1. Глава 1
— Соскучилась, дико, — ставлю телефон на тумбочку, чтобы освободить руки.
Демид смотрит на меня с экрана смартфона, взъерошенный и уставший. У него сборы уже вторую неделю, и, честно говоря, я не представляю, как все еще держусь, чтобы к нему не сорваться.
Четыре года женаты, но я так и не привыкла к его отсутствию и частым разъездам.
— И я, малышка. К тебе хочу.
Дёма наблюдает за тем, как я переодеваюсь. Улыбается.
Понимаю, что дразню, но хоть так. Расстегиваю бюстгальтер, чтобы немного засветить грудь.
— Что ты творишь? — рычит муж и запрокидывает лицо к потолку.
Смеюсь и заворачиваюсь в шелковый халат.
— А на что это похоже? — Снова беру телефон в руки и забираюсь на кресло. — Еще целых три дня. Вечность просто.
— Хочу на все забить и приехать.
Дёмка выглядит таким серьезным, что я принимаю его слова за чистую монету. Пугаюсь до жути.
— С ума сошел? Георгий Юрьевич тебя убьет.
— Пускай.
— Ты же шутишь?
Дёма как-то непонятно передергивает плечами. Он может. Такое уже случалось. Когда мы только поженились четыре года назад, были просто одержимы друг другом. Сейчас эта импульсивность слегка поутихла, но я не удивлюсь, если завтра с утра проснусь рядом с мужем.
— Не вздумай даже. В прошлый раз Шелягин взаправду мог выкинуть тебя из команды!
— Прямо-таки выкинуть? — Дёма приподнимает бровь. Наигранно до жути.
— Именно. Всего три денечка, — вздыхаю, но быстро перетягиваю себя на сторону позитива. Улыбаюсь. — Сегодня решила пойти на работу в кедах, а у нас охранник сменился. Принял меня за школьницу, представляешь?
— Более чем.
Теперь моя очередь приподнимать брови и закатывать глаза. Вспоминать стыдно. Мы с Дёмой в клубе познакомились. Мы с одногруппниками завалились туда после госов. А мой будущий муж, который сидел на баре, пафосно возмущался, какого черта сюда пускают малолеток.
Я была навеселе. Бойкая и смелая. Что-то ему доказывала и тыкала паспортом в лицо.
— Не вспоминай даже, — прикрываю глаза ладонью.
— Ермаков!
Слышу голос Дёминого тренера и понимаю, что на этом наш разговор закончен.
— Люблю тебя, — тараторю. Понимаю, что муж вот-вот отключится.
— И я тебя, малышка. Люблю.
Дёмка поворачивает голову, и его изображение исчезает. Еще пару секунд смотрю на экран. Вздыхаю.
Еще один вечер в одиночестве летит в мою копилку семейной жизни. Я понимала, за кого замуж выхожу. Родители отговаривали. Ермаков у меня занятой, знаменитый. Неравный брак, все дела. Но я знала, на что иду.
Неважно, кто он и как часто мы видимся. Любовь у нас настоящая.
Правда, вот мама Демида до сих пор не верит в мою бескорыстность. Она мне в наше знакомство все свое отношение обозначила. Я для нее охотница за богатыми мужиками, не больше. Четыре года прошло, но ничего не изменилось. Эта женщина терпеть меня не может. Спит и видит, когда мы разойдемся. Поначалу это обижало. Да и сейчас, если честно.
Дёма, конечно, ее осаживает, при нем она ничего плохого в мою сторону себе не позволяет. Но, вот когда его нет, начинается какая-то психиатрия.
Бросаю телефон на кровать и иду в душ. Принимаю контрастный под музыку. Ученицы из восьмого «Б» еще полгода назад подсадили на K-pop*. Аккуратно пританцовываю на теплом кафеле перед зеркалом, завернутая в полотенце, пока мажу лицо кремом.
В спальне почти сразу укладываюсь в кровать. Верхний свет гашу. Оставляю светильник на тумбочке. Мягкий, теплый свет добавляет комнате уюта.
Демид приобрел эту квартиру три года назад. Когда мы только поженились, жили в загородном доме, с его матерью. Эта были самые ужасные двенадцать месяцев моей жизни. Думаю, если бы мы продолжили сосуществовать там втроем, наш с Ермаковым брак уже давно бы развалился.
Укладываюсь на подушки и беру телефон. Листаю ленту, лайкаю красивые фотографии друзей, читаю новости и проверяю свое расписание на завтра.
За окном ночной город. Он никогда не спит, всегда в движении. Мы с Дёмой полгода повстречались. Немного, но я успела познать весь вайб тусовочной Москвы со всеми его плюсами и минусами.
Выключаю свет, желаю Дёме спокойной ночи голосовым и засовываю телефон под подушку. Глаза уже слипаются.
Просыпаюсь от жажды. Спускаюсь на первый уровень квартиры за стаканом воды и, пока пью, снимаю телефон с блокировки. Куча сообщений и отметок в сторис напрягает. Дёма меня никогда не скрывал. Я часто бываю с ним на публике, но мой маленький личный закрытый аккаунт никого особо не интересовал.
Перехожу по первой попавшейся отметке и спросонья ничего не понимаю. Какие-то фотографии. Там Демид, девушка, ребенок, они втроем сидят в ресторане.
Ставлю стакан на бар, открываю еще одну отметку и на секунду теряю равновесие, ноги подкашиваются. Я приседаю на несколько сантиметров, успеваю ухватиться рукой за спинку стула.
Кликбейтный заголовок гласит: «Вторая семья футболиста Демида Ермакова». А дальше ссылка на какой-то сайт.
Перехожу. Пальцы дрожат. Ладони вспотели. Я не верю во все это. Совсем не верю, но пульс все равно частит. Журналисты врут. Люди врут. Все хотят обратить на себя внимание. Хотят денег. Хотят приблизиться к чужой славе. Урвать какую-то часть внимания. Я поняла это еще на первом году жизни с Дёмой. Но сегодня все это выходит за рамки моего понимания. Это не выглядит фейком. Это не выглядит чужой злой шуткой. Это похоже на правду.
Это не так, я уверена. Но как объяснить все эти факты, которыми сыплет автор статьи? Фотографии, места, документы? Как?
У моего мужа есть сын. Здесь так написано. У него есть сын и любовница. Он купил им квартиру. Он возит их на курорты. Он встречается с ними на выходных. Сотни фотографий. Сотни!
Вздрагиваю от звука сообщения на почту.
Письмо не от анонима. Мне пишет московская журналистка Аня Измайлова. Скандальная, да. Но в желтухе никогда замечена не была.
Она три месяца потратила на это расследование. Она дала ход материалам в сеть. Она сейчас прислала мне кучу файлов с доказательствами, что мой муж живет двойной жизнью.
Как такое может быть? Что мне теперь делать?
Это ложь? Правда? У нас же любовь! Мы же друг друга любим, а этому ребенку нет и трех лет. Как же так, Демид? Как же…
2. Глава 2
Рассматриваю фото мальчика. Дёма держит его за руку. Они стоят у детского кафе.
Приближаю изображение, всматриваюсь в детское лицо. Они с моим мужем похожи? Кажется, да. Или нет?
— Боже, — блокирую смартфон, кладу на стол и отхожу к окну.
Это все бред. Неправда.
Тру лицо, пальцы дрожат. Да меня всю колотит и в жар бросает. Накрутила себя максимально.
Нужно просто мужу позвонить. Он все объяснит. Это фотошоп. Натуральный, кто-то заморочился, сейчас любую картинку состряпать — дело пяти минут, нейросети в помощь.
Придя к этому умозаключению, немного успокаиваюсь.
