тела не слушается. Все вокруг затапливает такая горечь, боль, что словами не передать.
– Стас, пожалуйста, – умоляет с всхлипами женщина, – сильнее.
– Так? – родной голос искажен похотью.
– Да-а-а-а, – женский стон переходит в хрип удовольствия.
Телефон выпадает из моих ослабевших рук…
Стою посреди романтической дребедени, в идиотских кружевных трусах, и не могу сделать шага. Какой шаг? Я дышать не могу. Сердце замедляет бой, пропуская удары.
Как же… как же так?
Потерянно озираюсь. Взгляд скользит по элегантно сервированному столу, по уныло обгоревшим свечам, по лепесткам роз, похожим на капли крови, что усеивают пол.
