Льет дождь. Херачит, как говаривал мой отец, как из хренова ведра.
Я сижу за рулем своего седана и смотрю на дорогу, по которой то и дело проносятся мокрые автомобили, пытаясь ослепить меня светом своих фар. Однако сам никуда не еду – стою на месте. Просто сижу и смотрю. Ожидаю.
Сверяю время и продолжаю ждать.
Дворники раз в пару секунд убирают с лобового стекла воду, позволяя мне и дальше наслаждаться видом на дорогу. Справа от меня – тематический бар, куда впускают лишь тех, кто оделся как ковбой из вестерна. Ну или хотя бы нацепил длиннополую шляпу – такую, какая лежит у меня на заднем сидении специально для этого случая.
Бар называется: «Салун». Там подают лучшие стейки во всем городе. А девки… танцовщицы-стриптизерши и по совместительству проститутки умеют такое, что мужики могут напрочь забыть об ожидающих их дома женах и кучи спиногрызов. Стоит лишь раз утонуть в объятиях одной из местных красоток – и ты подсел, братан. Подсел на всю жизнь.
Еще раз смотрю на часы, тяжело вздыхаю и открываю бардачок. Смятая пачка сигарет, лежащая рядом с длинноствольным черным револьвером, так и манит, но я всё же сдерживаюсь. Смотрю на нее несколько секунд, но закрываю чертов ящик, делаю глубокий вдох.
Кажется, пора.
Смотрю на часы и тянусь на заднее сидение, беру оттуда шляпу, открываю дверь автомобиля и выбираюсь под дождь, успевая нацепить длиннополый головной убор. Хлопаю дверцей так, что машина со скрипом покачивается, и иду к входу в «Салун».
Охранник сразу отходит в сторону, видя мою уже давно знакомую физиономию и, совершенно точно, уже порядком поднадоевшую, а миловидная красотка в одежде танцовщицы канкана предлагает сдать ей верхнюю одежду.
Я снимаю свою черную кожаную куртку и отдаю ей. Шляпу оставляю на голове – всё же это единственный предмет гардероба, который позволит мне пройти внутрь. И вот я подхожу к пендельтюру – эдакой двери на качающихся петлях, которые можно увидеть у входа в салун в любом фильме про дикий запад.
Громила, стоящий у входа, шагает вбок, и теперь ничто не мешает мне пройти в святая святых.
Зал, наполненный кучей подвыпивших мужчин, разодетых, как ковбои, встречает меня запахом курева, жареного мяса и дорогого виски. Красотки, разодетые как шлюхи из вестернов, разносят еду и бухло, подсаживаются к «ковбоям» на коленки, а некоторые уже и вовсе работают ртом под столом.
Одна из таких красавиц берет меня за руку и ведет к одному из свободных столиков. Усаживает, проводит по щеке пальцами и спрашивает, какой прожарки принести мне стейк. Звонко хихикает, говорит, что шутит, ибо помнит, что я заказываю всегда один и тот же – средней прожарки, с кровью. Посылает мне воздушный поцелуй и убегает. Кажется, я пару раз был с ней, но не скажу точно – в памяти не отложилось.
Сидел без дела я недолго. Заказы здесь приносят быстро, но еще до того, как я получил своё мясо, заиграла композиция “Yes Boss” от Hess is more и Банг Чау. По сцене тут же стали бегать красные огни, в итоге слившиеся в самом центре – там, где стояла фигуристая красотка с силиконовой грудью, высокая и прекрасная, одетая как нечто среднее между помощницей иллюзиониста и танцовщицей того же канкана; в корсете с длинным шлейфом, ниспадающим с ее ягодиц до самых лодыжек. Ноги в типичных для стриптизерш туфлях на высоченных платформах со шпильками. Черный цилиндр, из-под которого вниз струятся волосы двух цветов – черного и красного.
И танец начинается. Целых три минуты страстных движений, не очень динамичных, но чертовски притягательных. Я вижу, как окружающие меня мужчины смотрят на нее и с легкостью понимаю, о чем они думают. Знаю, что многие хотят провести с ней ночь, но ни у кого не выйдет. Никогда. Только не с ней.
Под конец композиции мне приносят стейк, наливают в стакан со льдом виски и ставят пепельницу. Я принимаюсь за еду и продолжаю смотреть на танец лучшей в этом заведении танцовщицы – теперь она отплясывает под “Hot Girls” от INXS. Порою, когда музыка становится максимально громкой и динамичной, я даже забываю жевать, застывая взглядом на упругих бедрах красотки. Никогда не мог понять, как на этих платформах возможно так танцевать – на них большинство-то даже ходить и стоять не может, но она…
Когда музыка подходит к концу, красавица снимает с головы свой цилиндр и запускает его в толпу. Кто-то из мужчин ловит его, роняя при этом стакан с вискарем, и визжит так радостно, словно выиграл в лотерею. Я бросаю в рот очередной кусок недожаренной говядины и улыбаюсь, глядя на этого «счастливчика». И тут плавно вступает последняя, третья композиция – “Glory Box” от Portishead.
Этот танец самый медленный. И самый эротичный. Красавица спускается со сцены и ходит по залу. Гладит свое тело, покрытое потом, маслом и блестками. Присаживается на колени к одному из пузатых богачей на первом ряду, ерзает задом у него между ног, но тут же встает, как только он касается своими пальцами-сардельками ее бедер. Показывает ему пальчиком, что этого делать не следовало и уходит к другому, копошится у него в волосах, запускает свои ноготки максимально глубоко, но уходит и от него. Идет к следующему, какому-то очкарику, снимает его шляпу и глуповатые очки. Садится к нему на коленки и, схватив его за голову, погружает его лицо между своими силиконовыми ядрами.
Секунд пять позволяет ему не просто находиться там, но и трогать ее за зад, но вскоре бросает и его. Идет дальше. К одному. Затем к другому. И каждый раз все ближе и ближе ко мне. В последний раз она сидит прямо за соседним столиком. Трется попой о пах блондинчика, который, памятуя о том, что трогать нельзя, убрал руки за спинку стула, чтобы не рисковать. Но ему это не помогло, ибо к четвертой минуте песни она перепрыгивает ко мне. Садится сначала между моих ног, раздвигает их, водит по бедрам пальцами, а затем медленно приподнимается.
И вот в песне возникает сильный перепад – на четвертой минуте и тринадцатой секунде. В этот момент она прижимается ко мне и целует. В губы. Недолгий, но очень жаркий и страстный поцелуй. А затем она встает и удаляется. Мужики орут, называя меня счастливчиком.
Свет гаснет, музыка стихает.
Бросив в рот последний кусок мяса и залив его остатками виски в бокале, я тут же встаю, вытираю рот салфеткой и иду за ней. Несмотря на то, что свет погас и не позволил никому из остальных увидеть, куда направляется барышня, я это знаю точно – в её опочивальнях я бывал не раз.
Поднимаюсь на второй этаж, иду до самого конца и захожу внутрь.
В ее спальне царит мягкий красный свет. Она сидит на стульчике перед своим зеркалом и расчесывает волосы.
– Что скажешь, Руслан? – спрашивает она. – Как тебе танец?
