1. Глава 1
– Открывай, Птичкина. Это к тебе! – насмешливый голос подруги в телефоне заглушал стук в дверь моего номера.
– Что?! Как ты… – вскочив с неудобного дивана, я несколько секунд в изумлении переводила взгляд с телефона на дверь и обратно, совершенно ничего не понимая. – Что з-значит ко мне? – зашипела, вновь обретя голос. – Что ты еще придумала?!
Испуганно замолчав, я прижала телефон к груди – в дверь еще раз постучали, уже настойчивее и нетерпеливее, словно стоящий за дверью услышал меня и злился, почему ему до сих не открывают. Каким-то шестым чувством я вдруг поняла, что там мужчина – женщины так уверенно не стучат.
Что, чёрт возьми, происходит?! Я же просила этих дурёх не отвлекать меня и ничего такого не придумывать – сто раз сказала, что готовлюсь к важному докладу! Даже если я ради этого уехала в Турцию, «бросив лучших подруг развлекаться одних»! И даже если моя поездка выпала на День Святого Валентина, совмещенный с «пятницей-развратницей», будь она неладна!
Бочком-бочком, на самых цыпочках я подобралась ближе к выходу и прижалась к стене – так делают в фильмах, когда собираются выскочить из-за угла с пистолетом.
– Кого вы мне подослали?! – еле слышно зашептала в телефон, дергаясь от очередного недовольного стука в дверь, совсем близко от моей головы.
– Ну… – Леська вальяжно тянула слова, слова перекатывала на языке тягучую, приторную жевачку. – Мы же обещали скрасить тебе день всех влюбленных, раз уж ты решила умотать на свою дурацкую конфэрэнцию? Вот и получай подарочек – цельный стриптизер. За большую денюжку нанятый. Профессиональный – по-русски шпарит, как на родном. Может и трахнуть, если сильно попросишь… Мы ему заранее заплатили за полный пакет – стриптиз с эскортом…
– Вы с ума сошли… – простонала я, слабея и ощутимо бледнея. – Ненормальные… вас надо на опыты сдать…
Внезапно закружилась голова и пришлось буквально рухнуть спиной на стену, изо-всех сил стараясь не съехать по ней на пол. Я должна была предугадать, что эти три сорви-головы не оставят без внимания совпадение Валентина и пятницы…
Странно, что я отделалась ОДНИМ стриптизером, а не целым табуном во главе с каким-нибудь селебрити местного разлива, подрабатывающим после корпоративов. У Леськи, получившей от своего папочки-банкира неограниченный бюджет, фантазии хватило бы, а уж энергии устраивать подобные шалости – и подавно.
– Давай, давай, не ссы, – усмехнулась эта великосветская зараза. – Ты же не хочешь быть единственной женщиной, которая уедет из Турции не отдохнувшей? Вот и отдыхай за мой счет. А твоя конференция никуда не убежит. Да, и кстати, не пытайся прогнать нашего альфонсика – у него четкие инструкции работать номер до последнего, типа ты хочешь с ним поиграть в кошки-мышки. И твое истерическое «Убирайтесь отсюда, сэр!» он не примет.
– С Днем Святого Валентина, Птичкина! – заорали в трубку все мои ненормальные подруги вместе.
– Идите к черту! – зашипела я им в ответ, от злости, наверняка, уже вся зеленая.
Однако, со всем этим надо было что-то делать, потому что еще немного, и к незнакомцу, грозно тарабанящему в мою дверь, присоединятся соседи и портье.
Закончив проклинать идиоток-подруг, несколько раз глубоко вдохнув и выдохнув, я, наконец, созрела для активных действий.
Итак. Прежде всего, выключить мобильник и звук на нем, а еще лучше - убрать мобильник подальше от себя – еще не хватало, чтобы эти дуры трезвонили и отвлекали меня от задуманного.
Сделано!
Зашвырнув выключенный телефон на диван, я быстро осмотрела себя. Теперь… поплотнее запахнуть на себе банный халат – чтобы не выглядеть так, словно надела его только для того, чтобы эротично сбросить. И растрепать волосы, как будто я только что встала с кровати. А заодно закрыть ими лицо, чтобы не узнал, если случайно встретит где-нибудь в лобби или на пляже…
Есть!
Кивнув, довольная своим неподобающим внешним видом, я прикинула в голове свои следующие шаги – глянуть в глазок, убедиться, что там именно стриптизер, а не какая-нибудь припозднившаяся горничная, и принять вид полу-спящей, ничего не соображающей клуши поздне-среднего возраста. После чего открыть дверь и подслеповато, с сонно-одуревшим видом уставившись на этого развратника, пробормотать по-турецки – «бей, вы ошиблись номером… я никого не жду…» И быстренько захлопнуть перед его носом дверь.
И пусть он реально думает, что ошибся, пусть ищет правильный номер, куда-то там звонит и всё прочее... Я же за это время успею быстренько собрать вещи – благо основную сумку ещё не распаковывала – и дать отсюда дёру. Добегу до консьержки и попрошу ее куда-нибудь меня переселить – благо не сезон, и гостиница стоит полупустая.
Отличный план, похвалила я себя, расплываясь в довольной улыбке! И фиг я еще когда-нибудь кому-нибудь скажу, в каком номере остановилась!
В дверь снова затарабанили, но уже морально готовая дать нахалу отпор, я не испугалась. Снова глубоко вдохнула и выдохнула, развернулась… и прижалась обеими ладонями к двери.
Стараясь не дышать и не издавать ни единого шороха, заглянула в глазок…
И обмерла. Отпрянула даже, икая от волнения.
Как?! Как они узнали про мой самый главный эротический фетиш?!
Как догадались прислать мне стриптизера, который умеет выглядеть… настоящим профессором?!
***
Начнем с того, что таких «профессоров» в реальной жизни я никогда не видела. Разве что в кино. Мечтала, конечно – особенно перед тем, как начинался новый предмет, рядом с названием которого стояла мужская фамилия. Представляла себе, как захожу в класс, а там… он. Высокий, стройный, явно подкачанный, в элегантном костюме-тройке и строгих роговых очках. Сидит себе, закинув нога на ногу, в удобном профессорском кресле и провожает всех студентов высокомерно-равнодушным взглядом поверх очков.
И тут в аудиторию захожу я. Обыкновенная такая студенточка – в меру красивая, в меру скромная, в джинсиках, туго обтягивающих задницу. И он такой ррраз! и в стойку при виде меня! Мгновенно подбирается, выпрямляется в своем профессорском кресле, впивается в меня страстным, горящим взглядом, сжимая подлокотники кресла до побелевших костяшек…
Чувствуя его взгляд, я медленно поворачиваюсь… ахаю… и мои колени слабеют от жара в его черных глазах. И всю лекцию, которую он вымучивает, думая только обо мне, я плавлюсь под этим жаром, а мурашки меня уже устали бегать по моим рукам и ногам…
Чем все это должно закончиться, я тоже очень хорошо продумывала – уже ночью, под теплым и уютным одеялком. Вариантов было несколько, и все они были в разы интереснее, чем то, что любят придумывать сценаристы Порнхаба.
Вот, например, у меня температура, и я валяюсь в этой самой кровати, в окружении верных подруг. И вдруг, в разгар моего самого горячечного бреда, в комнату нашего общежития врывается… ОН. В том самом костюме-тройке и строгих очках. Я, конечно, ничего этого не вижу, потому что мечусь в бреду.
