Есть глянцевая картинка, красота, цвет. Сепия.
А есть только двое на смятых простынях, нестиранных. Между ними – баян, шприц. Их двое, он – один.
И вот это не любовь, не красота, не глянец, не картинка.
Смятая простыня, советский ковер на стене, метро грохочущее, безликое. Толпы в серых пальто откуда-то куда-то, быстро.
Все так просто. Пошел на работу – получил деньги, приходи – спи спокойно. Что еще надо? Ну мало, всем мало, на то мы и живем в России, на то у тебя и серое пальто, на то и серость твоих хрущевок. В которых только спать, среди стучащих, долбящих, вечно ремонтирующих твоих соседей.
Нет красоты, нет красоты, нет красоты.
Стирай, долби, беги, спи, ешь.
Нет красоты, нет красоты, нет красоты!
Даже лица, даже души – нет красоты!
А может быть это просто осень пришла?
Грязная, мокрая, простуженная, костлявая женщина недобрая? А может быть, неправильно, не туда идет моя жизнь?
И опять картинки, картинки. На них мультяшные герои, весело идущие «дорогою добра».
Дяденька, милый, придумавший сказки, подскажи, помоги!
Сменить этот город на сотни других, одинаковых, с теми же хрущевками, с теми же лицами, с теми же лбами непробиваемыми, толстыми, низкими?
Сменить эту жизнь на картинку одной плоскости, в обычном формате?
Сменить мое лицо, мою душу на что-то… ДРУГОЕ?
Кровать. Мятые простыни. Мятые.
