И пусть под спудом бренных лет,
Не раз изменится пространство,
И ветер времени сотрет твои из памяти черты,
Но все ж, в измученной душе усталого скитальца,
Найдя уютный уголок, жить вечно будешь ты….
Зазвонил телефон… Ровно в 16.00, как и договаривались. Я нажал на кнопку громкой связи на руле и извинился за то, что связь может быть нестабильной. Мужской голос представился в ответ.
– Иван, это Андрей из редакции. Я понимаю, что Вы за рулём. Будьте осторожны и не переживайте. Если мне что-то будет непонятно, я переспрошу ещё раз. Вы обратились на сайт нашего издательства по поводу издания вашего сборника стихов… Для начала, мне бы хотелось ознакомиться с рукописью…
Я начал сбивчиво объяснять, что решение ещё не принято окончательно, и что это – скорее не моё желание, а советы друзей и родных, и чем больше я говорил, тем больше понимал, что говорю совсем не то, что мои причины никому не интересны, и что на самом деле, это не причины вовсе… Он слушал, не перебивая, потом привёл какие-то доводы в пользу издания. В конце беседы мы договорились, что я подготовлю все то, что, по моему мнению, должно войти в сборник и отправлю на электронную почту в понедельник следующей недели. Я положил трубку, внутри себя уже чётко зная, что ничего отправлять я не стану. Хотя вразумительного объяснения тогда у меня не было. Осознание, Почему, пришло несколько позже…
Если берешься за что-то, постарайся сделать это максимально хорошо. Настолько хорошо, насколько ты сможешь… и даже чуть лучше…
Конечно же, мне всегда очень хотелось, чтоб книга издалась. Это нормально, потому что все, что просится и вырывается на свободу из оков моего существа, хочет быть признанным, понятым и любимым… И вот сейчас, когда появился реальный шанс, я понял, что не готов. Разрозненные черновики и наброски, готовые сказки и блоки – все это совсем не тянуло на готовую книгу.
Внутренняя неуверенность, уязвимость и страх быть осмеянным рождают кучу причин, почему что-то не нужно и не так уж и важно… Своего рода, защитная реакция, способность прятать голову в песок… Видимо, звонок из редакции был критической точкой в чреде причинно-следственных событий. Кто не хочет, тот ищет причины… Я понял для себя, что хочу, что пришло время быть честным с собой и с теми, для кого книга будет написана…
Мне видится, что это будет разговор с моими любимыми доченьками. Не всегда удаётся сказать то, что хочется. Не хватает времени, смелости, сил… А написать можно.
Скорее всего, это будет сумбурно, не всегда связанно… Мысли роятся в голове, и проявляются, высвеченные невидимым лучом. Я пока не очень представляю, как книга будет выглядеть, и чем закончится. Но, лиха беда – начало…
Вместо Пролога, потому что надо с чего-то начинать…
Манерность поз, обиды, пересуды…
Крик Пустоты, который не унять…
А звезды смотрят в мир глазами Будды,
Бескрайна ночь, но некуда бежать…
Пять времен.
Вдох….выдох……..вокруг меня идет снег….снежинки – Это мои мысли… они кружатся и их не унять, но внутри меня всегда было место, где спокойно и тепло….я смотрю на снег…..
Вдох….выдох…..я соткан из песка…. Я бархан в пустыне….форма ничего не значит…. Подует ветер, и часть меня станет ветром… пойдет дождь, и я стану дождем…. Что же позволяет мне оставаться самим собой?…
Вдох… выдох…. Флейта… пальцы касаются Пустоты…. Бамбук оживает, и дыхание обретает голос… Тишина рождает Звуки… Пауза… она наполнена смыслом… Ничто становится Всем, чтобы обратно перетечь в Ничто… Утро.. Полдень… Вечер… Сумерки… Полночь… снова Утро…
Выдох… вдох… Жизненная сила устремляется вверх… внутри, поочередно, зажигаются фонари… их семь… разного цвета….вокруг каждого вьется мерцающее облако светлячков…. Опытный ловчий, наверняка, знает, где прячется хитрая птица….
Выдох… вдох… дым благовоний неспешно поднимается клочьями-облачками… выше и выше… внизу остались крыши домов, деревья, полоски дорог… мое облако маленькое и удобное, словно подушка…. Какое твое?
Выдох… вдох… Белый цвет… он заполняет все вокруг… это снег моих мыслей, или солнечный свет?…я поднялся до него, или он опустился, словно теплое покрывало?…. Не подобрать слов… да и ни к чему…. Выдох…
Пауза между выдохом и вдохом… возможность завершить цикл, подвести черту… Каждый опыт это грань… ежедневно вычерчиваем многогранник нашей жизни… Где тот момент, когда многогранность, постепенно переходя в окружность, сотрет из памяти, ставшие ненужными знания и опыт, позволяя беспрепятственно катиться Колесу Перемен….? Вдох….
Как-то внезапно, не к месту закончился день,
Выпит, как чашечка кофе, и гуща на дне,
Только нет смысла гадать, да и попросту лень,
Поиск пустых аналогий и истин в вине….
Есть ли что вспомнить, и нужно ль? Прошло и прошло,
Все, что сбылось, к нам повторно уже не придет,
Как научиться мгновенье ловить за крыло,
И пребывать в нем, и помнить, и знать, что нас ждет….
Плавно становится черной небесная синь,
То, что доступно для всех, не имеет цены,
Каждая наша секунда, как новая жизнь,
День – только капля в пучине бегущей волны….
Пять времен… Меня всегда вдохновляло это отступление от общепринятых понятий. Может быть потому, что я не очень люблю число четыре? Или это какой-то внутренний протест против существующего порядка вещей. Мы очень часто стремимся к чему-то не потому что истинно хотим этого, о просто так принято, так модно или наоборот, потому что нельзя… Это отдаляет нас от нас самих… С годами, трещина превращается в пропасть…
Из воспоминаний о Грядущем…
Купол с шумом вынырнул из воды, и первое, что Она увидела, это синее, светлеющее небо, на котором россыпью жемчужин светились блекнущие звезды, среди которых выделялась одна, самая яркая, та, которую Он назвал ее именем…
– Посмотри, мне кажется, что за ночь трещина увеличилась и стала еще больше.
– Не переживай, тебе просто показалось. Трещина остановилась и не увеличивается. Опасности никакой нет…
– Она проходит точно межу полом и куполом и, как-будто отделяет небо от земли…
– Просто, это самое нагруженное место, поэтому вполне естественно, что она появилась именно здесь. Успокойся, все будет хорошо…
Потолок светился сине-зеленым светом, сквозь который различался размытый диск солнца.
Судя по высоте, с которого оно светило, где-то там, высоко на поверхности, день близился к полудню, но двое обитателей спасательной капсулы мирно спали. Возможно потому, что время здесь ощущалось несколько по-иному.
Время… Ты и песок, текущий тонкой струйкой, и бесчисленное количество конфигураций трех стрелок, одна из которых вечно куда-то спешит. Тобою называют отрезки жизни, жизней людей и народов. Ты беспощадно к одним и милостиво к другим. Ты разрушаешь и создаешь, фиксируешь и стираешь, сохраняя баланс между Прошлым и Будущим. Ты – Великий Уравнитель, парадокс, который и движется, и стоит одновременно.
