Нам не видать чужих оков,
Мы слышим звон колоколов,
С небес Господь для нас играет,
Всем Русским душу освящает.
Год олимпийский наступил,
Набат от партии пробил,
Осуществить секретный план,
Ввести войска в Афганистан.
Мы видим все одну картину,
Войска идут по серпантину,
Вертушки с неба прикрывают,
С земли по ним враги стреляют.
Что мы на той земле забыли?
Зачем чужую дверь открыли?
Афганцы нас не пожалеют,
«Груз 200» – марочку наклеят.
Афганцы дом свой защищают,
Из всех ущелий в нас стреляют,
Лежат убитые юнцы,
Зачем России мертвецы?
Гроб с парнем нашим в цинк заварят,
Домой к родителям отправят,
Единственный у них сынок,
Теперь родитель одинок.
Народ наш дружный и сплоченный,
Идем за гробом всей колонной,
Мать и отца под руки держим,
Людей своих в беде поддержим.
С небес от Бога жуткий гром:
«Зачем зашли в чужой вам дом?
Зачем в афганцев вы стреляли?
Зачем людей там убивали?
Они с войной к вам не пришли,
Хватает им своей земли,
У них обычаи лихие,
Для них мы варвары, чужие.
Они не могут смерть простить,
За честь убийцу им убить
Родных из собственных семей, –
Месть за убитых всех важней.
Победы вы там не найдете,
Детей погибель обретете,
Осиротеет Русь Святая,
Кому нужна земля чужая?
Я Русские вам дал просторы,
Поля, леса, моря и горы,
Вам Веру дал, Святую Мать,
Я не могу никак понять,
Чего вам только не хватает?»
Детей своих страна теряет,
Пошли по головам метели,
Отец и мать вмиг поседели.
Кто сына им в семью вернет?
Невесту в дом, кто позовет?
Как внуков им услышать плач?
Кто на Руси Святой палач?
Чем парни на Руси моложе,
Они становятся дороже,
Зачем чужбина вам нужна?
Россия есть, она одна.
Зашли бойцы в Афганистан
И тут же вляпались в капкан,
Над ними вороны кружили,
С небес о смерти говорили.
Тот ворон парню смерть накаркал,
Отец от Бога слов заплакал,
Его округа утешает,
Как дальше жить ему, не знает.
Опять с небес вещает Бог,
«Продолжу Я свой монолог,
В России-матушке родились,
А ведь ни разу не крестились,
Людей церковных убивали,
Иконы в клочья разметали,
Святые Храмы посносили
И мир кощунством удивили.
В ухабах вся ваша дорога,
Шестой десяток вы без Бога,
Вам коммунизм всего важней,
Взасос вы любите вождей.
А им на вас, на всех плевать,
У них отдельная кровать,
Они вам Бога заменили,
Грехи земные всем простили.
У них своя патриархия,
Там, в мавзолее, их мессия,
Все ждут, что встанет и пойдет,
А он в гробу своем гниет.
А сколько трупов за спиной,
Оставил он в стране родной,
Никто не может подсчитать,
Смерть для него – родная мать.
Теперь они в России знать,
«Нам нужно больше убивать», –
Писал хранитель мавзолея,
Ни стар, ни млада не жалея.
Вы здравый смысл в себе убили,
В крови Россию утопили,
Кровавый флаг вам эталон,
Вам черти бьют земной поклон.
Вся ваша власть – «дом престарелых»,
Вождю поддакивать умелых,
Всем по девятому десятку,
У них давным-давно всё всмятку.
С поста лишь смерть его столкнет,
Прах в урне место обретет,
В стене Кремлевской колумбарий,
Для власти всей один сценарий.
Всю жизнь ходили за вождем,
За мавзолеем теперь дом,
Что смерть владыкам изменила:
Вождь и лакейская могила».
Услышав Бога речь, страдание,
Отец впал разумом в отчаянье,
«Зачем рожали мы детей?
Для наших старческих вождей?
Они на грудь свою медали,
А нам детей в цинк запаяли,
Они браваду себе, честь,
Вожди не знают слова «месть».
Ребят на смерть, войну послали,
Причину розни не сказали,
Приказ вперед, назад ни шагу –
Стране вы отдали присягу.
Отец и мать идут за гробом,
Как сына проводить нам с Богом?
Как в Храме воина отпеть?
В рай пусть отправит его смерть».
А Храмов нет, они разбиты,
И кровью паствы все залиты,
А вместо купола с Крестом,
Флаг черта с молотом, серпом.
Страна советов сиротеет,
Детей, как раньше, не имеет,
Зачем маманям их рожать?
Режим их станет убивать.
Убьют за Маркса «Капитал»,
Всю жизнь который он писал,
Убьют за Ленина идеи,
Россию предали «евреи?»
Убьют за Сталина, Хрущева,
Убьют за Брежнева, любого,
Они – вожди в стране «святые»,
Их дети – отпрыски крутые.
На смерть отцы их не пошлют,
Им дом родной, очаг, уют,
Пылинки с плечика сдувают,
Как могут, их оберегают.
Вождям «груз 200» незнаком,
Наполнен радостью их дом,
Там пьянки, танцы и пирушки,
Блестят их лысые макушки.
Пока элита пьет, танцует,
Могильщик в яму гроб пакует,
Отец в слезах и мать обнялись,
Навеки с сыном попрощались.
Землицы горсть на крышку гроба,
«Прими сынка, – просили Бога, –
Все, что имели, потеряли,
Где наши Русские морали?»
