Встал пораньше с утра,
Захватил самокат,
С другом встретился – вот кретин!
Говорили вчера:
«Из дому – никуда!
Вообще-то в стране карантин!»
А мы с другом пошли
В лес, что рядом растёт,
И ходили там долго очень.
Завтра снова встаём:
«Одевайся, идём!
Открывай свои глупые очи!»
Вот, пришли. А куда?
Это самый тот лес!
Подожди, помолчи слегка.
Нет заразы – ура!
Хулиганов, повес,
И людей не найдёшь никогда!
Если ты помолчишь…
Ты послушай листву!
Ты послушай ветер-дружище!
Если ты затаишь -
То, все сразу вокруг,
Превратится в спокойность неслышную!
А принюхайся -
Пахнет как!
Мокрым деревом на земле,
Листопадом,
Лежащим в ногах
На оттаявшей быстро земле…
Эта русская благодать!
Она даже в пейзаже видна!
Деревьев с листвой не сыскать,
Но красивая это пора!
Все стволы их без листьев сереют,
И снег с грязью чем-то блестит.
Но, смотри, небо светлее,
Чем любая из серых осин!
Как бы не было грустно снизу -
Небо! Лишь ты взгляни!
Посмотри, оно катится сверху!
Посмотри же, как солнце горит!
И снова тянет нас туда, где грусть.
Там, высоко, за облаками,
Не ждёте нас там? Ну и пусть!
Нам сильно не нужны те дали!
Нас ждали в тех местах, где ждали всех ненужных!
Нас видели случайно там, где облака мы гнали!
И снова, и опять нам в помещеньях душно…
И снова не одну возможность проебали!
Нет, не герои сказок и рассказов,
И не герои в масках и костюмах!
Мы не герои даже пересказов!
Все мы – злодеи слабеньких ноктюрнов!
Мы к вам заехали на час, задержимся на три,
И снова наши планы поменялись вдруг:
«Не говори им о любви» – сказал один,
«Не жди холодных рук» – сказал их друг.
Кричи, когда считаешь нужным!
Когда захочешь – помолчи!
Моя одна во тьме подушка!
На ней, я знаю, есть цветы!
На ней нет вас, и слава богу!
Стихи для глаз – ты сильно не серчай.
Когда увидишь эти строки,
Налью я вашим людям, если хочешь, чай!
Но думаю воздержитесь от оного,
И, гордо, посмотрев из дали,
Вы скажите, как страшен этот омут!
И много ли мы с вами проебали!
Серебряных луж голубая вода,
Содержит в себе много сил.
Как и в рождении малыша,
Как и в застенках квартир.
Но все иссякает: так, в лужах воды
Все меньше с каждой минутой.
Так, меньше у деток внутри тех же сил,
Что им помогали как будто.
Так, меньше всесильной загадки в стенах
Того, что скрывается в комнатах.
Так, личное место теперь – зоопарк,
А члены семьи – актеры.
И в лужах серебряных меньше загадок:
То, что когда-то плыло
В образе облака за небесами
Теперь просто лужей зовём.
То, что пришло из далеких стран,
Испаряясь из рек и стаканов,
Теперь просто каплей с асфальтом лежат…
Нам больше не нужно загадок?
В этом широком мире
Громогласно молчит справедливость.
Щекочет нервы доподлинность
Изъявленных в гневе мыслей.
Слёзы и оскал зуб.
Как обидно за глупость чего-то.
За свою, за твою, за всего.
Глупо как-то и видно нечётко.
Гостевая душа моих душ
Отправляется в бой на руках.
Я сегодня нырнул в пунш.
А вчера получал под зад.
Съем я пряник и казнь начинается.
Где-то, кажется, девять плетей.
Кровь по спине поднимается,
Ведь она так нужна голове.
Хорь плеядой серебряных всадников
Суицидом прошлась прям по мне.
Мне и жарко и холодно в танго.
Я со льдом погибаю в огне.
Смех и злость это чёрная шутка.
Тридцать точек, немного гробов.
Я сегодня погибну, подруга,
С весом вин и взаимных оков.
Леденеют глаза потихоньку:
Это слёзы спадают ручьём.
Мне сегодня до слез было больно,
И до слез мне не было смешно.
Жребий брошен. Выпали челюсти.
У меня было их ровно три.
Все они замешались в моменте.
Было много, ушёл я в нули.
Хорошо я себя понимаю,
И других мне не сложно понять.
Только мы не согласны друг с другом.
Это плохо, но надо принять.
Принимаю поступки людские.
Горечь капает с дырки во рту.
Мне сегодня до боли обидно.
Скоро сердце с груди заберут.
Я автор всего, что имел в голове.
Я автор своих сновидений.
Я автор всех мыслей, абстрактных путей,
Которые трудно увидеть.
Я автор идей, что родились в мозгу.
Я автор своих начинаний.
Я автор, и в день, когда я умру,
Жить буду своими стихами.
Я автор, и все, кто не знали меня,
Узнают мои работы.
Я автор! Поймите, я всем вам чета!
Узнайте про творчества годы!
Я автор всех чувств, что текут в глубине.
Я автор своих словоблудий.
Я автор того, что в душе и на дне.
Я вряд ли узнаю, что будет.
Я автор своих отношений с людьми.
Я автор любви окончаний.
Я автор своей романтичной войны,
Из каждой далекой печали.
Я автор всей жизни своей, и детей,
И каждая строчка тут правда.
Но есть один автор, любого важней,
И богом зовут того автора.
Я себе самому – герой
Не лирический, и не эпический!
Я считаю себя дерьмом
На фоне страны комической!
Для себя же я стал обузой!
Для других все – ну точно же так!
Под конец я недели нажруся,
Не нажрусь если, то я дурак!
И стал бы сам для себя
Я примером того человека,
Что я должен был представлять -
Про запас есть ещё полвека!
Не загнусь, обещать я могу…
Я могу вам, опять же, наврать!
Написать уже прозу хочу,
Но за рифмой тянусь я опять!
Накопил строк и рифм – работаю,
А коплю я их очень быстро!
Мое творчество – мне обреченно
И навряд-ли в целом выстрелит!
Позаимствовал стиль – интересно,
Потом снова вернулся к тому,
Чем болел я все своё детство…
К стилю что породил жизни звук.
Для себя – я один лишь пример,
На своих лишь ошибках учусь.
Для себя я – маяк в темноте…
Для себя освещаю лишь путь.
Упал из окна на облако пушистое.
И правда, что здесь такого?
Ну, нравится мне сверху вниз летать, искренне!
Не ждать же, пока литература выстрелит?
Или творчество мое другое.
Вышел на сцену молча
Казалось – вечность закончилась!
Ан нет, лишь час..
Значит, пора начинать,
Пока общество не опомнилось.
Отвернувшийся зал не слушает.
Наверное, им не нужен.
Зачем тогда писал шутки?
Зачем толкался и ехал в маршрутке?
Зачем пропустил ужин?
Рыба бьется об лёд в истерике -
У неё даже нет разума!
Вы представьте себе меня,
На сцене в замешательстве стоя,
Перебирая в голове разное.
Башню видно из окна дома -
Оттуда на облако бы упасть!
Не промазать бы, да и только…
Хотя было бы во мне много толку,
Стал бы делать, а не мечтать…
Забрался бы давно наверх,
И сверху взглянул бы вниз,
И сказал бы: «Не надо ко мне!
Это все для меня и мне!»
Обломился бы вдруг карниз
И упал бы на облако мягкое -
Я бы тогда не отпрыгнул…
И понял бы – батут не бывает деревянным
И даже землей покрытым обетованной.
Лишь бы небо потом отринуло..
И дало бы мне жить шанс.
Я же знаю, мне ещё долго,
В дороге по краю трасс,
Среди людских, неготовых масс,
Жить до встречи с моим облаком!
Конетель разных драм,
Я стою на окне
Я твержу себе снова и снова
Это все дребедень,
Скучный день -
Просто лень
Подбирать снова нужное слово.
Я смотрю на окно
На безветренный двор.
Не пытайся понять мои мысли.
Ты не ведаешь, что
Я, смотря на простор,
