Он отдалился от меня. Я сразу заметила это.
Вроде всё было по-прежнему: мы жили вместе, в одной квартире… Но иногда у меня возникало такое чувство, что я живу одна, а не с любимым человеком.
Свет в окнах напротив гас. Город погружался в темноту. Тусклый свет фонаря тонул во мраке.
Я не спала. Кухонные часы громко тикали. Пожалуй , это было единственным, что нарушало тишину. На столе стояла чашка с горьким чаем, на плите – остывший ужин.
Передо мной лежала стопка листов бумаги. Я пробежалась по строчкам, написанным собственной рукой, перечеркнула их. Смяла лист, отбросила на край стола. Взяла чистый, написала пару слов. Бросила ручку.
Встала, сжимая в руке мобильник. Набрала номер Миши. Гудки, гудки… Ответа нет…
«Где же ты, Белочкин? – думала я. – Репетиция ведь давно закончилась, а тебя всё нет и нет…»
В прихожей послышались шаги. Я прямо почувствовала, что это Миша. Хотя, впрочем, больше и некому.
– Привет, – я шагнула ему на встречу.
– Привет, – рассеянно отозвался Миша.
Он думал о чём-то своём. Даже не поцеловал.
– Я скучала, – я поцеловала его.
– Я тоже, – ответил Миша. Но слова прозвучали как-то бесчувственно, автоматически.
– Что-то случилось? – спросила я.
– Нет.
Я обняла его, носом уткнулась в его плечо. От чёрного пиджака Белочкина приятно пахло одеколоном. Я прижалась к Мише, осознавая: он не просто мой парень, он – часть меня. Половина меня, если не больше…
Мы с Мишей сидели на кухне вдвоём. Он молчал, погрузившись в собственные мысли. Зато сейчас мы хотя бы вместе (что само по себе очень ценно для меня).
– Миша, может, сегодня вечером сходим куда-нибудь? – предложила я.
– Сегодня не получится, – ответил он.
– Почему?
– Я в театре задержусь, – сказал Миша. – У нас работы очень много…
– Работы? – тупо переспросила я.
– Да, – кивнул Белочкин. – Нужно ещё кое-что отработать…
Понятно. Очередной вечер проведу в одиночестве. Ничего, я уже привыкаю…
– Мне пора, – Миша посмотрел на наручные часы, встал из-за стола. – Спасибо за завтрак.
– А поцеловать? – напомнила я.
– Пока, – он поцеловал меня в щёку.
– Пока, – отозвалась я.
Звон телефона нарушил тишину.
Я нехотя отложила недописанный сценарий. Впервые за последние несколько дней работа более или менее пошла, и кто-то так некстати вспомнил о моём существовании.
Телефон упорно трезвонит. Я поплелась в прихожую. Интересно, кто это? Ведь на домашний нам никто уже давно не звонит.
– А Мишу можно? – раздался в трубке незнакомый женский голос.
– Какого Мишу? – насторожилась я.
– Боброва, – ответила женщина.
– Вы ошиблись номером… – сказала я.
Облегчённо выдохнула. В какой-то момент мне показалось, что она сейчас скажет: «Мишу Белочкина».
Я рукой оперлась на край тумбочки, на которой стоит телефон. Под ладонью что-то зашуршало, смялось. На тумбочке лежал сценарий для спектакля «Три мушкетёра», в котором Миша будет играть Арамиса. Наверное, он просто случайно забыл взять его с собой, на репетицию.
В этот момент телефон вновь затрезвонил.
– А Мишу можно? – послышался в трубке тот же женский голос.
– Вы ошиблись номером! – быстро ответила я и положила трубку.
Чёртов аппарат звонил и звонил. Первые пять минут я терпела. Но это громкое треньканье, раздававшееся на всю квартиру, выведет из себя любого.
– Да! – рявкнула я в трубку.
– Ой, – послышался на сей раз голос мужчины. Я сразу узнала его – это Константин, мой коллега. Мы с ним вместе работаем над сценарием для нового спектакля.
– Я не вовремя, да? – спросил Константин.
– Нет, всё нормально, – ответила я.
– Ну, как работа, продвигается?
– Да, – кивнула я. – Продвигается потихонечку…
– Я тут тоже кое-что придумал, – сообщил коллега. – Может, встретимся, обсудим всё?
– Не вопрос, – пожала плечами я. – Я могу хоть сейчас в театр подойти.
– Вот и отлично! – обрадовался Константин.
Я быстро собралась, взяла все свои наработки и сценарий Миши (всё равно в театр иду, заодно и текст Белочкину отдам, вдруг они сегодня «Три мушкетёра репетируют»?).
Сегодня в театре было тихо и пустынно.
Я вошла в просторный холл, проскользнула мимо уборщицы, которая натирала тряпкой и без того идеально чистый каменный пол.
– О, ты уже пришла! – Константин спускался по лестнице со второго этажа на первый.
– Да, – ответила я, но прошла дальше.
– Ты куда? – не понял он.
– Я сейчас вернусь, – я шла по узенькому коридорчику к Мишиной гримёрке. Там его не оказалось.
– Он костюм примеряет, – подсказал мне Алексей Бурундучков, лучший друг Миши, тоже артист. Они с Мишей часто выступаю вместе.
Дверь в костюмерную была открыта. Повсюду лежали и висели самые разные костюмы: от пышных платьев до костюмов различных зверушек – зайчиков, белочек, собачек.
Миша стоял около большого зеркала, занимавшего чуть не всю стену. Я сначала увидела только спину Белочкина. Вокруг него крутилась длинноногая высокая блондинка, больше напоминавшая актрису, чем костюмершу. Она то расправляла складочки на Мишином костюме, то то стряхивала невидимые пылинки.
Миша что-то сказал ей. Она заулыбалась, что-то ответила. Теперь уже он широко заулыбался, как сытый кот.
Интересно, о чём они так мило беседуют, что даже меня не замечают?
Девушка встала рядом с Белочкиным, приобняла его.
Меня аж передёрнуло. Не твой муж, вот и не фиг обнимать его… Ладно, ладно… Миша – мой гражданский муж. Но какая, в общем-то, разница? Главное – он мой. А этот стоит, улыбится. Нравится ему, что бабьё вокруг крутится!
Ну, ничего, Белочкин! Я тебя отучу чужие «костюмы» примерять!
– Нашла Мишку-то? – спросил Лёха, когда я едва не столкнулась с ним на лестнице.
– Нет, -соврала я.
Зачем? Не понимаю. Само как-то вырвалось.
– Так я могу его позвать, – предложил простодушный Бурундучков.
– Нет! Не надо, – отрезала я и стала быстро подниматься по лестнице вверх.
– Как хочешь, – пожал плечами Алексей.
Константин показывал мне текст, я пробегалась взглядом по строчкам, но ничего не понимала и не старалась понять. Он что-то объяснял, а я тупо кивала.
– … Как думаешь, игра стоит свеч? – спросил Константин, глядя на меня в упор.
– А? Что? – не поняла я, но потом быстро сориентировалась. – Да, да, конечно…
– Ты какая-то странная сегодня, – хмыкнул он.
– Извини, просто неважно себя чувствую, – я встала из-за стола, кое-как столкала в папку недописанный сценарий. – Мне пора. Пока.
– Пока… – растерянно отозвался Константин.
Я брела по улице. Здание театра давно осталось позади. Там же остался и Белочкин… вместе с той блондинкой…
Перед глазами всё стояла одна и та же картина. Я отчётливо видела, как блондинка обнимает Мишу. Моего Мишу. Богатое воображение рисовало и другие, ещё более яркие картинки: как Белочкин обнимает
