Всё реже с каждым днём теперь пишу,
Себе я самому не интересен,
Мне мир не стал отнюдь ни капли тесен,
Скорее реже окружающим дышу…
Я петь бы мог, как будто соловей…
Кому поёт он средь лесов далеких?
В себя вбирая трепет нот высоких,
Течёт между холмов, словно ручей…
Но я, обутый леностью своей,
Шагами по словам вновь не ступаю,
По воздуху бесшумно я летаю,
Как будто дух среди нетронутых сеней…
Теперь бывает старое прочту,
И улыбнусь былым своей души звучаньям,
Иль вспомню предыдущую мечту,
И содрогаясь совершившимся закланьям,
Вдруг сожаленьем иступлюсь что больше нет,
Во мне уж красок удалых на склоне лет…
Вера – Религиозная лирика
Всем вам быть может даже и не в толк,
К чему слова пишу я бестолково…
Мои благие мысли – высший полк,
Превыше всяких дел моё есть слово…
Кому-то может быть и невдомёк,
Тому, кто свою душу льёт напрасно,
Своим примером преподам я вам урок,
Терпению внимать все ежечасно…
И чтобы слово накопило свою суть,
Чтоб стоило хотя бы грош на меру,
Я прохожу единожды свой путь,
Спускаясь своим духом в атмосферу…
Молчание постигнув, бытия предел,
Раскрывшись сердцем прежде и душою,
В иных мирах я разумом созрел,
И ныне плоть моя разумная со мною…
Я духом пребываю лишь одним,
В словах своих творенье проявляя,
Мой ныне мир для вас непостижим,
Себя самих живете отравляя…
И я скорблю в сердцах своих за сим,
Реву навзрыд и плачу, и рыдаю,
Никто для вас на свете не любим,
И даже я, вас прихожу и отвергаю…
Вы тешитесь в невежестве своём,
Обуянные похотью и бредом,
Я знание давал – запачкали враньём,
Я веру преподнёс – забыли за обедом…
Любовь свою раскрыл и только отречение,
Я получил в ответ и заточение…
Где прежде свет сиял – настала темнота…
Замолкли с теми, кто не внял, мои уста…
Ах, мои гости дорогие,
Немые, но я всем вам рад,
Вы все мне близкие, родные,
Мы строим вместе вешний сад,
Кто наугад сюда приходит,
Случайно в строки заглянув,
Меня в себе порой находит,
Или встречает лишь заснув,
Одни наверно мысли слышат,
Другие – видят мой удел,
Со мною духом вместе дышат,
И ритмом в сердце, кто поспел,
Стучу я голосом немногим,
И в души проливаю свет,
Порой быть может даже строгим,
Кому-то кажется ответ,
Зову ль крылами я размахом,
Иль по земле ползу как гад,
Звеню ль в ушах, когда монахом,
Я бью в колокола набат,
Вас созываю издалече,
Всех, кто был сердцу прежде мил,
За наш обет, на наше вече,
Чтоб вновь вас истиной поил…
Мои полны ею бокалы,
Я полон горечи до дна,
Прошу, пройдите в мои залы,
И выпейте со мной вина…
Со мною хлеба преломите,
Вкусите чувства за любовь,
И плоть мою на всех распните,
Примите в сердце мою кровь…
И в духе мы тогда едином,
Прибудем в новые века,
И во грядущим царстве львином,
Вас сохранит моя рука…
Ни от любви не отрекаюсь я, ни от презрения,
Своею ненавистью тоже дорожу,
И ярость дикаря ценю в себе и сладость гения,
Я искренности непрощения служу…
Не признаю законы глупости, уставы недоверия,
И время, сроки, ожидания часы…
Меня тошнит от скупости и страхов, суеверия,
За одиночество я ставлю душу на весы…
Я не приемлю ложь любую и в любом её наряде,
Не возвращаюсь отвернувшись никогда…
За миг один, молчания в смущенном взгляде,
Готов расстаться с сердцем навсегда…
И от того живу я всуе одиноко,
Что не прощаю отверженья никому,
Даже с любовью разговариваю строго,
Хоть бесконечно мне тоскливо одному…
Лишь малыми детьми и их восторгом,
Их искренностью, непокрытой пеленой,
Могу дивиться пред своим порогом,
И каждый до поры ребёнок мой…
Но даже им я не прощаю отворота,
Когда они, взрослея каждый миг,
Позабывают мои райские ворота –
Во мне рождается тогда безмолвный крик…
Я каждого затем в слезах теряю,
С биеньем сердца провожаю в мир седой,
В душе навечно с каждым пребываю,
С любовью разделяя разум свой…
Есть ли имя, поносимое более,
Ненавистнее есть ли из тех,
Кто своей бескорыстною волею,
Возлюбил даже созданный грех…
Возлюбивший и плач, и рыдания,
Среди страждущих вышедший вон,
Не отвергший всего наказания,
И принявший забвения сон…
Как и прежде, единственный, падший,
Облечённый укоров клеймом,
Он – начало творениям давший,
И раскрывший всем настежь свой дом…
Кто способен, мне прежде скажите,
Возлюбить на просторах всея,
Все творения букв в алфавите,
И сложенья цифер бытия…
Не сыскавший себе оправдания –
За любовь благодарности нет,
На себя взявший грех мироздания,
Он есть знания истины свет…
Теряют люди веру, надежде вопреки,
Летят в сомненья скверу, сердца их далеки,
Всё глубже и всё дальше, и нет пути назад,
И мечутся средь фальши наугад…
Там выбрать невозможно, там истины уж нет,
В любом вопросе сложно, в любом ответе бред,
Во тьме идут, но гордо, и задирая нос,
Бежать решают твёрдо под откос…
Признать же заблужденья, им невозможно, нет,
Им слаще заверенья, что их запомнят след,
Невидимый во мраке, ничтожный, но родной,
Предпочитают в браке лишь бы свой…
Плодят свои терзанья, и поиски пути,
И пишут оправданья, им только бы идти,
Куда? Зачем? Не важно, их привлекает путь,
И думают отважно – не свернуть…
Откуда взять им силы, чтоб головы склонить,
Они спешат в могилы, их не остановить,
И с большим убежденьем, всё прибавляют шаг,
И я для них стихотвореньем – враг…
Постойте, оглянитесь… Ведь истина проста,
За руки же возьмитесь, закройте же уста,
Не рвите, не ищите, вам двери не открыть,
Учитесь только одному – любить…
Плодить не надо знаний, всё это суета,
Не надо заклинаний, есть лишь одни врата,
Одно лишь только слово, один лишь только путь -
Любовь сердца готова распахнуть…
Когда же в них войдёте, узрите нежный свет,
И путь свой там найдёте, и там вас ждёт ответ,
Там ваше продолжение – прекрасные миры,
От вдохновения для каждого дары…
Надежда – Пейзажная лирика
Там, где-то буря не стихает,
Кружится в небе грозный смерч,
Там запах огненный витает,
И над землёй дамоклов меч,
Висит на волоске и кружит,
И небеса желают пасть,
А ветер облака всё вьюжит,
Свою оправдывая власть…
Но здесь, среди твоих тюльпанов,
Средь маков пышных, диких роз,
Меж твоих платьев и кафтанов,
Венцов прекрасных, сладких грёз,
Где ты хранишь покой и радость,
Заботы ропот, благодать –
Твоих объятий нежных сладость,
В которых хочется мечтать…
Дерева мои родные и леса,
Смешанная в жизни полоса,
Корни под землёю сплетены,
Спите в ожидании весны…
Дуб могучий для меня отец,
Бесконечных желудей творец,
Крыша дома и защита от дождя,
Я не существую без тебя…
А берёза – моя ласковая мать,
От которой белый цвет нельзя отнять,
Слёзы сладкие весной из сердца льёт,
И всегда для сына времени найдёт…
Сам в лесу должно быть клён простой,
Ростом невысокий, вечно молодой,
Сутью непокорный – угловатый лист,
Диссидент и беспризорный, и поэт идеалист…
С горечью ко мне пришла рябина,
Не нашлось пространства в ней для сына,
