Муза – это неомрачаемое направление вдохновения и если у художников она являет собой единство образа во множестве проявлений, то у поэтов – единство проявления во множестве образов.
Муза живет в сердце и как правило имеет мало общего со своим отражением в окружающей действительности, однако это ни на мгновение не умаляет то вдохновение, которое она дарит своим естеством.
В этом собрании представлена история которой нет. Это представление сердца о своей половине в единстве её проявления. Это представление разума о любви, выраженное в одном направлении. Это представление человека о душе своего друга, которого нет.
Быть может познакомимся? «Ну как ты?» –
Тебя спрошу меж словом невзначай,
Ты скажешь: «Слишком длинные антракты,
вместо воды словами разливаю чай…»
А я, ты знаешь, перешёл на горький кофе,
Порою по стаканам лью коньяк,
Под градусом я стал почётным профи,
По душам распыляя аммиак…
К соломенной питаю слабость шляпке,
Она как будто хрупкостью манит,
Чуть к сердцу поднесёшь огонь в охапке –
И вспыхивает чувствами, болит…
А ты?.. Себя надеждой не терзаешь?
«Да нет, – ответишь мне, – забыла навсегда…»
А я не смог забыть. Наверное, ты знаешь,
Забыть уже не в силах никогда…
Спрошу тебя, должно быть напоследок…
Ну как, ответь, с рубцами можно жить? –
Расскажешь мне про волшебство беседок,
В которых можно сердце оживить…
Как будто ждёшь чего-то. Жду и я в ответ…
Чего-то ждут как будто бы наши сердца…
Кто я? Лишь странник? Или твой поэт?
Кто ты? Душа что ищет счастья без конца?
Кто мы с тобою? Те что на двоих,
Разлуку примут, горечи обид…
И в искренних признаниях своих,
Не будут знать сомнение и стыд…
Чего ты ждёшь? Тебя спросил бы я…
И почему тебя со мною рядом нет?
Ведь ты и счастье, и душа моя,
А я – твой первозданный дивный свет…
Ведь без тебя мне чувство не с кем разделить,
Ведь без тебя мне не с кем пить вино,
Я не могу, я не хочу тебя забыть,
И полюбить кого-то уж не суждено…
Хочу писать к тебе, наполниться теплом,
Но смысла нет писать в кромешной тьме…
Я верю, что оставил счастье на потом,
Чтоб сотворить сперва прекрасный мир извне…
В котором нас уже ничто не омрачит,
В котором нет обид и нет разлук,
В котором музыка с небес всегда звучит,
Сопровождая каждый сердца стук…
Чего жду я – спросила б ты в ответ…
Лишь нашей встречи только будто бы,
Ведь я уже закончил твой портрет,
И полюбил твои прекрасные цветы…
Я жду к себе твоих уверенных шагов,
Мои шаги плодов не принесли…
Или хотя бы просто твоих слов,
Что ты напишешь где-то там, вдали…
Я жду…
Что наш рассказ ты не прервёшь,
Молчаньем, беспросветной суетой…
Я жду что ты сама ко мне придёшь,
Чтоб встретить вечность счастия со мной,
Я жду…
Что ты отринешь всё вокруг,
Во всём том смысла нет без нас двоих…
Я жду, что ты услышишь сердца стук,
Найдёшь свою любовь в словах моих…
Я жду…
Что счастьем станем друг для друга мы и вновь,
Сольёмся воедино в тишине…
– И воцарится на земле любовь…
И возродишься ты душой во мне…
Ты живая? Иль просто виденье?
Словно дивный лелеющий свет…
Вот ты спросишь: «Откуда сомненье?»
Не вложить во слова мой ответ,
Видел жизни я много и разной,
Первозданной и в духе живой,
Сотворяющей и прекрасной,
Не встречал лишь души я иной,
Словно сомкнуты тьмой мои очи…
Нет, не в чувствах есть жизнь, не в делах,
Не в дыхании сказочной ночи,
Не в разбросанных утром словах…
Не в мечтах, не в величии неба…
– В ожидании жизни иной…
Преломить дабы соли и хлеба,
Поделившись своею слезой…
Ты живая? Иль просто виденье?
Словно тень, что ласкает у ног…
Иль заботливое забвенье?
Или жизни и смерти порог?
Ты вопросы прости, я как прежде,
Вопрошаю к тебе, словно к той,
Что стоит предо мною в одежде,
