Людмила Иванковская - Распустились белые подснежники. Стихи

Распустились белые подснежники. Стихи
Название: Распустились белые подснежники. Стихи
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Распустились белые подснежники. Стихи"

В небе рисуют белые стрелы те самолёты, что вдаль улетели. Взглядом спокойным их провожаю. Мёдом акаций запахи мая. Серая птичка громко стрекочет. Жизнь состоит из сомнений и точек. В небо смотрю, весной наполняясь. Счастье какое, снова я в мае!.. /Людмила Иванковская/

Бесплатно читать онлайн Распустились белые подснежники. Стихи


© Людмила Иванковская, 2020


ISBN 978-5-4498-0317-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Фотография из личного архива Людмилы Иванковской

Распустились белые подснежники

Распустились белые подснежники,
проросла лесная сон-трава.
Ах, какая я влюблённая и нежная,
понеслась кружиться голова!..
Птички на деревьях переливами,
ветками колышут тополя.
Много ль надо, чтобы быть счастливою —
хоть увидеть в небе журавля.
Солнце тёплым лучиком ласкающим
согревает руки и лицо.
А трамвай, у парка проезжающий,
пробегает будто бы трусцой.
Распустились белые подснежники,
проросла лесная сон-трава.
Я же – окрылённая и нежная!..
Ах, весна, весна, весна, весна…
03.03.2015

Странная весна

где пол весны – зима, а пол весны как лето.
сама весна блуждает непонятно где-то.
наверное, ушла от нас в другое измерение,
там майская гроза и птичек пение весеннее.
вернуться бы и нам во времена, где чётко
весенние дожди по крышам бьют чечётку,
где травы пышные растут и ярко блещут одуванчики.
где называли нас не тёти, дяди – девочки и мальчики.
04.05.2018

Словно околдована тобой

словно околдована тобой.
и днем, и ночью вспоминаю —
по волосам провел рукой,
в моих кудряшках утопая.
коснулся ласково плеча,
прижал к себе, целуя в губы.
толкнуть хотела сгоряча,
и вырваться!.. с улыбкой глупой
ловила каждый поцелуй,
и понимала – погибаю…
а ты не отпускал домой.
цвела сирень в том теплом мае.
10.05.2017

В сиреневом рассвете мая

Прости меня, любовь моя.
Прости меня, мой славный мальчик.
Останемся с тобой друзья.
Отпрыгну от тебя как мячик,
что от стены да по окну
многоэтажки нашей в детстве.
Я до сих пор во сне тону
в том озере, где были вместе
с ребятами мы всем двором-
купались, загорали летом.
Ах, как хотелось быть вдвоём!
Но находился кто-то третьим.
Прости меня, прости, прости,
что стала я совсем другая.
Свернула с твоего пути
в сиреневом рассвете мая.
20.05.2018

Ах, яблонь первоцвет окутан белым дымом


С этой книгой читают
Однажды ты останешься один. Я буду рядом, но в незримом мире. Набросит осень скорбный балдахин на зеркала в уютной некогда квартире. И будет сигарета пальцы жечь, горящим фильтром прожигая кожу, но ничего почувствовать не сможешь и возжелаешь с небом скорых встреч. Однажды ты поймешь, что я – БЫЛА, и станет сердце утомлённо биться, словно трепещущая в клетке птица… И ты шагнешь ко мне за зеркала. /Людмила Иванковская/
…Последние секунды проведём на кураже —и веселясь, и улыбаясь, стреляй трассирующими, чтоб ярче вспыхнул свет в душе… /Людмила Иванковская/
На дне стакана каплей яда слова прощальные. Не надо мне говорить, что ты влюблен – все наши встречи только сон, тебе приснившийся под утро, когда под россыпь перламутра вставало солнце над волной. В последний раз у нас с тобой переплелись тела и души. Внимательней меня послушай – свободный сделай вдох и шаг. Останься друг, не стань мне враг. /Людмила Иванковская/
У памяти далёкий миг и серпантины снов, заброшенные улочки с обшарпанными стенами, кроваво-алая герань за окнами домов, мансарды затрапезные с торчащими антеннами, ступеньки вверх и тут же вниз без поручней на спуске, брусчатка вся в колдобинах, и в лабиринтах узких закатным эхом затихают спешные шаги… в руках протянутых вослед мольба – не уходи./Людмила Иванковская/
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
Как правило, стихи получаются от впечатлений, которые ты пережил. Лучшие получаются тогда, когда эти впечатления ты смог выразить словами, облечёнными в те рифмы, те ритмы…
Этот сборник стихотворений представляет собой своеобразный поэтический дневник, каждый раздел которого – веха в жизни и творчестве автора. Книга включает 50 избранных стихотворений разных лет и сопровождается авторскими иллюстрациями.
Мне пятнадцать. Я хочу попробовать все: от величайшего наслаждения до разрывающей грудь боли. Я сбегаю из дома, напиваюсь до блевоты и безостановочно звоню тому, кому посвящена большая часть из мною написанного.Мне семнадцать. Я на самом дне жизни, я взяла от нее столько, что мне хватило на еще два десятка стихотворений. Мне девятнадцать. Теперь я попробовала все. Меня даже стошнило от изобилия чувств и эмоций. Но зато я написала то, о чем вы ран
Сейчас, пока он разговаривает со мной, я относительно спокойна: я пью зелёный кофе из абажура и стараюсь максимально вдыхать сигаретный дым с востока. Я очень люблю пассивное курение. А что любит он, когда я говорю, а он думает и почти не слушает? Что любит он? В чём его красота? Ах, какой чудесный аромат абажура…
Это сборник рассказов участников курса «Кради как писатель». Мы взяли рассказ Рэя Бредбери «Один день», вдохновились и написали свои версии.
Как это не знать кто ты и где твоя семья? Жить и не подозревать, что ты даже не совсем человек. - Такого не может быть! – скажете вы. А я не понаслышке знаю, что значит остаться одной в целом мире. Без родных, друзей и будущего. Я была обычной девочкой, росшей в сиротском доме и не знавшей совсем ничего о своей семье, пока по невероятному стечению обстоятельств не оказалась в легендарном месте – Обители Ларса Геера. - Кто это? –
Если ты – всего лишь служанка в доме благородного синьора, на многое в жизни рассчитывать не приходится. И уж, разумеется, в первую очередь не стоит рассчитывать на мужское внимание графа делла Гауденцио, хотя он весьма хорош собой, обаятелен и влюбиться в него по уши легче легкого. И если бы это было самой большой проблемой скромной служанки Дамианы! Ведь ей приходится хранить тайны собственного прошлого, скрывая его ото всех, а на улицах