На перезахоронении присутствовали всего лишь два человека: я и моя жена. Впрочем, усопшего в нашем городе больше никто и не знал.
Варя оценила мои старания:
– Хороший памятник. Даже лучше, чем у всех остальных. Оригинальный.
– Сам сделал, – похвастался я.
– Врешь, как всегда.
– Не вру, а фантазирую. Врут ради выгоды.
– Сколько заплатил?
– Пятнадцать тысяч.
– Евро?
Я не смог скрыть ухмылку:
– Варвара, ты с годами раскрываешься с неожиданной стороны. Откуда такие фантазии? Отдать за кусок гранита пятнадцать тысяч Евро? Это ты про меня?
– У памятника основная стоимость не в материале, а в искусстве воплощения.
– Даже с условием, что его высек сам Казимир Малевич – пятнадцать тысяч Евро – это уж слишком!
– Малевич рисовал.
– А! Так он рисовал? Черт возьми! Вот в чем подвох. Точно! Был бы скульптором – слепил бы «Черный куб».
– Все равно дорого. Даже в рублях.
– Что бы ты понимала? Это эксклюзивный белый гранит из Индии. А надпись золоченая.
– Тогда дешево, – согласилась она. – Епитимью ты сам придумал?
– Эпитафию, горе ты мое.
– Какая разница?
– Для тебя – никакой. Естественно, сам, счастье ты мое. Сам и написал. Люблю творить в удовольствие!
Эпитафия гласила: «Крис Кусаевич Грызунов. Здесь похоронен не друг, и не враг, а так. Сразу и не разберешь. Злыдень при жизни, осчастлививший нас в день своей смерти. Точная дата рождения неизвестна. Внезапная трагическая смерть наступила вечером 28 мая 2018 года. Лежи спокойно, животное! И никогда не возвращайся к нам ни в каком другом обличии!»
– И все-таки я по нему скучаю, – вздохнула жалостливо Варвара.
– По обкусанным им пальцам ты скучаешь, солнце мое. До слез скучаешь. Ну все. Успокойся. Теперь он лежит не в убогом «Парке Авиаторов» под булыжником, а в достойном для бывшего члена нашей семьи месте – на «Кладбище домашних животных».
Вокруг простирался лес маленьких могильных обелисков с именами усопших: Сэд Паркер Третий, Стюард Великолепный, Энни Альфред О’Нил и другими обычными кличками животных.
Крис – это крыса, оставленная нам в наследство после бегства сына с невесткой из Питера в Москву. Я думал, что никогда не прощу им такой подлости. Заявить, что наш любимый Питер – это «город не для жизни»! И одновременно с этим оставить на наше попечение это несуразное вонючее создание сатаны. Два года я пытался от него избавиться. За это время для меня Питер постепенно становился «городом не для жизни». Но Варя, многократно покусанная Крисом, продолжала стоически о нем заботиться и грудью препятствовала моим поползновениям на быструю и безболезненную расправу над злобным грызуном. Кто-то скажет, что, мол, в наше время существует масса гуманных способов. К примеру, дать объявление на «Авито»: «Передам в хорошие руки». Но дело в том, что я не хотел свою проблему передавать пусть в чужие, но «хорошие» руки. Меня могло устроить только полное освобождение мироздания от этого зубастого выродка несимпатичного мне семейства грызунов. Впрочем, Варюху не устраивал даже гуманный вариант. И это не смотря на то, что за два года нашего сосуществования с Крисом, он не стал относится к нам лучше. Это животное не знало, что такое благодарность. Про любовь я и не заикаюсь.
Но в один замечательный теплый майский вечер, вернувшись из театра, мы обнаружили его мертвым.
– Сдох от собственной злости, – поставил я точный диагноз. – Прикусил в припадке бешенства ядовитыми зубами свой язык.
Зря я потешался. Супруга сверкнула на меня убийственной молнией и залилась слезами. Меня от дальнейших семейных неурядиц спасло только стопроцентное алиби. В тот день я ни на шаг не отлучался от юбки Варвары. А это значит, что Крис умер своей смертью.
Собственно, с этого всё и началось.
Тайное захоронение
Ночь на двадцать девятое мая
«Вы не поверите! Но темные дела творятся даже белой ночью…»
Пивоваров В.В. Сборник собственных перлов.
Изд-во «Файерфлай». М., 1994. Т.1.С.17
Да. С этого всё и началось. Труп есть труп. Его не воскресишь. Я предложил закопать Криса в «Парке Авиаторов». Благо, что до него нам пять минут пешком.
– Нет! Не будет этого! – Варвара была непреклонна.
– И что с ним делать? Зажарим?
– Дождемся утра. А утром поедем на кладбище и похороним.
– Во-первых, я не собираюсь ночевать в одной квартире с дохлой крысой. Во-вторых, где ты видела, чтобы на кладбище были захоронения животных?
– Надо всегда оставаться человеком. Даже если ты его не любил.
– Не любил? Не преуменьшай моих чувств!
– Наверняка, в Питере есть кладбища для домашних питомцев.
– Ну, да-а-а! Хе-хе. Закажем в церкви отпевание, позовем бабушек плакальщиц, наварим кутьи…
– Я сказала – нет!!! В парке ему будет плохо.
– Ему там будет хорошо!!! По ночам по его могиле будут бегать его сородичи!
Мы долго спорили. Почти до хрипоты. Победила сильная мужская логика.
– Хорошо, – согласилась жена, – но я не хочу, чтобы его раскопали бродячие собаки.
– По такому торжественному случаю, я не пожалею своего гнета.
Гнёт – это тяжелый камень, которым при солении придавливают рыбу.
В полночь я положил в огромную хапужную клетчатую сумку гнет, складную лопатку и завернутый в белую пеленку труп Криса.
В парке мы долго искали участок для могилы. Все достойные места были трудны для копания из-за плотного дерна. Наконец в углу парка мы нашли участочек, где не ступала нога цивилизованного человека, так как летом там часто селились бомжы. Кто здесь что делал, я так и не понял. Может, прокладывали подземный кабель. Или закапывали ночью домашнего слона. Но вместо травянистого грунта в этом месте попадались голые участки из песка. Поэтому я сумел легко и быстро вырыть могилу, если так можно назвать ямку, в которой легко поместился наш тиран. Сверху я положил гнет. Варя, всплакнув, пристроила на камне букетик одуванчиков и сурепки. Пока мы метались по парку, копали и плакали, совсем стемнело. Темноте способствовали тучи, затянувшие горизонт, за которым спряталось питерское солнце. Чтобы найти выход из гущи зарослей я стал искать в сумке фонарик.
В это время Варя тронула меня за плечо:
– Кто-то бежит.
И точно – в темноте все явственней был слышен топот приближающихся ног.
